Зима замораживает время, ставит его на паузу. Прячет под снегом заросли травы и кустарников, сглаживает рельефы. В узких просветах между деревьями, просматривается давно заброшенная барская дорога. Когда-то обязательный семейный лыжный маршрут на выходные и каникулы. Сначала по дороге, потом небольшой склон с поворотом, там низкая ветка у большого дерева - нужно нагнуться, чтобы проехать не зацепив. Дальше небольшой подъем (преодолевается по инерции) и вылетаешь прямо на просторное поле. Если повезёт, пронесётся мимо рыжей стрелой лиса, или проскачет вдалеке белым комком заяц. Когда это было в последний раз? 10 лет назад, 15? Но и сейчас тоже - лыжня уходит под сломанное ветрами старое дерево. Надлом - ровно на таком уровне, чтобы проехать, наклонившись. Видно, нельзя сюда иначе попасть - без поклона несуществующей усадьбе, исчезнувшим цветникам, заросшим прудам, все ещё узнаваемым в окружении верных своих охранников. Они, эти вековые липы, высохшие, полысевшие, многократно сожжённые ежевесенними вандалами, едва ли имеющие шанс на хотя бы один зелёный лист в будущем, все ещё самые высокие и ровные, превосходящие всех в своём благородстве и возрасте, помнят многое, должно быть, больше, чем могут помнить люди.
Идеальная белизна снега расчерчена четкими тенями, усыпана мелким бисером мышиных следов. Воздух наполнен живой тишиной - вдруг скрипнут старые сосны, прочирикают что-то синички, пролетит над березовой рощей ворона "Я - птица вольная! Куда хочу - туда лечу! Куда лечу - туда хочу!", издалека, из деревни на другом берегу реки донесётся собачий лай.
Тут другой мир со своей историей на каждом шагу. И слишком многие из этих историй мы уже никогда не услышим, не прочитаем и не поймём.ффф
Идеальная белизна снега расчерчена четкими тенями, усыпана мелким бисером мышиных следов. Воздух наполнен живой тишиной - вдруг скрипнут старые сосны, прочирикают что-то синички, пролетит над березовой рощей ворона "Я - птица вольная! Куда хочу - туда лечу! Куда лечу - туда хочу!", издалека, из деревни на другом берегу реки донесётся собачий лай.
Тут другой мир со своей историей на каждом шагу. И слишком многие из этих историй мы уже никогда не услышим, не прочитаем и не поймём.ффф
Winter freezes time, pauses it. Hides grass and shrubs under the snow, smooths reliefs. In the narrow gaps between the trees, a long-abandoned manor road is visible. Once a must-have family-friendly ski run for the weekend and vacation. First along the road, then a small slope with a turn, there is a low branch near a large tree - you need to bend down to drive without hooking. Then a small rise (overcome by inertia) and fly directly to the spacious field. If you are lucky, a fox sweeps past a red arrow, or a hare gallops in the distance with a white lump. When was the last time? 10 years ago, 15? But now too - the track goes under the old tree broken by the winds. Cracking - at exactly the same level to drive, bending over. It can be seen that it is impossible to get here otherwise - without bowing to a nonexistent estate, to the disappeared flower beds, overgrown ponds, still recognizable surrounded by their faithful guards. They, these centuries-old linden trees, dried up, bald, repeatedly burned by vandals of the spring, hardly having a chance of at least one green leaf in the future, still the tallest and most even, surpassing everyone in their nobility and age, remember a lot, must be more than people can remember.
The perfect whiteness of snow is outlined by clear shadows, strewn with small beads of mouse traces. The air is filled with living silence - suddenly the old pines creak, tit something, fly over a raven birch grove "I am a free bird! Wherever I want - I fly there! Where I fly - I want to go there!", From afar, from the village on the other side of the river you will hear dog barking.
There is a different world with its own history at every turn. And too many of these stories, we will never hear, read or understand .ffff
The perfect whiteness of snow is outlined by clear shadows, strewn with small beads of mouse traces. The air is filled with living silence - suddenly the old pines creak, tit something, fly over a raven birch grove "I am a free bird! Wherever I want - I fly there! Where I fly - I want to go there!", From afar, from the village on the other side of the river you will hear dog barking.
There is a different world with its own history at every turn. And too many of these stories, we will never hear, read or understand .ffff
У записи 23 лайков,
0 репостов,
351 просмотров.
0 репостов,
351 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Люда Евлампиева
