Старость Гоши
- Что это вы такое говорите? – вскричал Гоша – какой инсульт? Мне же двадцать пять лет! – молодой человек рассеяно шарил глазами по бумажке, исписанной нечитаемыми каракулями. Он только что узнал результат обследования, которое прошел в бесплатной поликлинике, неделю промаявшись с головокружением.
- А такой, молодой человек, - отвечал ему пожилой врач с кустистыми седыми бровями филина – у нас сегодня наблюдаются сотни молодых людей с немощными телами стриков. Буквально прогнивающих изнутри. Питаетесь чёрт знает чем из коробок картонных, пьёте красители, курите. Экология у нас безобразная.
- Да какие красители? Какое курение? Я спортсмен, между прочим, - обиделся Гоша, скрестив руки на груди.
- Рассказывайте мне! Знаю я вас! Раз в неделю с резвостью навозного жука за мячом побегал, а потом на скамейке пиво сосёт: у самого внук удод подобный, - старик впился мутными водянистыми глазами в пуговицу на гошиной кофте - Ладно. Мы с вами вот как поступим. Я вам сейчас направление в санаторий выпишу. Там две недельки процедур, сосны, Залив.… Навряд ли, конечно, вам можно помочь уже на этой стадии, но летальный исход мы кое-как оттянем.
Бледный Гоша хлопнул дверью кабинета. Инсульт. Это что же получается? Старик? Гоша бежал вниз по лестнице поликлиники, резво перебирая ногами. В двадцать пять лет превратился в старика. Дотренировался. А всё тренер, скотина, работай, слабак, орёт. И что делать? Гоша замедлил шаг, решив, что ходить теперь, наверное, стоит помедленее.
От идеи ехать в санаторий на собственной машине Гоша отказался – после инсульта садиться за руль не хотелось. От организма можно было ожидать чего угодно. О руле, спорте и веселых активностях надо было теперь начать забывать, и как-то настраиваться на новую жизнь. Жизнь старика.
Рассказ целиком в заметке!
- Что это вы такое говорите? – вскричал Гоша – какой инсульт? Мне же двадцать пять лет! – молодой человек рассеяно шарил глазами по бумажке, исписанной нечитаемыми каракулями. Он только что узнал результат обследования, которое прошел в бесплатной поликлинике, неделю промаявшись с головокружением.
- А такой, молодой человек, - отвечал ему пожилой врач с кустистыми седыми бровями филина – у нас сегодня наблюдаются сотни молодых людей с немощными телами стриков. Буквально прогнивающих изнутри. Питаетесь чёрт знает чем из коробок картонных, пьёте красители, курите. Экология у нас безобразная.
- Да какие красители? Какое курение? Я спортсмен, между прочим, - обиделся Гоша, скрестив руки на груди.
- Рассказывайте мне! Знаю я вас! Раз в неделю с резвостью навозного жука за мячом побегал, а потом на скамейке пиво сосёт: у самого внук удод подобный, - старик впился мутными водянистыми глазами в пуговицу на гошиной кофте - Ладно. Мы с вами вот как поступим. Я вам сейчас направление в санаторий выпишу. Там две недельки процедур, сосны, Залив.… Навряд ли, конечно, вам можно помочь уже на этой стадии, но летальный исход мы кое-как оттянем.
Бледный Гоша хлопнул дверью кабинета. Инсульт. Это что же получается? Старик? Гоша бежал вниз по лестнице поликлиники, резво перебирая ногами. В двадцать пять лет превратился в старика. Дотренировался. А всё тренер, скотина, работай, слабак, орёт. И что делать? Гоша замедлил шаг, решив, что ходить теперь, наверное, стоит помедленее.
От идеи ехать в санаторий на собственной машине Гоша отказался – после инсульта садиться за руль не хотелось. От организма можно было ожидать чего угодно. О руле, спорте и веселых активностях надо было теперь начать забывать, и как-то настраиваться на новую жизнь. Жизнь старика.
Рассказ целиком в заметке!
Gosha's old age
- What are you saying? - cried Gosh - what stroke? I'm twenty-five years old! - the young man scattered eyes scattered on a piece of paper, scribbled with unreadable scribbles. He just found out the result of the examination, which took place in a free clinic, a week missed with dizziness.
“And such a young man,” an elderly doctor answered with a bushy gray eyebrow of an owl, “today we have hundreds of young people with weak bodies of hair cuts.” Literally rotting inside. Eat the devil knows what from cardboard boxes, drink dyes, smoke. Our ecology is ugly.
- What dyes? What kind of smoking? I’m an athlete, by the way, ”Gosha was offended, crossing his arms over his chest.
- Tell me! I know you! Once a week, with the agility of the dung beetle, he ran after the ball, and then sucked beer on the bench: the grandson himself had a hoopoe similar, - the old man glared with muddy watery eyes on a button on a gooshina jacket - Okay. This is what we will do. I’ll write you a referral to a sanatorium now. There are two weeks of procedures, pine trees, the Bay ... It is unlikely, of course, that you can be helped already at this stage, but we will somehow delay the death.
Pale Gosha slammed the cabinet door. Stroke. What is it that turns out? Old man? Gosha ran down the stairs of the clinic, briskly fingering his feet. At twenty-five, he turned into an old man. Trained. And all the trainer, cattle, work, wimp, yelling. And what to do? Gosha slowed down, deciding that walking now was probably slower.
Gosha refused the idea of going to the sanatorium in his own car - after a stroke, I did not want to drive. Anything could be expected from the body. Now we had to start to forget about the steering wheel, sports and fun activities, and somehow tune in to a new life. The life of an old man.
The whole story in a note!
- What are you saying? - cried Gosh - what stroke? I'm twenty-five years old! - the young man scattered eyes scattered on a piece of paper, scribbled with unreadable scribbles. He just found out the result of the examination, which took place in a free clinic, a week missed with dizziness.
“And such a young man,” an elderly doctor answered with a bushy gray eyebrow of an owl, “today we have hundreds of young people with weak bodies of hair cuts.” Literally rotting inside. Eat the devil knows what from cardboard boxes, drink dyes, smoke. Our ecology is ugly.
- What dyes? What kind of smoking? I’m an athlete, by the way, ”Gosha was offended, crossing his arms over his chest.
- Tell me! I know you! Once a week, with the agility of the dung beetle, he ran after the ball, and then sucked beer on the bench: the grandson himself had a hoopoe similar, - the old man glared with muddy watery eyes on a button on a gooshina jacket - Okay. This is what we will do. I’ll write you a referral to a sanatorium now. There are two weeks of procedures, pine trees, the Bay ... It is unlikely, of course, that you can be helped already at this stage, but we will somehow delay the death.
Pale Gosha slammed the cabinet door. Stroke. What is it that turns out? Old man? Gosha ran down the stairs of the clinic, briskly fingering his feet. At twenty-five, he turned into an old man. Trained. And all the trainer, cattle, work, wimp, yelling. And what to do? Gosha slowed down, deciding that walking now was probably slower.
Gosha refused the idea of going to the sanatorium in his own car - after a stroke, I did not want to drive. Anything could be expected from the body. Now we had to start to forget about the steering wheel, sports and fun activities, and somehow tune in to a new life. The life of an old man.
The whole story in a note!
У записи 32 лайков,
2 репостов.
2 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Татьяна Батурина
