Мне говорят, а я уже не слышу,
Что говорят. Моя душа к себе
Прислушивается, как Жанна Д'Арк.
Какие голоса тогда поют!
И управлять я научился ими:
То флейты вызываю, то фаготы,
То арфы. Иногда я просыпаюсь,
А все уже давным-давно звучит,
И кажется - финал не за горами.
Привет тебе, высокий ствол и ветви
Упругие, с листвой зелено-ржавой,
Таинственное дерево, откуда
Ко мне слетает птица первой ноты.
Но стоит взяться мне за карандаш,
Чтоб записать словами гул литавров,
Охотничьи сигналы духовых,
Весенние размытые порывы
Смычков, - я понимаю, что со мной:
Душа к губам прикладывает палец -
Молчи! Молчи!
И все, чем смерть жива
И жизнь сложна, приобретает новый,
Прозрачный, очевидный, как стекло,
Внезапный смысл. И я молчу, но я
Весь без остатка, весь как есть - в раструбе
Воронки, полной утреннего шума.
Вот почему, когда мы умираем,
Оказывается, что ни полслова
Не написали о себе самих,
И то, что прежде нам казалось нами,
Идет по кругу
Спокойно, отчужденно, вне сравнений
И нас уже в себе не заключает.
Ах, Жанна, Жанна, маленькая Жанна!
Пусть коронован твой король, - какая
Заслуга в том? Шумит волшебный дуб,
И что-то голос говорит, а ты
Огнем горишь в рубахе не по росту.
Арсений Тарковский
Что говорят. Моя душа к себе
Прислушивается, как Жанна Д'Арк.
Какие голоса тогда поют!
И управлять я научился ими:
То флейты вызываю, то фаготы,
То арфы. Иногда я просыпаюсь,
А все уже давным-давно звучит,
И кажется - финал не за горами.
Привет тебе, высокий ствол и ветви
Упругие, с листвой зелено-ржавой,
Таинственное дерево, откуда
Ко мне слетает птица первой ноты.
Но стоит взяться мне за карандаш,
Чтоб записать словами гул литавров,
Охотничьи сигналы духовых,
Весенние размытые порывы
Смычков, - я понимаю, что со мной:
Душа к губам прикладывает палец -
Молчи! Молчи!
И все, чем смерть жива
И жизнь сложна, приобретает новый,
Прозрачный, очевидный, как стекло,
Внезапный смысл. И я молчу, но я
Весь без остатка, весь как есть - в раструбе
Воронки, полной утреннего шума.
Вот почему, когда мы умираем,
Оказывается, что ни полслова
Не написали о себе самих,
И то, что прежде нам казалось нами,
Идет по кругу
Спокойно, отчужденно, вне сравнений
И нас уже в себе не заключает.
Ах, Жанна, Жанна, маленькая Жанна!
Пусть коронован твой король, - какая
Заслуга в том? Шумит волшебный дуб,
И что-то голос говорит, а ты
Огнем горишь в рубахе не по росту.
Арсений Тарковский
I am told, but I do not hear,
What they say. My soul to myself
He listens as Joan of Arc.
What voices then sing!
And I learned to manage them:
I summon the flutes, then the bassoons,
That harp. Sometimes i wake up
And it all sounds a long time ago
And it seems - the final is just around the corner.
Hello to you, tall trunk and branches
Elastic, with green-rusty foliage,
Mysterious tree from where
The bird of the first note flies to me.
But if I take a pencil,
To write down the words of the buzz of the timpani,
Brass hunting signals,
Spring blurry gusts
Bows, - I understand that with me:
Soul applies a finger to lips -
Keep quiet! Keep quiet!
And all that death is alive
And life is difficult, acquires a new one,
Transparent, obvious, like glass,
Sudden sense. And I am silent, but I
All without residue, all as is - in the socket
Funnels full of morning noise.
That's why when we die,
It turns out that not half a word
Did not write about themselves
And that before us seemed us,
Walks in a circle
Calm, aloof, out of comparison
And we are already in itself does not conclude.
Oh, Jeanne, Jeanne, little Jeanne!
Let your king be crowned
Merit in that? Noisy magic oak,
And a voice says something, and you
By fire you burn in a shirt not according to height.
Arseny Tarkovsky
What they say. My soul to myself
He listens as Joan of Arc.
What voices then sing!
And I learned to manage them:
I summon the flutes, then the bassoons,
That harp. Sometimes i wake up
And it all sounds a long time ago
And it seems - the final is just around the corner.
Hello to you, tall trunk and branches
Elastic, with green-rusty foliage,
Mysterious tree from where
The bird of the first note flies to me.
But if I take a pencil,
To write down the words of the buzz of the timpani,
Brass hunting signals,
Spring blurry gusts
Bows, - I understand that with me:
Soul applies a finger to lips -
Keep quiet! Keep quiet!
And all that death is alive
And life is difficult, acquires a new one,
Transparent, obvious, like glass,
Sudden sense. And I am silent, but I
All without residue, all as is - in the socket
Funnels full of morning noise.
That's why when we die,
It turns out that not half a word
Did not write about themselves
And that before us seemed us,
Walks in a circle
Calm, aloof, out of comparison
And we are already in itself does not conclude.
Oh, Jeanne, Jeanne, little Jeanne!
Let your king be crowned
Merit in that? Noisy magic oak,
And a voice says something, and you
By fire you burn in a shirt not according to height.
Arseny Tarkovsky
У записи 3 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Олеся Акимова
