Итака
Воротиться сюда через двадцать лет,
отыскать в песке босиком свой след.
И поднимет барбос лай на весь причал
не признаться, что рад, а что одичал.
Хочешь, скинь с себя пропотевший хлам;
но прислуга мертва опознать твой шрам.
А одну, что тебя, говорят, ждала,
не найти нигде, ибо всем дала.
Твой пацан подрос; он и сам матрос,
и глядит на тебя, точно ты — отброс.
И язык, на котором вокруг орут,
разбирать, похоже, напрасный труд.
То ли остров не тот, то ли впрямь, залив
синевой зрачок, стал твой глаз брезглив:
от куска земли горизонт волна
не забудет, видать, набегая на.
Иосиф Бродский
1993
Воротиться сюда через двадцать лет,
отыскать в песке босиком свой след.
И поднимет барбос лай на весь причал
не признаться, что рад, а что одичал.
Хочешь, скинь с себя пропотевший хлам;
но прислуга мертва опознать твой шрам.
А одну, что тебя, говорят, ждала,
не найти нигде, ибо всем дала.
Твой пацан подрос; он и сам матрос,
и глядит на тебя, точно ты — отброс.
И язык, на котором вокруг орут,
разбирать, похоже, напрасный труд.
То ли остров не тот, то ли впрямь, залив
синевой зрачок, стал твой глаз брезглив:
от куска земли горизонт волна
не забудет, видать, набегая на.
Иосиф Бродский
1993
Ithaca
Go back here in twenty years,
find your mark in the sand barefoot.
And raise the watchdog barking at the entire pier
Do not admit that he was glad and that he was wild.
You want, throw off the sweaty trash;
but the servant is dead to recognize your scar.
And one that you, they say, was waiting
not found anywhere, for all she gave.
Your boy grew up; he himself is a sailor,
and looks at you like you are garbage.
And the language in which they scream around,
disassemble, it seems, useless labor.
Whether the island is not the same, or really, the bay
blue pupil, your eye became squeamish:
from a piece of land horizon wave
will not forget, you see, running into.
Joseph Brodsky
1993
Go back here in twenty years,
find your mark in the sand barefoot.
And raise the watchdog barking at the entire pier
Do not admit that he was glad and that he was wild.
You want, throw off the sweaty trash;
but the servant is dead to recognize your scar.
And one that you, they say, was waiting
not found anywhere, for all she gave.
Your boy grew up; he himself is a sailor,
and looks at you like you are garbage.
And the language in which they scream around,
disassemble, it seems, useless labor.
Whether the island is not the same, or really, the bay
blue pupil, your eye became squeamish:
from a piece of land horizon wave
will not forget, you see, running into.
Joseph Brodsky
1993
У записи 5 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Сергей Тарасов
