Про Бродского.
Когда у меня есть свободная минута, я читаю Бродского.
Бродский очень нравится мне, как поэт.
Я считаю, что круто, когда поэт нравится, как поэт, а не когда пытаются препарировать его личную или любую другую жизнь - надо всё же разделять понятия... - Все равно, что начать придираться к пришедшему сантехнику на тему того, как он воспитывает своих отпрысков.
А поэт - тоже, в чем-то, профессия, которую твоя душевная организация почему-то решила за тебя выбрать.
***
Сегодня подумала, а какое у меня любимое стихотворение Бродского?
Наверное, вот это.
Даже не знаю, чем.
Наверное, потому что оно ложится на те составные части меня, на которые больше всего надо, и почему-то оказывается для них бальзамом. - А надо любить все, что твой бальзам, я считаю.
Такие дела.
А стихотворение вот:
"Дорогая, я вышел сегодня из дому поздно вечером
подышать свежим воздухом, веющим с океана.
Закат догорал в партере китайским веером,
и туча клубилась, как крышка концертного фортепьяно.
Четверть века назад ты питала пристрастье к люля и к финикам,
рисовала тушью в блокноте, немножко пела,
развлекалась со мной; но потом сошлась с инженером-химиком
и, судя по письмам, чудовищно поглупела.
Теперь тебя видят в церквях в провинции и в метрополии
на панихидах по общим друзьям, идущих теперь сплошною
чередой; и я рад, что на свете есть расстоянья более
немыслимые, чем между тобой и мною.
Не пойми меня дурно. С твоим голосом, телом, именем
ничего уже больше не связано; никто их не уничтожил,
но забыть одну жизнь - человеку нужна, как минимум,
еще одна жизнь. И я эту долю прожил.
Повезло и тебе: где еще, кроме разве что фотографии,
ты пребудешь всегда без морщин, молода, весела, глумлива?
Ибо время, столкнувшись с памятью, узнает о своем бесправии.
Я курю в темноте и вдыхаю гнилье отлива."
Когда у меня есть свободная минута, я читаю Бродского.
Бродский очень нравится мне, как поэт.
Я считаю, что круто, когда поэт нравится, как поэт, а не когда пытаются препарировать его личную или любую другую жизнь - надо всё же разделять понятия... - Все равно, что начать придираться к пришедшему сантехнику на тему того, как он воспитывает своих отпрысков.
А поэт - тоже, в чем-то, профессия, которую твоя душевная организация почему-то решила за тебя выбрать.
***
Сегодня подумала, а какое у меня любимое стихотворение Бродского?
Наверное, вот это.
Даже не знаю, чем.
Наверное, потому что оно ложится на те составные части меня, на которые больше всего надо, и почему-то оказывается для них бальзамом. - А надо любить все, что твой бальзам, я считаю.
Такие дела.
А стихотворение вот:
"Дорогая, я вышел сегодня из дому поздно вечером
подышать свежим воздухом, веющим с океана.
Закат догорал в партере китайским веером,
и туча клубилась, как крышка концертного фортепьяно.
Четверть века назад ты питала пристрастье к люля и к финикам,
рисовала тушью в блокноте, немножко пела,
развлекалась со мной; но потом сошлась с инженером-химиком
и, судя по письмам, чудовищно поглупела.
Теперь тебя видят в церквях в провинции и в метрополии
на панихидах по общим друзьям, идущих теперь сплошною
чередой; и я рад, что на свете есть расстоянья более
немыслимые, чем между тобой и мною.
Не пойми меня дурно. С твоим голосом, телом, именем
ничего уже больше не связано; никто их не уничтожил,
но забыть одну жизнь - человеку нужна, как минимум,
еще одна жизнь. И я эту долю прожил.
Повезло и тебе: где еще, кроме разве что фотографии,
ты пребудешь всегда без морщин, молода, весела, глумлива?
Ибо время, столкнувшись с памятью, узнает о своем бесправии.
Я курю в темноте и вдыхаю гнилье отлива."
About Brodsky.
When I have a free minute, I read Brodsky.
I really like Brodsky as a poet.
I think it's cool when a poet likes him as a poet, and not when they try to dissect his personal or any other life - you still need to share the concepts ... - It’s the same as starting to find fault with a plumber who came on the subject of how he educates their offspring.
And the poet is also, in some way, a profession that your mental organization for some reason decided to choose for you.
***
Today I thought, what’s my favorite Brodsky poem?
Probably this.
I don’t even know what.
Probably because it falls on those components of me that I need the most, and for some reason it turns out to be a balm for them. - And you need to love everything that is your balm, I think.
So it goes.
And the poem is:
"Honey, I left home late tonight
breathe fresh air blowing from the ocean.
Sunset burned out on the ground with a Chinese fan,
and the cloud swirled like the cover of a concert piano.
A quarter century ago, you were addicted to lula and dates,
I drew ink in a notebook, sang a little,
had fun with me; but then got along with a chemical engineer
and judging by the letters, she monstrously stupid.
Now you are seen in churches in the province and in the metropolis
at memorial services for common friends, now going solid
a series of; and I'm glad that there are more distances in the world
unthinkable than between you and me.
Don't get me wrong. With your voice, body, name
nothing is connected anymore; nobody destroyed them
but forgetting one life - a person needs at least
one more life. And I lived this share.
Lucky for you too: where else, except maybe photos,
will you always be without wrinkles, young, cheerful, mocking?
For time, faced with memory, learns about its lack of rights.
I smoke in the dark and inhale the decay of the ebb. "
When I have a free minute, I read Brodsky.
I really like Brodsky as a poet.
I think it's cool when a poet likes him as a poet, and not when they try to dissect his personal or any other life - you still need to share the concepts ... - It’s the same as starting to find fault with a plumber who came on the subject of how he educates their offspring.
And the poet is also, in some way, a profession that your mental organization for some reason decided to choose for you.
***
Today I thought, what’s my favorite Brodsky poem?
Probably this.
I don’t even know what.
Probably because it falls on those components of me that I need the most, and for some reason it turns out to be a balm for them. - And you need to love everything that is your balm, I think.
So it goes.
And the poem is:
"Honey, I left home late tonight
breathe fresh air blowing from the ocean.
Sunset burned out on the ground with a Chinese fan,
and the cloud swirled like the cover of a concert piano.
A quarter century ago, you were addicted to lula and dates,
I drew ink in a notebook, sang a little,
had fun with me; but then got along with a chemical engineer
and judging by the letters, she monstrously stupid.
Now you are seen in churches in the province and in the metropolis
at memorial services for common friends, now going solid
a series of; and I'm glad that there are more distances in the world
unthinkable than between you and me.
Don't get me wrong. With your voice, body, name
nothing is connected anymore; nobody destroyed them
but forgetting one life - a person needs at least
one more life. And I lived this share.
Lucky for you too: where else, except maybe photos,
will you always be without wrinkles, young, cheerful, mocking?
For time, faced with memory, learns about its lack of rights.
I smoke in the dark and inhale the decay of the ebb. "
У записи 4 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Анастасия Никифорова
