Почти на весь год я взял перерыв для всех форм интеллектуального самовыражения, кроме научной работы и написания собственных рассказов. Почти год (на самом деле, чуть меньше), я терпеливо и неукоснительно соблюдал обет интернет-молчания с тем, чтобы оставить сил на сочинение рассказов, очерков или повестей, как вам будет угодно. С такого близкого расстояния мне трудно определить форму моих произведений, да это и не так важно.
Я действительно довольно много сил потратил на их написание. В бумажном виде они заняли бы неприлично много места.
Но читать вам их я, конечно, не советую.
И дело не в ложно трактуемом чувстве стыдливости, отнюдь. Я уже не питаю иллюзий относительно качества моих творений, меня не удивить негативным отзывом о моих поделках. Но, наверное, я подошёл к такой стадии...
Понимаете, у меня есть неплохое сравнение: для чего я 3-4 раза в неделю вплоть до глубокой зимы выезжаю по вечерам кататься на велосиепеде? Я не намерен поставить новых рекордов скорости. В общем-то, и желание быть в хорошей физической форме тут тоже не причём, есть множество способов более эффективных и простых. Всё дело в том, что теперь мне проще кататься, чем не кататься, проще идти по проторенной дорожке, повинуясь привычке, чем изобретать новые виды деятельности. Дело в том, что оставаясь на время вечерней поездки дома или на работе, я буду ощущать себя не на своём месте, буду чувствовать избыток нерастраченной энергии. Велосипедные прогулки стали частью моей жизни, стали органичным способом самовыражения, стали частью меня самого.
Ровно также и пишу я ныне, прежде всего, для самого себя. Это чисто внутренняя потребность формулировать и фиксировать свои образы и настроения на бумаге. Тот modus vivendi, отказаться от которого я пока не в силах. Пристрастия к длинным сложным фразам, к тому, чтобы сохранить на бумаге сложные и изысканные настроения. Это голод наоборот, это графомания в чистом виде, для которой мне не нужно читателей, по большому счёту. Кроме того, очень сомневаюсь не только в том, что это интересно будет читать, хотя бы кому-то, но и в том, что это будет чтением простым.
Я довольно много сил потратил на эти рассказы.
И к концу года, можно сказать, я оставил себя всего на этих страницах.
В некотором смысле я даже рад, что большинство из моих творений никогда и не никем не будут прочитаны полностью: слишком много они теперь содержат сокровенных мыслей, тайн, таких наблюдений и аналогий, которыми бы не стоило делиться с посторонними. Но я отбросил стыд и скованность. Им не должно быть места в творчестве. Где угодно, только не литературе! Вместо это, я похоронил все рискованные и нежные образы, все раскованные и недостойные мысли под огромными объёмами прозы, под обломками поэтичных, но ничего не значащих воспоминаний. Я перестраховался, оставшись при этом предельно откровенным и честным перед своим читателем, ставя при этом перед ним совершенно невыполнимые требования.
В повести "Повешенный" я дошел до апогея выбранных мною в начале года средств выразительности и, конечно, перегнул с этим палку. Наверное, мне больше не стоит возвращаться к таким формам. Но что сделано, то сделано. И теперь по отношению к своему титаническому творению я чувствую что-то среднее между восхищением и стыдом. Я бы стал перечитывать это сам, но не порекомендовал бы никому другому. Я мог сделать всё куда лучше, но не сделал, поскольку свалился в исповедальные признания, поскольку меня подвело чувство стиля, но теперь уже поздно сокрушаться.
1) «Мышеловка»: https://proza.ru/2019/02/01/110
2) «Письмо в никуда или последняя весна фантазёра»: https://proza.ru/2019/04/20/1815
3) «Триптих»: https://proza.ru/2019/07/28/39
4) «Девятая жизнь»: https://proza.ru/2019/08/26/31
5) «Мёртвая вода»: https://proza.ru/2019/09/08/33
6) «Повешенный»: https://proza.ru/2019/12/31/1479
Я действительно довольно много сил потратил на их написание. В бумажном виде они заняли бы неприлично много места.
Но читать вам их я, конечно, не советую.
И дело не в ложно трактуемом чувстве стыдливости, отнюдь. Я уже не питаю иллюзий относительно качества моих творений, меня не удивить негативным отзывом о моих поделках. Но, наверное, я подошёл к такой стадии...
Понимаете, у меня есть неплохое сравнение: для чего я 3-4 раза в неделю вплоть до глубокой зимы выезжаю по вечерам кататься на велосиепеде? Я не намерен поставить новых рекордов скорости. В общем-то, и желание быть в хорошей физической форме тут тоже не причём, есть множество способов более эффективных и простых. Всё дело в том, что теперь мне проще кататься, чем не кататься, проще идти по проторенной дорожке, повинуясь привычке, чем изобретать новые виды деятельности. Дело в том, что оставаясь на время вечерней поездки дома или на работе, я буду ощущать себя не на своём месте, буду чувствовать избыток нерастраченной энергии. Велосипедные прогулки стали частью моей жизни, стали органичным способом самовыражения, стали частью меня самого.
Ровно также и пишу я ныне, прежде всего, для самого себя. Это чисто внутренняя потребность формулировать и фиксировать свои образы и настроения на бумаге. Тот modus vivendi, отказаться от которого я пока не в силах. Пристрастия к длинным сложным фразам, к тому, чтобы сохранить на бумаге сложные и изысканные настроения. Это голод наоборот, это графомания в чистом виде, для которой мне не нужно читателей, по большому счёту. Кроме того, очень сомневаюсь не только в том, что это интересно будет читать, хотя бы кому-то, но и в том, что это будет чтением простым.
Я довольно много сил потратил на эти рассказы.
И к концу года, можно сказать, я оставил себя всего на этих страницах.
В некотором смысле я даже рад, что большинство из моих творений никогда и не никем не будут прочитаны полностью: слишком много они теперь содержат сокровенных мыслей, тайн, таких наблюдений и аналогий, которыми бы не стоило делиться с посторонними. Но я отбросил стыд и скованность. Им не должно быть места в творчестве. Где угодно, только не литературе! Вместо это, я похоронил все рискованные и нежные образы, все раскованные и недостойные мысли под огромными объёмами прозы, под обломками поэтичных, но ничего не значащих воспоминаний. Я перестраховался, оставшись при этом предельно откровенным и честным перед своим читателем, ставя при этом перед ним совершенно невыполнимые требования.
В повести "Повешенный" я дошел до апогея выбранных мною в начале года средств выразительности и, конечно, перегнул с этим палку. Наверное, мне больше не стоит возвращаться к таким формам. Но что сделано, то сделано. И теперь по отношению к своему титаническому творению я чувствую что-то среднее между восхищением и стыдом. Я бы стал перечитывать это сам, но не порекомендовал бы никому другому. Я мог сделать всё куда лучше, но не сделал, поскольку свалился в исповедальные признания, поскольку меня подвело чувство стиля, но теперь уже поздно сокрушаться.
1) «Мышеловка»: https://proza.ru/2019/02/01/110
2) «Письмо в никуда или последняя весна фантазёра»: https://proza.ru/2019/04/20/1815
3) «Триптих»: https://proza.ru/2019/07/28/39
4) «Девятая жизнь»: https://proza.ru/2019/08/26/31
5) «Мёртвая вода»: https://proza.ru/2019/09/08/33
6) «Повешенный»: https://proza.ru/2019/12/31/1479
For almost the whole year, I took a break for all forms of intellectual self-expression, except for scientific work and writing my own stories. For almost a year (actually, a little less), I patiently and strictly observed the vow of Internet silence in order to leave my strength to write stories, essays or short stories, as you wish. From such a close distance, it is difficult for me to determine the form of my works, and this is not so important.
I really spent quite a lot of effort writing them. In paper form, they would take indecently a lot of space.
But I certainly do not advise you to read them.
And it is not a false interpretation of a sense of modesty, by no means. I no longer have illusions about the quality of my creations; I cannot be surprised by the negative feedback about my crafts. But, probably, I have come to this stage ...
You see, I have a good comparison: why do I go cycling in the evenings 3-4 times a week until the deep winter? I do not intend to set new speed records. In general, there is nothing to do with the desire to be in good physical shape either; there are many ways that are more effective and simple. The thing is that now it’s easier for me to ride than not to ride, it’s easier to go along the beaten track, obeying the habit, than invent new activities. The fact is that if I stay at home or at work during the evening trip, I will feel out of place, I will feel an excess of unspent energy. Biking has become a part of my life, has become an organic way of expressing myself, has become a part of myself.
I also write exactly now, first of all, for myself. This is a purely internal need to formulate and fix your images and moods on paper. That modus vivendi, which I can’t refuse yet. Addictions to long complex phrases, to preserving complex and sophisticated moods on paper. This is hunger on the contrary, this is pure graphomania, for which I do not need readers, by and large. In addition, I doubt very much not only that it will be interesting to read, at least to someone, but that it will be a simple reading.
I spent quite a lot of energy on these stories.
And by the end of the year, it can be said, I left myself all in these pages.
In a sense, I’m even glad that most of my creations will never be completely read by anyone: they now contain too many innermost thoughts, secrets, such observations and analogies that should not be shared with outsiders. But I cast aside shame and stiffness. They should not have a place in creativity. Anywhere, not literature! Instead, I buried all risky and delicate images, all relaxed and unworthy thoughts under huge volumes of prose, under the rubble of poetic but meaningless memories. I was reinsured, while remaining extremely frank and honest in front of my reader, while placing completely impossible requirements for him.
In the story "The Hanged Man" I reached the climax of the means of expression I had chosen at the beginning of the year and, of course, went too far with this. I guess I should no longer return to such forms. But what has been done is done. And now, in relation to my titanic creation, I feel a cross between admiration and shame. I would re-read it myself, but would not recommend it to anyone else. I could do everything much better, but I didn’t, because I fell into confessional confession, because I was let down by a sense of style, but now it's too late to lament.
1) The Mousetrap: https://proza.ru/2019/02/01/110
2) “A letter to nowhere or the last spring of a visionary”: https://proza.ru/2019/04/20/1815
3) “Triptych”: https://proza.ru/2019/07/28/39
4) The Ninth Life: https://proza.ru/2019/08/26/31
5) "Dead Water": https://proza.ru/2019/09/08/33
6) The Hanged Man: https://proza.ru/2019/12/31/1479
I really spent quite a lot of effort writing them. In paper form, they would take indecently a lot of space.
But I certainly do not advise you to read them.
And it is not a false interpretation of a sense of modesty, by no means. I no longer have illusions about the quality of my creations; I cannot be surprised by the negative feedback about my crafts. But, probably, I have come to this stage ...
You see, I have a good comparison: why do I go cycling in the evenings 3-4 times a week until the deep winter? I do not intend to set new speed records. In general, there is nothing to do with the desire to be in good physical shape either; there are many ways that are more effective and simple. The thing is that now it’s easier for me to ride than not to ride, it’s easier to go along the beaten track, obeying the habit, than invent new activities. The fact is that if I stay at home or at work during the evening trip, I will feel out of place, I will feel an excess of unspent energy. Biking has become a part of my life, has become an organic way of expressing myself, has become a part of myself.
I also write exactly now, first of all, for myself. This is a purely internal need to formulate and fix your images and moods on paper. That modus vivendi, which I can’t refuse yet. Addictions to long complex phrases, to preserving complex and sophisticated moods on paper. This is hunger on the contrary, this is pure graphomania, for which I do not need readers, by and large. In addition, I doubt very much not only that it will be interesting to read, at least to someone, but that it will be a simple reading.
I spent quite a lot of energy on these stories.
And by the end of the year, it can be said, I left myself all in these pages.
In a sense, I’m even glad that most of my creations will never be completely read by anyone: they now contain too many innermost thoughts, secrets, such observations and analogies that should not be shared with outsiders. But I cast aside shame and stiffness. They should not have a place in creativity. Anywhere, not literature! Instead, I buried all risky and delicate images, all relaxed and unworthy thoughts under huge volumes of prose, under the rubble of poetic but meaningless memories. I was reinsured, while remaining extremely frank and honest in front of my reader, while placing completely impossible requirements for him.
In the story "The Hanged Man" I reached the climax of the means of expression I had chosen at the beginning of the year and, of course, went too far with this. I guess I should no longer return to such forms. But what has been done is done. And now, in relation to my titanic creation, I feel a cross between admiration and shame. I would re-read it myself, but would not recommend it to anyone else. I could do everything much better, but I didn’t, because I fell into confessional confession, because I was let down by a sense of style, but now it's too late to lament.
1) The Mousetrap: https://proza.ru/2019/02/01/110
2) “A letter to nowhere or the last spring of a visionary”: https://proza.ru/2019/04/20/1815
3) “Triptych”: https://proza.ru/2019/07/28/39
4) The Ninth Life: https://proza.ru/2019/08/26/31
5) "Dead Water": https://proza.ru/2019/09/08/33
6) The Hanged Man: https://proza.ru/2019/12/31/1479
У записи 2 лайков,
0 репостов,
81 просмотров.
0 репостов,
81 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Иван Азаров
