Пишу рассказ. В его финале происходит убийство. И с какой стороны я не берусь за этот эпизод, написать его так, как он совершается у меня в голове, у меня не получается. С вокалом Билли Коргана, отъездом камеры, балабановскими тенями – на том стиле, который живет внутри. Мой текст просто не катит.
Я размышляю над этим уже несколько суток и понимаю, что причина неудачи в том, что я никогда не сталкивалась с настоящим убийством. Я знаю об убийствах из абстрактных новостей, из литературы и кино, а собственного опыта наблюдения убийств или хотя бы их результатов совсем не имею. Поэтому получается, что я лгу, когда пишу о нём. Я придумываю этот эпизод на основе воображения и знания других людей. Получается вроде как картина, которую пишут с фотографии. Это не мои настоящие эмоции и впечатления.
Я сама себе не верю, и от этого становится противно. Настоящих мертвецов мне пришлось видеть всего несколько раз в жизни. Но с детства всаженная в мозг шарманка загробной рефлексии с фильтром «сейчас тут творится что-то страшное», щелкающая, когда речь заходит о смерти, никогда не давали этих мертвецов как следует осмыслить.
Что тут делать? По-хорошему надо бы договориться со своим приятелем полицейским и попытаться посмотреть на настоящее место преступления с телом убитого. Побывать в мире, где убийство – самая что ни на есть заурядная профессиональная рутина. Трезво посмотреть на труп. Попытаться представить простую и технологичную кухню подобных роковых происшествий.
Что из этого выйдет? Скорее всего, мне будет очень страшно, больно и тошно. Скорее всего, я даже перенесу нехилое нервное потрясение. В лучшем случае я доработаю рассказ. Возможно, он даже будет не очень провальным, хотя бы потому, что в моем инструментарии для описания убийства появится правда жизни. В худшем я ничего не напишу, напьюсь от пережитого шока и воспользуюсь добытым материалом только в старости - буду рассказывать об этом хардкоре своим внукам, когда стану безумной старухой. Дескать, вот я тоже когда-то ходила смотреть на мертвеца. И не из праздного любопытства, а для дела. Тогда-то я уже совершенно точно буду знать, важным в итоге оказалось это дело или не очень.
Кто-то говорит, что в нем живет ребёнок, которым он когда-то был. А во мне вот, тем временем, уже живет эта бабка из будущего. И в то время, как внутренние дети других заставляют их жрать сладости в циклопических количествах и прыгать на батутах до красной рожи, бабка требует от меня записывать больше изощрённых историй. И её эстетические аппетиты и требования к качеству текста возрастают с каждым годом.
Поэтому, по всей видимости, придется каким-то образом организовывать смотр мертвеца.
Я размышляю над этим уже несколько суток и понимаю, что причина неудачи в том, что я никогда не сталкивалась с настоящим убийством. Я знаю об убийствах из абстрактных новостей, из литературы и кино, а собственного опыта наблюдения убийств или хотя бы их результатов совсем не имею. Поэтому получается, что я лгу, когда пишу о нём. Я придумываю этот эпизод на основе воображения и знания других людей. Получается вроде как картина, которую пишут с фотографии. Это не мои настоящие эмоции и впечатления.
Я сама себе не верю, и от этого становится противно. Настоящих мертвецов мне пришлось видеть всего несколько раз в жизни. Но с детства всаженная в мозг шарманка загробной рефлексии с фильтром «сейчас тут творится что-то страшное», щелкающая, когда речь заходит о смерти, никогда не давали этих мертвецов как следует осмыслить.
Что тут делать? По-хорошему надо бы договориться со своим приятелем полицейским и попытаться посмотреть на настоящее место преступления с телом убитого. Побывать в мире, где убийство – самая что ни на есть заурядная профессиональная рутина. Трезво посмотреть на труп. Попытаться представить простую и технологичную кухню подобных роковых происшествий.
Что из этого выйдет? Скорее всего, мне будет очень страшно, больно и тошно. Скорее всего, я даже перенесу нехилое нервное потрясение. В лучшем случае я доработаю рассказ. Возможно, он даже будет не очень провальным, хотя бы потому, что в моем инструментарии для описания убийства появится правда жизни. В худшем я ничего не напишу, напьюсь от пережитого шока и воспользуюсь добытым материалом только в старости - буду рассказывать об этом хардкоре своим внукам, когда стану безумной старухой. Дескать, вот я тоже когда-то ходила смотреть на мертвеца. И не из праздного любопытства, а для дела. Тогда-то я уже совершенно точно буду знать, важным в итоге оказалось это дело или не очень.
Кто-то говорит, что в нем живет ребёнок, которым он когда-то был. А во мне вот, тем временем, уже живет эта бабка из будущего. И в то время, как внутренние дети других заставляют их жрать сладости в циклопических количествах и прыгать на батутах до красной рожи, бабка требует от меня записывать больше изощрённых историй. И её эстетические аппетиты и требования к качеству текста возрастают с каждым годом.
Поэтому, по всей видимости, придется каким-то образом организовывать смотр мертвеца.
I am writing a story. In his finale, a murder takes place. And from which side I do not undertake this episode, I can’t write it in the way it is done in my head. With Billy Corgan's vocals, camera departure, Balaban's shadows - on the style that lives inside. My text just doesn't roll.
I’ve been thinking about this for several days now and I understand that the reason for the failure is that I have never encountered a real murder. I know about murders from abstract news, from literature and cinema, and I have no experience of watching murders, or at least their results. Therefore, it turns out that I lie when I write about him. I come up with this episode based on the imagination and knowledge of other people. It turns out kind of like a picture that is written from a photograph. These are not my real emotions and impressions.
I don’t believe myself, and it makes me disgusted. I had to see the real dead only a few times in my life. But since childhood, the barrel organ of the afterlife reflection with the filter “something terrible is happening here” inserted into the brain, clicking when it comes to death, has never given these dead men a proper understanding.
What to do here? In a good way, one should agree with his friend a police officer and try to look at the real scene of the crime with the body of the murdered person. To visit a world where murder is the most ordinary professional routine. A sober look at the corpse. Try to imagine a simple and technological kitchen of such fatal incidents.
What will come of it? Most likely, I will be very scared, hurt and sick. Most likely, I will even suffer a sickly nervous shock. In the best case, I will finalize the story. Perhaps it will not even be very disastrous, if only because the truth of life appears in my toolkit for describing the murder. In the worst, I will not write anything, get drunk from the shock experienced and use the extracted material only in old age - I will tell my grandchildren about this hardcore when I become a crazy old woman. Say, here I also once went to look at the dead man. And not out of idle curiosity, but for business. Then I will definitely know for sure whether this business turned out to be important in the end or not.
Someone says that the child he once was in him lives. But in me, meanwhile, this grandmother from the future already lives. And while the inner children of others force them to eat sweets in cyclopean amounts and jump on trampolines to the red mug, the grandmother requires me to write more sophisticated stories. And her aesthetic appetites and requirements for text quality are increasing every year.
Therefore, in all likelihood, it will be necessary to somehow organize the viewing of the dead man.
I’ve been thinking about this for several days now and I understand that the reason for the failure is that I have never encountered a real murder. I know about murders from abstract news, from literature and cinema, and I have no experience of watching murders, or at least their results. Therefore, it turns out that I lie when I write about him. I come up with this episode based on the imagination and knowledge of other people. It turns out kind of like a picture that is written from a photograph. These are not my real emotions and impressions.
I don’t believe myself, and it makes me disgusted. I had to see the real dead only a few times in my life. But since childhood, the barrel organ of the afterlife reflection with the filter “something terrible is happening here” inserted into the brain, clicking when it comes to death, has never given these dead men a proper understanding.
What to do here? In a good way, one should agree with his friend a police officer and try to look at the real scene of the crime with the body of the murdered person. To visit a world where murder is the most ordinary professional routine. A sober look at the corpse. Try to imagine a simple and technological kitchen of such fatal incidents.
What will come of it? Most likely, I will be very scared, hurt and sick. Most likely, I will even suffer a sickly nervous shock. In the best case, I will finalize the story. Perhaps it will not even be very disastrous, if only because the truth of life appears in my toolkit for describing the murder. In the worst, I will not write anything, get drunk from the shock experienced and use the extracted material only in old age - I will tell my grandchildren about this hardcore when I become a crazy old woman. Say, here I also once went to look at the dead man. And not out of idle curiosity, but for business. Then I will definitely know for sure whether this business turned out to be important in the end or not.
Someone says that the child he once was in him lives. But in me, meanwhile, this grandmother from the future already lives. And while the inner children of others force them to eat sweets in cyclopean amounts and jump on trampolines to the red mug, the grandmother requires me to write more sophisticated stories. And her aesthetic appetites and requirements for text quality are increasing every year.
Therefore, in all likelihood, it will be necessary to somehow organize the viewing of the dead man.
У записи 14 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Татьяна Батурина
