Продолжаю читать Фёдора Назарова.
Разрываюсь между инстинктивным желанием отпинать этого молодого мужика за неизлечимую, просто воющую тоску, облекаемую в слова, и восхищением тем, как круто он ее в них облекает.
В жизни, наверное, был приятным собеседником и совершенно невыносимым мужиком.
Как, думаю, практически все хорошие поэты.
________________
Беглец
+++
Старый город у моря. И чайки летают над баржей
В вечном поиске рыбы. Салат поглощая со спаржей
Одинокий седой господин из кафе «Биатриччи»
Наслаждается тем, что его лично поиски пищи
Завершились сегодня не в серых московских покоях
А в уютном местечке, у столика с видом на море
И не летом, как прежде, в Крыму, а сейчас, ближе к марту
В городке, занесенном ещё не на каждую карту
От того, что весь город и есть — чайки, баржа, да берег
...И куда не заносит тоска при наличии денег...
+++
Старый маленький город у моря. Прибрежные глыбы
Пахнут ссохшимся птичьим пометом и вяленой рыбой,
Ей же пахнет асфальт и крутых волнорезов гребёнка
Неспособная пряди волос расчесать у ребенка,
Но способная как-то сдержать буйство водной стихии...
На единственной площади часто читают стихи и
Вечерами танцуют у статуи древнего старца
Содержащего в равных пропорциях ржавчину с кварцем
Впрочем, это же можно сказать и про местные лица
Редкий гость, завозимый сюда из далекой столицы,
Оставляет таксисту на чай, но в глазах у таксиста
Вместо слов благодарности светится «Asta la vista»
Мол, при всем уважении, сударь, дорога обратно
За отсутствием прочих машин выйдет вам троекратно...
+++
Одинокий седой господин гонит грустные мысли
В этом маленьком городе с ним как-то быстро все свыклись
[И собака у входа сегодня уже не рычала]
Равномерный стук лодок о грузное тело причала
Не сродни, слава Богу, привычному стуку вагонов.
Если б кто-нибудь знал, сколько он перешел Рубиконов
Сколько раз он ни слезным мольбам, ни советам не внемля
Зарывал свой истершийся жребий в соленую землю,
Чтобы жрать здесь салат и не слышать ни мата, ни фени...
Мир вокруг продолжает к закату наращивать тени
И уставшие чайки сбиваются в мелкие стаи.
Господин достает портсигар и тихонько зевает.
+++
Старый маленький город у моря. Такая картина,
Что посмотришь, и кажется — верно, не хлебом единым
Должен жить человек. Правда, тот, кто лишился обеда,
С этим будет согласен едва ли.
Сочтет это бредом
И хозяин пекарни, укрывшейся за поворотом,
Вот уже сорок лет только хлебом одним и живет он
Им же кормит жену и детей, им варганит заначки,
И бывая в столице, играет. Играет на скачках..
Ветер гонит горячий песок по забрызганным бунам,
Эта ночь будет лунной. Да, да, обязательно лунной.
Шум воды нарастает, и море становится ближе,
И за шумом не слышно уже ни вороньих интрижек,
Ни народных гуляний, ни шелеста старой тетради
Ни намеков судьбы, ни шагов подходящего сзади.
+++
Редкий гость изучает часы. На часах ровно девять.
Самолет будет в полночь. Успеет. Конечно, успеет.
В крайнем случае — чуть переплатит за скорость таксисту.
Старый город не спит. Да оно и понятно — убийства,
Здесь бывают не часто. Тем более так — без мотива...
Престарелый фотограф наметил уже перспективу
Зарядил аппарат и пытается выцелить бритву...
Рядом воет собака.
И кто-то читает молитву.
(Фёдор Назаров)
Разрываюсь между инстинктивным желанием отпинать этого молодого мужика за неизлечимую, просто воющую тоску, облекаемую в слова, и восхищением тем, как круто он ее в них облекает.
В жизни, наверное, был приятным собеседником и совершенно невыносимым мужиком.
Как, думаю, практически все хорошие поэты.
________________
Беглец
+++
Старый город у моря. И чайки летают над баржей
В вечном поиске рыбы. Салат поглощая со спаржей
Одинокий седой господин из кафе «Биатриччи»
Наслаждается тем, что его лично поиски пищи
Завершились сегодня не в серых московских покоях
А в уютном местечке, у столика с видом на море
И не летом, как прежде, в Крыму, а сейчас, ближе к марту
В городке, занесенном ещё не на каждую карту
От того, что весь город и есть — чайки, баржа, да берег
...И куда не заносит тоска при наличии денег...
+++
Старый маленький город у моря. Прибрежные глыбы
Пахнут ссохшимся птичьим пометом и вяленой рыбой,
Ей же пахнет асфальт и крутых волнорезов гребёнка
Неспособная пряди волос расчесать у ребенка,
Но способная как-то сдержать буйство водной стихии...
На единственной площади часто читают стихи и
Вечерами танцуют у статуи древнего старца
Содержащего в равных пропорциях ржавчину с кварцем
Впрочем, это же можно сказать и про местные лица
Редкий гость, завозимый сюда из далекой столицы,
Оставляет таксисту на чай, но в глазах у таксиста
Вместо слов благодарности светится «Asta la vista»
Мол, при всем уважении, сударь, дорога обратно
За отсутствием прочих машин выйдет вам троекратно...
+++
Одинокий седой господин гонит грустные мысли
В этом маленьком городе с ним как-то быстро все свыклись
[И собака у входа сегодня уже не рычала]
Равномерный стук лодок о грузное тело причала
Не сродни, слава Богу, привычному стуку вагонов.
Если б кто-нибудь знал, сколько он перешел Рубиконов
Сколько раз он ни слезным мольбам, ни советам не внемля
Зарывал свой истершийся жребий в соленую землю,
Чтобы жрать здесь салат и не слышать ни мата, ни фени...
Мир вокруг продолжает к закату наращивать тени
И уставшие чайки сбиваются в мелкие стаи.
Господин достает портсигар и тихонько зевает.
+++
Старый маленький город у моря. Такая картина,
Что посмотришь, и кажется — верно, не хлебом единым
Должен жить человек. Правда, тот, кто лишился обеда,
С этим будет согласен едва ли.
Сочтет это бредом
И хозяин пекарни, укрывшейся за поворотом,
Вот уже сорок лет только хлебом одним и живет он
Им же кормит жену и детей, им варганит заначки,
И бывая в столице, играет. Играет на скачках..
Ветер гонит горячий песок по забрызганным бунам,
Эта ночь будет лунной. Да, да, обязательно лунной.
Шум воды нарастает, и море становится ближе,
И за шумом не слышно уже ни вороньих интрижек,
Ни народных гуляний, ни шелеста старой тетради
Ни намеков судьбы, ни шагов подходящего сзади.
+++
Редкий гость изучает часы. На часах ровно девять.
Самолет будет в полночь. Успеет. Конечно, успеет.
В крайнем случае — чуть переплатит за скорость таксисту.
Старый город не спит. Да оно и понятно — убийства,
Здесь бывают не часто. Тем более так — без мотива...
Престарелый фотограф наметил уже перспективу
Зарядил аппарат и пытается выцелить бритву...
Рядом воет собака.
И кто-то читает молитву.
(Фёдор Назаров)
I continue to read Fedor Nazarov.
I am torn between the instinctive desire to kick this young man for an incurable, just howling longing, clothed in words, and admiration for how cool he puts her on them.
In life, he was probably a pleasant conversationalist and a completely unbearable peasant.
Like, I think, almost all good poets.
________________
Fugitive
+++
Old town by the sea. And seagulls fly over the barge
In the eternal search for fish. Salad Absorbing with Asparagus
Lonely gray-haired gentleman from the cafe "Biatricci"
Enjoys having him personally search for food
Ended today not in the gray Moscow chambers
And in a cozy place, at a table with a sea view
And not in the summer, as before, in the Crimea, but now, closer to March
In a town not yet listed on every map
From the fact that the whole city is - gulls, a barge, yes the coast
... And where longing does not bring in the presence of money ...
+++
Old small town by the sea. Coastal blocks
Smell of dried bird droppings and stockfish
She smells of asphalt and steep breakwater comb
Unable to comb hair strands in a child,
But capable of somehow restraining the riot of the water element ...
On a single square, poems are often read and
In the evenings they dance at the statue of an ancient old man
Equally proportioned rust with quartz
However, the same can be said about local people.
A rare guest brought here from a distant capital,
Leaves a taxi driver for tea, but in the eyes of a taxi driver
Instead of words of gratitude shines "Asta la vista"
Like, with all due respect, sir, the road back
In the absence of other cars you will get three times ...
+++
Lonely gray-haired gentleman drives sad thoughts
In this small town everyone quickly got used to it somehow.
[And the dog at the entrance today no longer growled]
Uniform knock of boats on the overweight body of the pier
Not akin, thank God, to the familiar knock of wagons.
If anyone knew how much he crossed the Rubicons
How many times did he heed neither tearful pleas nor advice
He buried his worn out lot in the salty land,
To eat a salad here and not to hear either a mat or a shit ...
The world around continues to build shadows by sunset
And the tired gulls are knocked down in small flocks.
The gentleman takes out a cigarette case and yawns quietly.
+++
Old small town by the sea. Such a picture
What you look, and it seems - right, not by bread alone
A man must live. True, the one who lost lunch
I will hardly agree with this.
Considers this nonsense
And the owner of the bakery that took refuge around the bend,
For forty years, only bread alone has he lived
He feeds his wife and children, he harps them nest egg,
And being in the capital, playing. He plays at the races ..
The wind drives hot sand over the splattered buns
This night will be moonlit. Yes, yes, necessarily lunar.
The noise of the water rises and the sea gets closer
And behind the noise you can’t hear any ravens anymore,
No festivities, no rustling old notebook
No hints of fate, no steps suitable from behind.
+++
A rare guest studies the clock. There are exactly nine on the clock.
The plane will be at midnight. Will be in time. Of course, in time.
In extreme cases - a little overpay for the speed of a taxi driver.
The old city does not sleep. Yes, it’s understandable - killings,
There are not often. Moreover, without motive ...
Elderly photographer has already outlined the prospect
He charged the device and is trying to heal the razor ...
A dog howls nearby.
And someone is reading a prayer.
(Fedor Nazarov)
I am torn between the instinctive desire to kick this young man for an incurable, just howling longing, clothed in words, and admiration for how cool he puts her on them.
In life, he was probably a pleasant conversationalist and a completely unbearable peasant.
Like, I think, almost all good poets.
________________
Fugitive
+++
Old town by the sea. And seagulls fly over the barge
In the eternal search for fish. Salad Absorbing with Asparagus
Lonely gray-haired gentleman from the cafe "Biatricci"
Enjoys having him personally search for food
Ended today not in the gray Moscow chambers
And in a cozy place, at a table with a sea view
And not in the summer, as before, in the Crimea, but now, closer to March
In a town not yet listed on every map
From the fact that the whole city is - gulls, a barge, yes the coast
... And where longing does not bring in the presence of money ...
+++
Old small town by the sea. Coastal blocks
Smell of dried bird droppings and stockfish
She smells of asphalt and steep breakwater comb
Unable to comb hair strands in a child,
But capable of somehow restraining the riot of the water element ...
On a single square, poems are often read and
In the evenings they dance at the statue of an ancient old man
Equally proportioned rust with quartz
However, the same can be said about local people.
A rare guest brought here from a distant capital,
Leaves a taxi driver for tea, but in the eyes of a taxi driver
Instead of words of gratitude shines "Asta la vista"
Like, with all due respect, sir, the road back
In the absence of other cars you will get three times ...
+++
Lonely gray-haired gentleman drives sad thoughts
In this small town everyone quickly got used to it somehow.
[And the dog at the entrance today no longer growled]
Uniform knock of boats on the overweight body of the pier
Not akin, thank God, to the familiar knock of wagons.
If anyone knew how much he crossed the Rubicons
How many times did he heed neither tearful pleas nor advice
He buried his worn out lot in the salty land,
To eat a salad here and not to hear either a mat or a shit ...
The world around continues to build shadows by sunset
And the tired gulls are knocked down in small flocks.
The gentleman takes out a cigarette case and yawns quietly.
+++
Old small town by the sea. Such a picture
What you look, and it seems - right, not by bread alone
A man must live. True, the one who lost lunch
I will hardly agree with this.
Considers this nonsense
And the owner of the bakery that took refuge around the bend,
For forty years, only bread alone has he lived
He feeds his wife and children, he harps them nest egg,
And being in the capital, playing. He plays at the races ..
The wind drives hot sand over the splattered buns
This night will be moonlit. Yes, yes, necessarily lunar.
The noise of the water rises and the sea gets closer
And behind the noise you can’t hear any ravens anymore,
No festivities, no rustling old notebook
No hints of fate, no steps suitable from behind.
+++
A rare guest studies the clock. There are exactly nine on the clock.
The plane will be at midnight. Will be in time. Of course, in time.
In extreme cases - a little overpay for the speed of a taxi driver.
The old city does not sleep. Yes, it’s understandable - killings,
There are not often. Moreover, without motive ...
Elderly photographer has already outlined the prospect
He charged the device and is trying to heal the razor ...
A dog howls nearby.
And someone is reading a prayer.
(Fedor Nazarov)
У записи 2 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Анастасия Никифорова
