Письмо.
Через поля и реки, через леса и горы,
через счастье и горе
летит письмо фронтовое —
внутри живое.
Летит над разрушенными городами,
над неспокойными снами,
в простом треугольном конверте —
и знать не знает
о смерти.
Летит письмо над металлом,
который в клочки разметало,
летит над выжженной пашней,
над водонапорной башней,
рухнувшей после пожара, —
несет в себе жалость.
«Береги себя, до победы
осталось уже недолго», —
написал он.
Его осколком
убило на походе к Берлину.
Путь у письма был длинный.
Сидит у окна невеста.
Себе не находит места
уже четвёртые сутки.
Письмо залетает в город,
в городе танцы, шутки,
радость сквозь слезы — в мае
друг друга все обнимают.
Письмо подлетает к дому,
ныряет во тьму подъезда,
летит к двери незнакомой.
За дверью сидит невеста —
с телеграммой: погиб героем
(четвёртые сутки — воем).
Почтальон в дверь громко стучится —
и тут
письмо завершает свой долгий маршрут.
«Я скоро вернусь! Я верю...».
Письмо не ведает о потере —
в письме про завтра на две страницы:
про башмаки, про её ресницы,
про дом, детей, что придёт зима...
Пока письмо живёт в конверте,
то знать не знает о его смерти,
и потому — посуди сама —
лучше не открывай письма.
Просто не открывай письма.
Не открывай письма.
Алекс Микеров
Через поля и реки, через леса и горы,
через счастье и горе
летит письмо фронтовое —
внутри живое.
Летит над разрушенными городами,
над неспокойными снами,
в простом треугольном конверте —
и знать не знает
о смерти.
Летит письмо над металлом,
который в клочки разметало,
летит над выжженной пашней,
над водонапорной башней,
рухнувшей после пожара, —
несет в себе жалость.
«Береги себя, до победы
осталось уже недолго», —
написал он.
Его осколком
убило на походе к Берлину.
Путь у письма был длинный.
Сидит у окна невеста.
Себе не находит места
уже четвёртые сутки.
Письмо залетает в город,
в городе танцы, шутки,
радость сквозь слезы — в мае
друг друга все обнимают.
Письмо подлетает к дому,
ныряет во тьму подъезда,
летит к двери незнакомой.
За дверью сидит невеста —
с телеграммой: погиб героем
(четвёртые сутки — воем).
Почтальон в дверь громко стучится —
и тут
письмо завершает свой долгий маршрут.
«Я скоро вернусь! Я верю...».
Письмо не ведает о потере —
в письме про завтра на две страницы:
про башмаки, про её ресницы,
про дом, детей, что придёт зима...
Пока письмо живёт в конверте,
то знать не знает о его смерти,
и потому — посуди сама —
лучше не открывай письма.
Просто не открывай письма.
Не открывай письма.
Алекс Микеров
Letter.
Through fields and rivers, through forests and mountains,
through happiness and sorrow
a front-line letter flies -
inside is alive.
Flies over ruined cities
over troubled dreams
in a simple triangular envelope -
and doesn’t know
about death.
A letter flies over the metal
which scattered to shreds,
flies over a scorched arable land
above the water tower
collapsed after a fire -
carries pity.
“Take care of yourself, until victory
it’s not long left, ”
he wrote.
His shard
killed on a campaign to Berlin.
The path of the letter was a long one.
The bride is sitting at the window.
He finds no place for himself
already the fourth day.
A letter flies into the city
in the city dances, jokes,
joy through tears - in May
everyone hugs each other.
A letter flies up to the house
dives into the darkness of the porch
flies to the door of a stranger.
A bride sits at the door -
with a telegram: died a hero
(the fourth day - howl).
The postman knocks on the door loudly -
and here
the letter completes its long route.
"I'll be back soon! I believe...".
The letter does not know about the loss -
in a letter about tomorrow on two pages:
about shoes, about her eyelashes,
about the house, children, that winter will come ...
While the letter lives in an envelope,
he doesn’t know about his death,
and therefore - judge for yourself -
better not open letters.
Just don’t open the letters.
Do not open letters.
Alex Mikerov
Through fields and rivers, through forests and mountains,
through happiness and sorrow
a front-line letter flies -
inside is alive.
Flies over ruined cities
over troubled dreams
in a simple triangular envelope -
and doesn’t know
about death.
A letter flies over the metal
which scattered to shreds,
flies over a scorched arable land
above the water tower
collapsed after a fire -
carries pity.
“Take care of yourself, until victory
it’s not long left, ”
he wrote.
His shard
killed on a campaign to Berlin.
The path of the letter was a long one.
The bride is sitting at the window.
He finds no place for himself
already the fourth day.
A letter flies into the city
in the city dances, jokes,
joy through tears - in May
everyone hugs each other.
A letter flies up to the house
dives into the darkness of the porch
flies to the door of a stranger.
A bride sits at the door -
with a telegram: died a hero
(the fourth day - howl).
The postman knocks on the door loudly -
and here
the letter completes its long route.
"I'll be back soon! I believe...".
The letter does not know about the loss -
in a letter about tomorrow on two pages:
about shoes, about her eyelashes,
about the house, children, that winter will come ...
While the letter lives in an envelope,
he doesn’t know about his death,
and therefore - judge for yourself -
better not open letters.
Just don’t open the letters.
Do not open letters.
Alex Mikerov
У записи 4 лайков,
0 репостов,
190 просмотров.
0 репостов,
190 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Оксана Филатова
