Музыкальное послевкусие, как спутанный клубок из восторгов_саморазочарований_печаль_эйфорий_..., застрял где-то в грудной клетке и, как и полагается шерсти, и греет и колется одновременно.
Всякий раз, покидая JFC или Jazz Hall, я ощущаю этот клубок, и он не дает мне покоя. Отчего это? Наверное, от того, что наблюдая, вслушиваясь, проникая внутрь этой музыки, отчетливо понимаю, насколько я неправильно жила. Это что-то вроде божественного откровения или, если хотите, ощущения духовного сверх присутствия в церквях-синагогах-кирхах. Глядя на музыкантов, на их абсолютно потусторонние лица, на то, в какой нирване они находятся, понимаешь, что за всей этой легкостью, синкопированными ритмами, взлетами рук и нот, стоит труд, на который способен только тот, кто действительно влюблен в то, что он делает. Но мне, находящейся в мажорных горячих джазовых объятьях, вдруг хочется расплакаться как в детстве, захлебываясь и кусая губы. Почему я так неправильно живу? Почему я упустила свою возможность жить так свободно - и трудно - и, зачастую, безуспешно - но, черт возьми, исключительно счастливо? Учителя музыки, мне, уже взрослой, говорили: «Эх, из тебя бы могло кое-что выйти…». То же самое говорили учителя рисования, русского языка, скульптурной лепки и.т.д. А я останавливалась всегда на пол пути и, в результате, искусство утекло сквозь меня, оставив о себе только воспоминания и возможность страстно созерцать. И я, о да, я страстно созерцаю.
Всякий раз, покидая JFC или Jazz Hall, я ощущаю этот клубок, и он не дает мне покоя. Отчего это? Наверное, от того, что наблюдая, вслушиваясь, проникая внутрь этой музыки, отчетливо понимаю, насколько я неправильно жила. Это что-то вроде божественного откровения или, если хотите, ощущения духовного сверх присутствия в церквях-синагогах-кирхах. Глядя на музыкантов, на их абсолютно потусторонние лица, на то, в какой нирване они находятся, понимаешь, что за всей этой легкостью, синкопированными ритмами, взлетами рук и нот, стоит труд, на который способен только тот, кто действительно влюблен в то, что он делает. Но мне, находящейся в мажорных горячих джазовых объятьях, вдруг хочется расплакаться как в детстве, захлебываясь и кусая губы. Почему я так неправильно живу? Почему я упустила свою возможность жить так свободно - и трудно - и, зачастую, безуспешно - но, черт возьми, исключительно счастливо? Учителя музыки, мне, уже взрослой, говорили: «Эх, из тебя бы могло кое-что выйти…». То же самое говорили учителя рисования, русского языка, скульптурной лепки и.т.д. А я останавливалась всегда на пол пути и, в результате, искусство утекло сквозь меня, оставив о себе только воспоминания и возможность страстно созерцать. И я, о да, я страстно созерцаю.
The musical aftertaste, like a tangled ball of raptures of self-disappointment, sadness of euphoria _..., got stuck somewhere in the chest and, as befits a wool, it heats and pricks at the same time.
Every time I leave JFC or Jazz Hall, I feel this ball, and it does not give me rest. Why is this? Probably from the fact that watching, listening, penetrating into this music, I clearly understand how wrong I lived. This is something like a divine revelation or, if you like, a spiritual sensation beyond being present in the synagogue-church-kirche. Looking at the musicians, at their absolutely otherworldly faces, at what nirvana they are in, you understand that behind all this lightness, syncopated rhythms, take-offs of hands and notes, there is work that only one who is truly in love with is capable of what is he doing. But I, who is in a major hot jazz embrace, suddenly wants to cry as in childhood, choking and biting her lips. Why am I living so wrong? Why did I miss my opportunity to live so freely - and hard - and often unsuccessfully - but, damn, exceptionally happy? Music teachers, I, already an adult, said: “Eh, something could come out of you ...”. The same was said by teachers of drawing, the Russian language, sculptural sculpting, etc. And I always stopped halfway and, as a result, art flowed through me, leaving only memories and the opportunity to contemplate passionately about me. And I, oh yes, I contemplate passionately.
Every time I leave JFC or Jazz Hall, I feel this ball, and it does not give me rest. Why is this? Probably from the fact that watching, listening, penetrating into this music, I clearly understand how wrong I lived. This is something like a divine revelation or, if you like, a spiritual sensation beyond being present in the synagogue-church-kirche. Looking at the musicians, at their absolutely otherworldly faces, at what nirvana they are in, you understand that behind all this lightness, syncopated rhythms, take-offs of hands and notes, there is work that only one who is truly in love with is capable of what is he doing. But I, who is in a major hot jazz embrace, suddenly wants to cry as in childhood, choking and biting her lips. Why am I living so wrong? Why did I miss my opportunity to live so freely - and hard - and often unsuccessfully - but, damn, exceptionally happy? Music teachers, I, already an adult, said: “Eh, something could come out of you ...”. The same was said by teachers of drawing, the Russian language, sculptural sculpting, etc. And I always stopped halfway and, as a result, art flowed through me, leaving only memories and the opportunity to contemplate passionately about me. And I, oh yes, I contemplate passionately.
У записи 8 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ma Machevariany
