Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
1917
(А. Ахматова)
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
1917
(А. Ахматова)
Twenty first. Night. Monday.
Outlines of the capital in the mist.
I composed some slacker,
What is love on earth?
And from laziness or boredom
All believed, and live:
Waiting for dates, afraid of separation
And love songs are sung.
But the secret is revealed to others
And silence rests upon them ...
I stumbled upon it by chance
And since then everything seems to be sick.
1917
(A. Akhmatova)
Outlines of the capital in the mist.
I composed some slacker,
What is love on earth?
And from laziness or boredom
All believed, and live:
Waiting for dates, afraid of separation
And love songs are sung.
But the secret is revealed to others
And silence rests upon them ...
I stumbled upon it by chance
And since then everything seems to be sick.
1917
(A. Akhmatova)
У записи 6 лайков,
2 репостов.
2 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Дарья Пуршева
