Скажи мне правду бледный меланхолик -
Не пошло ли писать о соловьях?
Я буду петь до самых страшных колик:
У соловьёв поэты в сыновьях.
Тебе, с сухим лицом покрытым пылью!
Тебе, с экранной синью на зрачках,
Я буду петь о том, что стало былью,
О том, что ищут бабочки в сачках…
Когда я был укрыт от мира тенью
Прозрачных и воздушных одеял,
Когда питался праздностью и ленью,
И был для горьких истин слишком мал,
Она пришла волной густых мучений,
Взрыхляя пух зелёных берегов.
С жестокостью народных ополчений
Сожгла моих придуманных богов.
Она меня одежд лишила юных,
И душу растащила по кускам,
Годами на песчаных алых дюнах,
Желтела сорняковая тоска.
Но знаешь, больше боль - сильнее счастье,
Вершины гор сравни с озёрным дном.
Умей играть рукой с щенячьей пастью,
Да только не шути с дворовым псом.
Когда я шёл, влюблённый, к электричке,
Беспечный и восторженный дурак,
Звучали трели самой блеклой птички,
Из рощи лился свежий полумрак.
Поймёшь ли ты усталый меланхолик,
Над костью не сводя дугу бровей?
Как ищет водку жалкий алкоголик,
Так я ищу - где скрылся соловей.
25 сентября 2011
Павел Волчик
Не пошло ли писать о соловьях?
Я буду петь до самых страшных колик:
У соловьёв поэты в сыновьях.
Тебе, с сухим лицом покрытым пылью!
Тебе, с экранной синью на зрачках,
Я буду петь о том, что стало былью,
О том, что ищут бабочки в сачках…
Когда я был укрыт от мира тенью
Прозрачных и воздушных одеял,
Когда питался праздностью и ленью,
И был для горьких истин слишком мал,
Она пришла волной густых мучений,
Взрыхляя пух зелёных берегов.
С жестокостью народных ополчений
Сожгла моих придуманных богов.
Она меня одежд лишила юных,
И душу растащила по кускам,
Годами на песчаных алых дюнах,
Желтела сорняковая тоска.
Но знаешь, больше боль - сильнее счастье,
Вершины гор сравни с озёрным дном.
Умей играть рукой с щенячьей пастью,
Да только не шути с дворовым псом.
Когда я шёл, влюблённый, к электричке,
Беспечный и восторженный дурак,
Звучали трели самой блеклой птички,
Из рощи лился свежий полумрак.
Поймёшь ли ты усталый меланхолик,
Над костью не сводя дугу бровей?
Как ищет водку жалкий алкоголик,
Так я ищу - где скрылся соловей.
25 сентября 2011
Павел Волчик
Tell me the truth, the pale melancholy -
Could you write about nightingales?
I will sing until the most terrible colic:
The nightingales have poets in their sons.
You, with a dry face covered in dust!
To you, with screen blue on the pupils,
I will sing about what has come true
The fact that butterflies in the net are looking ...
When I was hidden from the world by shadow
Transparent and air blankets,
When I ate idleness and laziness,
And was too small for bitter truths
She came in a wave of heavy torment
Loosening the fluff of green shores.
With the cruelty of the people's militias
Burned down my invented gods.
She robbed me of my young clothes
And pulled the soul to pieces
For years on the scarlet sand dunes
The weedy melancholy turned yellow.
But you know, more pain is stronger happiness
The tops of the mountains compare with the lake bottom.
Be able to play with your puppy's mouth,
Just don’t joke with the yard dog.
When I walked, in love, to the train,
A careless and enthusiastic fool,
The trills of the faded bird sounded
Fresh twilight poured from the grove.
Do you understand the tired melancholy
Over the bone without arching the eyebrows?
As a miserable alcoholic searches for vodka,
So I'm looking for where the nightingale hid.
September 25, 2011
Pavel Volchik
Could you write about nightingales?
I will sing until the most terrible colic:
The nightingales have poets in their sons.
You, with a dry face covered in dust!
To you, with screen blue on the pupils,
I will sing about what has come true
The fact that butterflies in the net are looking ...
When I was hidden from the world by shadow
Transparent and air blankets,
When I ate idleness and laziness,
And was too small for bitter truths
She came in a wave of heavy torment
Loosening the fluff of green shores.
With the cruelty of the people's militias
Burned down my invented gods.
She robbed me of my young clothes
And pulled the soul to pieces
For years on the scarlet sand dunes
The weedy melancholy turned yellow.
But you know, more pain is stronger happiness
The tops of the mountains compare with the lake bottom.
Be able to play with your puppy's mouth,
Just don’t joke with the yard dog.
When I walked, in love, to the train,
A careless and enthusiastic fool,
The trills of the faded bird sounded
Fresh twilight poured from the grove.
Do you understand the tired melancholy
Over the bone without arching the eyebrows?
As a miserable alcoholic searches for vodka,
So I'm looking for where the nightingale hid.
September 25, 2011
Pavel Volchik
У записи 7 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Павел Волчик
