Не удержался, поделюсь.
(https://t.me/sputnikipogrom/7288)
12 апреля — главный русский день. День, когда в нацию возвращается Великая Русская Мечта. Весь окружающий мир учит нас, что мы рождены, чтоб прожить жизнь менеджерами по продажам, копирайтерами или шиномонтажниками. Что мы как все остальные народы в мире: вкусно поесть, сладко поспать, подцепить симпатичную телочку, заделать с ней детишек, купить квартиру в ипотеку… Что еще нормальному человеку надо, верно? Работа, семья, пару раз в месяц с друзьями на рыбалку. Хорошо. Сытно. Покойно. Ничем не хуже, чем у венгров, поляков или как их там… украинцев. «Мы за достойную жизнь!» — бум-бум-бум. «Мы чтоб цены снижались и в Шарм Эль-Шейх можно было с детьми съездить!» — бум-бум-бум.
Кто против? Кто посмеет сказать, что медленно двигаться по служебной лестнице, таща на горбу жену и спиногрызов, и требовать от правительства достойной жизни — не есть европейство? Не есть рационализм? Не есть смысл жизни, о котором так много рассуждали античные педики, у которых было слишком свободного времени? Никто не посмеет сказать. Потому что это правда. Потому что человек появляется на свет, чтобы сидеть в офисе с 9 до 5, щипать за жопу дебелую жену, ругать начальника и пытаться пристроить ребенка в школу получше.
Но 12 апреля наш народ. Наш добрый русский народ, вроде бы самой природой предназначенный вешать ковры на стены, мешать водку с пивом и жаловаться на подорожание услуг ЖКХ, забывает все это — и еще тысячи других важных вещей, от стоимости проезда в маршрутках до слухов о новом мэре — нахуй. Вообще. С концами. 12 апреля каждый год наш серый, измученный бытовухой народ поднимает глаза к небу и мечтает о звездах.
На Камчатке. В Новосибирске. В Казани. И даже в Ялте — и там теперь поднимает, и смотрит завистливо в бездонное небо, и думает «А ведь человек не рожден для того, чтобы сидеть в офисе, платить ипотеку и мечтать устроить спиногрыза в элитную школу. Человек рожден для того, чтобы исходить крупными каплями пота, сидя в железном костюме в железной банке, и смотреть на дающее обратный отсчет табло, и смотреть на копощащихся вокруг инженеров и техников, и думать «Еб твою мать, Юра! Чем тебе офис не нравился?». И еще человек рожден для того, чтобы словить очередную крупную каплю пота языком, и как-то так улыбнуться, как будто впервые одноклассницу за коленку зажамкал, и вдруг крикнуть «Поехали! Поехали нахуй от этой ипотеки, от жены, от спиногрызов, от элитной школы — поехали! Поехали, мужики, поехали!»
И вдруг услышать такой гул, и вдруг увидеть такое пламя, и вдруг увидеть, как ипотека, жена, спиногрызы, школа исчезают — и вокруг бархатное безмолвие, и вокруг — Вселенная, и вокруг — миллиарды лет. И вдруг ощутить, что на расстоянии вытянутой руки — предвечная пустота, вакуум, слышавшая Богов тишина. И вдруг чтоб сделалось так чудно, и страшно, и будто весь мир — не жена и спиногрызы, а Великая Пустота, и ты в ней песчинка, и аж дух захватывает при мысли о ней, и хочется выдернуть шнур, выдавить стекло, и шагнуть туда — в Вечность.
…и услышать в наушниках крик «Юрка! Ну ты там, твою мать, чего? Совсем оглох что-ли?»
Вот о чем мечтает каждый русский 12 апреля. Вот зачем, устраивая с мужиками мангал у гаражей, смотрит туда, вверх, в пустоту. Смотрит не с отчаяньем, не с безнадежностью — а с надеждой. «Один наш там уже есть… если что, поможет перебраться, обустроиться. Ждет, земляк, ждет…»
12 апреля — день, когда русская душа, скованная женой, спиногрызами и тарифами ЖКХ, вырывается, раскрывается во всю мощь, и смотрит, и смотрит на сверкающие звезды, и не может насмотреться. Вероятно, в день, когда объявят о запуске первого коммерческого межпланетного перелета, единственной страной, в которой не станут массово ликовать, будет Россия.
«Давно уже ждем, что так припозднились? На Марс нам всем билеты давай, сначала на Марс — к Юрке…»
Там, в пустоте, он — Юрка. Ждет нас, молится за нас. И когда все нас отвергнут, все нас обидят, соберем жену, спиногрызов соберем, узелки с домашним скарбом соберем, и пойдем к Нему…
Вверх.
Вот о чем 12 апреля. Праздник, аналога которого у других народов нет.
(https://t.me/sputnikipogrom/7288)
12 апреля — главный русский день. День, когда в нацию возвращается Великая Русская Мечта. Весь окружающий мир учит нас, что мы рождены, чтоб прожить жизнь менеджерами по продажам, копирайтерами или шиномонтажниками. Что мы как все остальные народы в мире: вкусно поесть, сладко поспать, подцепить симпатичную телочку, заделать с ней детишек, купить квартиру в ипотеку… Что еще нормальному человеку надо, верно? Работа, семья, пару раз в месяц с друзьями на рыбалку. Хорошо. Сытно. Покойно. Ничем не хуже, чем у венгров, поляков или как их там… украинцев. «Мы за достойную жизнь!» — бум-бум-бум. «Мы чтоб цены снижались и в Шарм Эль-Шейх можно было с детьми съездить!» — бум-бум-бум.
Кто против? Кто посмеет сказать, что медленно двигаться по служебной лестнице, таща на горбу жену и спиногрызов, и требовать от правительства достойной жизни — не есть европейство? Не есть рационализм? Не есть смысл жизни, о котором так много рассуждали античные педики, у которых было слишком свободного времени? Никто не посмеет сказать. Потому что это правда. Потому что человек появляется на свет, чтобы сидеть в офисе с 9 до 5, щипать за жопу дебелую жену, ругать начальника и пытаться пристроить ребенка в школу получше.
Но 12 апреля наш народ. Наш добрый русский народ, вроде бы самой природой предназначенный вешать ковры на стены, мешать водку с пивом и жаловаться на подорожание услуг ЖКХ, забывает все это — и еще тысячи других важных вещей, от стоимости проезда в маршрутках до слухов о новом мэре — нахуй. Вообще. С концами. 12 апреля каждый год наш серый, измученный бытовухой народ поднимает глаза к небу и мечтает о звездах.
На Камчатке. В Новосибирске. В Казани. И даже в Ялте — и там теперь поднимает, и смотрит завистливо в бездонное небо, и думает «А ведь человек не рожден для того, чтобы сидеть в офисе, платить ипотеку и мечтать устроить спиногрыза в элитную школу. Человек рожден для того, чтобы исходить крупными каплями пота, сидя в железном костюме в железной банке, и смотреть на дающее обратный отсчет табло, и смотреть на копощащихся вокруг инженеров и техников, и думать «Еб твою мать, Юра! Чем тебе офис не нравился?». И еще человек рожден для того, чтобы словить очередную крупную каплю пота языком, и как-то так улыбнуться, как будто впервые одноклассницу за коленку зажамкал, и вдруг крикнуть «Поехали! Поехали нахуй от этой ипотеки, от жены, от спиногрызов, от элитной школы — поехали! Поехали, мужики, поехали!»
И вдруг услышать такой гул, и вдруг увидеть такое пламя, и вдруг увидеть, как ипотека, жена, спиногрызы, школа исчезают — и вокруг бархатное безмолвие, и вокруг — Вселенная, и вокруг — миллиарды лет. И вдруг ощутить, что на расстоянии вытянутой руки — предвечная пустота, вакуум, слышавшая Богов тишина. И вдруг чтоб сделалось так чудно, и страшно, и будто весь мир — не жена и спиногрызы, а Великая Пустота, и ты в ней песчинка, и аж дух захватывает при мысли о ней, и хочется выдернуть шнур, выдавить стекло, и шагнуть туда — в Вечность.
…и услышать в наушниках крик «Юрка! Ну ты там, твою мать, чего? Совсем оглох что-ли?»
Вот о чем мечтает каждый русский 12 апреля. Вот зачем, устраивая с мужиками мангал у гаражей, смотрит туда, вверх, в пустоту. Смотрит не с отчаяньем, не с безнадежностью — а с надеждой. «Один наш там уже есть… если что, поможет перебраться, обустроиться. Ждет, земляк, ждет…»
12 апреля — день, когда русская душа, скованная женой, спиногрызами и тарифами ЖКХ, вырывается, раскрывается во всю мощь, и смотрит, и смотрит на сверкающие звезды, и не может насмотреться. Вероятно, в день, когда объявят о запуске первого коммерческого межпланетного перелета, единственной страной, в которой не станут массово ликовать, будет Россия.
«Давно уже ждем, что так припозднились? На Марс нам всем билеты давай, сначала на Марс — к Юрке…»
Там, в пустоте, он — Юрка. Ждет нас, молится за нас. И когда все нас отвергнут, все нас обидят, соберем жену, спиногрызов соберем, узелки с домашним скарбом соберем, и пойдем к Нему…
Вверх.
Вот о чем 12 апреля. Праздник, аналога которого у других народов нет.
I could not resist, I will share it.
(https://t.me/sputnikipogrom/7288)
April 12 is the main Russian day. The day when the Great Russian Dream returns to the nation. The whole world around us teaches us that we are born to live our life as sales managers, copywriters or tire technicians. What are we like all the other nations in the world: eat deliciously, have a good night's sleep, pick up a pretty little girl, patch up the kids with her, buy an apartment on a mortgage ... What else does a normal person need, right? Work, family, fishing a couple of times a month with friends. Good. Satisfying. Calmly. No worse than the Hungarians, Poles, or whatever ... Ukrainians. “We are for a decent life!” - boom Boom Boom. "We are so that prices are reduced and it was possible to go to Sharm El Sheikh with the children!" - boom Boom Boom.
Who is against? Who dares to say that slowly moving up the career ladder, dragging a wife and spin-nibbles to the hump, and demanding a decent life from the government - is not Europe? Isn't rationalism? Isn’t there a sense of life, which was so much discussed by ancient fagots who had too much free time? No one dares say. Because this is true. Because a person is born to sit in the office from 9 to 5, pinch a whitewashed wife in the ass, scold the boss and try to attach the child to a better school.
But April 12th is our people. Our kind Russian people, supposedly by nature to hang carpets on the walls, interfere with vodka and beer and complain about the rise in price of housing and communal services, forget all this - and thousands more other important things, from the cost of travel on minibuses to rumors about a new mayor - fuck. Generally. Meet you. On April 12, every year, our gray, exhausted household people raises their eyes to the sky and dreams of the stars.
In Kamchatka. In Novosibirsk. In Kazan. And even in Yalta, he raises it now and looks enviously at the bottomless sky, and thinks “But a person is not born to sit in the office, pay a mortgage and dream of arranging a back-nosed dentist in an elite school. A man was born in order to come out in large drops of sweat, sitting in an iron suit in an iron can, and look at the countdown scoreboard, and look at the engineers and technicians flocking around, and think, “Fuck your mother, Jura! What did you dislike about the office? ” And another person was born in order to catch the next big drop of sweat with his tongue, and somehow smile as if for the first time a classmate closed his knees, and suddenly shouted “Let's go! Let's go fuck from this mortgage, from my wife, from spin-nibbles, from an elite school - let's go! Let's go, men, let's go! ”
And suddenly hear such a rumble, and suddenly see such a flame, and suddenly see how a mortgage, a wife, spin-rodents, a school disappear - and around the velvet silence, and around the Universe, and around - billions of years. And suddenly you feel that at arm's length is an eternal void, a vacuum that heard the Gods silence. And suddenly, to make it so wonderful and scary, and as if the whole world is not a wife and spinogry, but the Great Void, and you are a grain of sand, and it takes your breath away when you think about it, and you want to pull out the cord, squeeze out the glass, and step there - to Eternity.
... and hear the scream “Yurka! Well, are you there, your mother, why? Is it completely deaf? ”
That's what every Russian dreams of on April 12th. That's why, arranging a brazier with the men at the garages, he looks there, up, into the void. It does not look with despair, not with hopelessness - but with hope. “Our one is already there ... if anything, it helps to get over, settle down. Waiting, countryman, waiting ... "
April 12 is the day when the Russian soul, fettered by his wife, back-eating and housing and communal services tariffs, breaks out, reveals in all its might, and looks, and looks at sparkling stars, and cannot watch enough. Probably, on the day when the launch of the first commercial interplanetary flight is announced, Russia will be the only country in which they will not be massively rejoiced.
“Have we been waiting long for being so late?” Give us all tickets to Mars, first to Mars - to Yurka ... "
There, in the void, he is Yurka. Waiting for us, praying for us. And when everyone rejects us, everyone will offend us, we will collect our wife, we will collect back-eaters, we will collect knots with homemade belongings, and we will go to Him ...
Up.
That's what April 12th is about. A holiday that other peoples have no analogue to.
(https://t.me/sputnikipogrom/7288)
April 12 is the main Russian day. The day when the Great Russian Dream returns to the nation. The whole world around us teaches us that we are born to live our life as sales managers, copywriters or tire technicians. What are we like all the other nations in the world: eat deliciously, have a good night's sleep, pick up a pretty little girl, patch up the kids with her, buy an apartment on a mortgage ... What else does a normal person need, right? Work, family, fishing a couple of times a month with friends. Good. Satisfying. Calmly. No worse than the Hungarians, Poles, or whatever ... Ukrainians. “We are for a decent life!” - boom Boom Boom. "We are so that prices are reduced and it was possible to go to Sharm El Sheikh with the children!" - boom Boom Boom.
Who is against? Who dares to say that slowly moving up the career ladder, dragging a wife and spin-nibbles to the hump, and demanding a decent life from the government - is not Europe? Isn't rationalism? Isn’t there a sense of life, which was so much discussed by ancient fagots who had too much free time? No one dares say. Because this is true. Because a person is born to sit in the office from 9 to 5, pinch a whitewashed wife in the ass, scold the boss and try to attach the child to a better school.
But April 12th is our people. Our kind Russian people, supposedly by nature to hang carpets on the walls, interfere with vodka and beer and complain about the rise in price of housing and communal services, forget all this - and thousands more other important things, from the cost of travel on minibuses to rumors about a new mayor - fuck. Generally. Meet you. On April 12, every year, our gray, exhausted household people raises their eyes to the sky and dreams of the stars.
In Kamchatka. In Novosibirsk. In Kazan. And even in Yalta, he raises it now and looks enviously at the bottomless sky, and thinks “But a person is not born to sit in the office, pay a mortgage and dream of arranging a back-nosed dentist in an elite school. A man was born in order to come out in large drops of sweat, sitting in an iron suit in an iron can, and look at the countdown scoreboard, and look at the engineers and technicians flocking around, and think, “Fuck your mother, Jura! What did you dislike about the office? ” And another person was born in order to catch the next big drop of sweat with his tongue, and somehow smile as if for the first time a classmate closed his knees, and suddenly shouted “Let's go! Let's go fuck from this mortgage, from my wife, from spin-nibbles, from an elite school - let's go! Let's go, men, let's go! ”
And suddenly hear such a rumble, and suddenly see such a flame, and suddenly see how a mortgage, a wife, spin-rodents, a school disappear - and around the velvet silence, and around the Universe, and around - billions of years. And suddenly you feel that at arm's length is an eternal void, a vacuum that heard the Gods silence. And suddenly, to make it so wonderful and scary, and as if the whole world is not a wife and spinogry, but the Great Void, and you are a grain of sand, and it takes your breath away when you think about it, and you want to pull out the cord, squeeze out the glass, and step there - to Eternity.
... and hear the scream “Yurka! Well, are you there, your mother, why? Is it completely deaf? ”
That's what every Russian dreams of on April 12th. That's why, arranging a brazier with the men at the garages, he looks there, up, into the void. It does not look with despair, not with hopelessness - but with hope. “Our one is already there ... if anything, it helps to get over, settle down. Waiting, countryman, waiting ... "
April 12 is the day when the Russian soul, fettered by his wife, back-eating and housing and communal services tariffs, breaks out, reveals in all its might, and looks, and looks at sparkling stars, and cannot watch enough. Probably, on the day when the launch of the first commercial interplanetary flight is announced, Russia will be the only country in which they will not be massively rejoiced.
“Have we been waiting long for being so late?” Give us all tickets to Mars, first to Mars - to Yurka ... "
There, in the void, he is Yurka. Waiting for us, praying for us. And when everyone rejects us, everyone will offend us, we will collect our wife, we will collect back-eaters, we will collect knots with homemade belongings, and we will go to Him ...
Up.
That's what April 12th is about. A holiday that other peoples have no analogue to.
У записи 1 лайков,
0 репостов,
87 просмотров.
0 репостов,
87 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Сергей Слажний
![Евгения Акопова [949]](https://pp.userapi.com/c638822/v638822481/6a67b/OQD1HbIJI2M.jpg "Евгения Акопова [949]")
