Ты стоишь и смотришь в окно на то, как снег заметает двор. Смотришь как экспериментальное немое кино, не в силах в этой благоговейной тишине сказать о том, что это банальщина, что это уже тысячу тысяч раз было, что это бессмысленная мерзейшая пошлость - показывать кружащийся снег, чтобы воззвать к чувству прекрасного у людей. Ты не можешь сказать этого. У тебя билет на ночной сеанс бессонницы и идти тебе больше в общем-то некуда. Ты не хочешь показаться бестактным, не хочешь оскорбить чужие чувства, не хочешь чтобы на тебя осуждающе смотрели все окружающие. Ты смотришь в окно от безысходности. И плевать ты хотел на эту метель.
Двор теряет цвет. Если записать на видео процесс рисования цветными карандашами, а потом проиграть в обратную сторону - получится так же. Сначала, постепенно теряются краски, потом остается лишь набросок, неявные очертания предметов сделанные простым твердым грифелем, потом и их не остается. Двор становится чистым листом мелованной бумаги. И если бы не тусклый свет фонарей и возвышающиеся здания панельных многоэтажек, можно было бы подумать, что этот фильм закончился... Если бы не тусклый свет фонарей. Если бы не серые стены хрущевок... Если бы не люди пересекающие этот унылый прямоугольник и скрывающиеся в темноте... Они черными точками движутся по одной и той же тректории оставляя за собой след на свежевыпавшем снегу, как будто маленький кусочек графита прилипший к ребру ладони случайно оставляет полосы на бумаге. А потом снег стирает их - медленно и осторожно. А потом новый прохожий чертит эту линию. Совсем как пролетевший самолет оставляет за собой след в небе, да, совсем так же он тускнеет и в конце концов исчезает.
Ты стоишь и смотришь как снег заметает двор. Сквозь стекло. Сквозь прозрачную пелену собственного восприятия. Завороженно смотришь. Потом прикуриваешь сигарету и, приоткрыв окно, выдыхаешь дым. Так, словно ты вдыхаешь в эту темноту какой-то глубинный смысл, смысл углекислого газа и взвеси смол. Ты выдыхаешь, но в звенящей пустоте не слышно твоего дыхания, твоего безмолвного рассказа... Все потому что идет снег, а он, как известно, идет бесшумно, и может быть он даже наполнен тишиной - от того и не слышно шагов людей и гудения проспекта поблизости. Когда ночью идет снег - всегда по-особенному тихо.
Ты вдыхаешь и выдыхаешь, протягиваешь руку сквозь проем окна, словно пытаясь почувствовать этот снегопад, его иллюзорную мягкую полноту, но ничего не чувствуешь кроме холода. Снег ведь состоит из воды, а воду, как ты помнишь с малых лет, удержать невозможно. Все как с людьми. На уроках биологии в школе нас учат настоящей взрослой жизни, мы просто этого не понимаем. Не понимаем, что удержать кого-то, почти полностью состоящего из воды, никак не получится. Вот если бы люди были из камня... Тогда, наверное, все было бы немного проще. Тогда было бы ничто не страшно. Даже этот снег.
Ты докуриваешь и тушишь пожар сигареты о заснеженный карниз - снег все вытерпит и все успокоит, даже огонь. Даже тот другой огонь. Тот что внутри тебя. Тот, что обжигает несправедливой необходимостью безмолвно терпеть эту метель, смотреть этот бесконечный фильм, где незнакомые люди-грифели чертят траектории улетевших самолетов. Тот, что не желает жить в теле, почти полностью состоящем из воды или из камня. Тот, что прячется в человеке за оконным стеклом, которому никуда не деться от того, что бы просто смотреть на то, как снег заметает двор.
Двор теряет цвет. Если записать на видео процесс рисования цветными карандашами, а потом проиграть в обратную сторону - получится так же. Сначала, постепенно теряются краски, потом остается лишь набросок, неявные очертания предметов сделанные простым твердым грифелем, потом и их не остается. Двор становится чистым листом мелованной бумаги. И если бы не тусклый свет фонарей и возвышающиеся здания панельных многоэтажек, можно было бы подумать, что этот фильм закончился... Если бы не тусклый свет фонарей. Если бы не серые стены хрущевок... Если бы не люди пересекающие этот унылый прямоугольник и скрывающиеся в темноте... Они черными точками движутся по одной и той же тректории оставляя за собой след на свежевыпавшем снегу, как будто маленький кусочек графита прилипший к ребру ладони случайно оставляет полосы на бумаге. А потом снег стирает их - медленно и осторожно. А потом новый прохожий чертит эту линию. Совсем как пролетевший самолет оставляет за собой след в небе, да, совсем так же он тускнеет и в конце концов исчезает.
Ты стоишь и смотришь как снег заметает двор. Сквозь стекло. Сквозь прозрачную пелену собственного восприятия. Завороженно смотришь. Потом прикуриваешь сигарету и, приоткрыв окно, выдыхаешь дым. Так, словно ты вдыхаешь в эту темноту какой-то глубинный смысл, смысл углекислого газа и взвеси смол. Ты выдыхаешь, но в звенящей пустоте не слышно твоего дыхания, твоего безмолвного рассказа... Все потому что идет снег, а он, как известно, идет бесшумно, и может быть он даже наполнен тишиной - от того и не слышно шагов людей и гудения проспекта поблизости. Когда ночью идет снег - всегда по-особенному тихо.
Ты вдыхаешь и выдыхаешь, протягиваешь руку сквозь проем окна, словно пытаясь почувствовать этот снегопад, его иллюзорную мягкую полноту, но ничего не чувствуешь кроме холода. Снег ведь состоит из воды, а воду, как ты помнишь с малых лет, удержать невозможно. Все как с людьми. На уроках биологии в школе нас учат настоящей взрослой жизни, мы просто этого не понимаем. Не понимаем, что удержать кого-то, почти полностью состоящего из воды, никак не получится. Вот если бы люди были из камня... Тогда, наверное, все было бы немного проще. Тогда было бы ничто не страшно. Даже этот снег.
Ты докуриваешь и тушишь пожар сигареты о заснеженный карниз - снег все вытерпит и все успокоит, даже огонь. Даже тот другой огонь. Тот что внутри тебя. Тот, что обжигает несправедливой необходимостью безмолвно терпеть эту метель, смотреть этот бесконечный фильм, где незнакомые люди-грифели чертят траектории улетевших самолетов. Тот, что не желает жить в теле, почти полностью состоящем из воды или из камня. Тот, что прячется в человеке за оконным стеклом, которому никуда не деться от того, что бы просто смотреть на то, как снег заметает двор.
You stand and look out the window at the snow sweeping the yard. You look like an experimental silent movie, unable in this reverential silence to say that this is trivial, that it has already been a thousand thousand times, that it is pointless and mean vulgarity - to show circling snow in order to appeal to the sense of beauty in people. You can't say that. You have a ticket for a night insomnia session and you have nowhere else to go. You do not want to seem tactless, do not want to offend other people's feelings, do not want everyone around you to look condemningly. You look out the window of hopelessness. And you wanted to spit on this blizzard.
The yard is losing color. If you record the process of drawing with colored pencils on a video, and then play in the opposite direction, it will turn out the same way. At first, paints are gradually lost, then only a sketch remains, the implicit outlines of objects made by a simple solid stylus, then they do not remain. The yard becomes a blank sheet of coated paper. And if it were not for the dim light of the lanterns and the towering buildings of the panel high-rise buildings, one would think that this film ended ... If not for the dim light of the lanterns. If it weren’t for the gray walls of the Khrushchevs ... If it weren’t for people crossing this dull rectangle and hiding in the dark ... They move with black dots along the same trajectory leaving a mark on freshly fallen snow, as if a small piece of graphite adhered to the edge palm accidentally leaves streaks on paper. And then the snow erases them - slowly and carefully. And then a new passerby draws this line. Just like a flying plane leaves a mark in the sky, yes, in the same way it dims and finally disappears.
You stand and watch the snow sweeping the yard. Through the glass. Through the transparent veil of their own perception. Watch mesmerized. Then you light a cigarette and, opening the window, exhale smoke. So, as if you are breathing into this darkness some deep meaning, the meaning of carbon dioxide and a suspension of resins. You exhale, but in a ringing void you can’t hear your breath, your silent story ... It’s all because it snows, and, as you know, it goes silently, and it may even be filled with silence - you don’t hear people walking and buzzing Avenue nearby. When it snows at night, it is always especially quiet.
You inhale and exhale, stretch your hand through the window opening, as if trying to feel this snowfall, its illusory soft fullness, but you feel nothing but the cold. After all, snow consists of water, and water, as you remember from an early age, is impossible to hold. Everything is like with people. In biology classes at school, we are taught real adult life, we just do not understand this. We don’t understand that it’s not possible to keep someone almost entirely of water. Now, if people were made of stone ... Then, probably, everything would have been a little easier. Then there would be nothing scary. Even this snow.
You finish and extinguish the fire of a cigarette on a snowy cornice - the snow will tolerate everything and calm everything, even fire. Even that other fire. The one inside you. The one who burns with the unjust need to silently endure this blizzard, watch this endless film, where unfamiliar stylus people draw the trajectories of departed airplanes. One that does not want to live in a body consisting almost entirely of water or stone. The one that is hiding in a man behind a window pane, which can not get away from just looking at how the snow sweeps the yard.
The yard is losing color. If you record the process of drawing with colored pencils on a video, and then play in the opposite direction, it will turn out the same way. At first, paints are gradually lost, then only a sketch remains, the implicit outlines of objects made by a simple solid stylus, then they do not remain. The yard becomes a blank sheet of coated paper. And if it were not for the dim light of the lanterns and the towering buildings of the panel high-rise buildings, one would think that this film ended ... If not for the dim light of the lanterns. If it weren’t for the gray walls of the Khrushchevs ... If it weren’t for people crossing this dull rectangle and hiding in the dark ... They move with black dots along the same trajectory leaving a mark on freshly fallen snow, as if a small piece of graphite adhered to the edge palm accidentally leaves streaks on paper. And then the snow erases them - slowly and carefully. And then a new passerby draws this line. Just like a flying plane leaves a mark in the sky, yes, in the same way it dims and finally disappears.
You stand and watch the snow sweeping the yard. Through the glass. Through the transparent veil of their own perception. Watch mesmerized. Then you light a cigarette and, opening the window, exhale smoke. So, as if you are breathing into this darkness some deep meaning, the meaning of carbon dioxide and a suspension of resins. You exhale, but in a ringing void you can’t hear your breath, your silent story ... It’s all because it snows, and, as you know, it goes silently, and it may even be filled with silence - you don’t hear people walking and buzzing Avenue nearby. When it snows at night, it is always especially quiet.
You inhale and exhale, stretch your hand through the window opening, as if trying to feel this snowfall, its illusory soft fullness, but you feel nothing but the cold. After all, snow consists of water, and water, as you remember from an early age, is impossible to hold. Everything is like with people. In biology classes at school, we are taught real adult life, we just do not understand this. We don’t understand that it’s not possible to keep someone almost entirely of water. Now, if people were made of stone ... Then, probably, everything would have been a little easier. Then there would be nothing scary. Even this snow.
You finish and extinguish the fire of a cigarette on a snowy cornice - the snow will tolerate everything and calm everything, even fire. Even that other fire. The one inside you. The one who burns with the unjust need to silently endure this blizzard, watch this endless film, where unfamiliar stylus people draw the trajectories of departed airplanes. One that does not want to live in a body consisting almost entirely of water or stone. The one that is hiding in a man behind a window pane, which can not get away from just looking at how the snow sweeps the yard.
У записи 8 лайков,
1 репостов.
1 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Sasha Sashina
