Снился сон про какой-то красивый томный возраст за 60, июнь, лёгкие шали и распахнутые окна, рубиновую заколку в седеющих волосах. В какой-то момент в руках оказывается телефон, и начинают приходить письма, одно за другим, о смерти друзей, близких, приятелей, старых знакомых. Бесконечный поток писем, и каждому следующему удивляешься уже меньше. Телефон разбухает от этих сообщений и, разбившись, просачивается осколками стекла сквозь дрожащие пальцы.
There was a dream about some beautiful languid age of 60, June, light shawls and wide-open windows, a ruby hairpin in graying hair. At some point, the phone is in the hands, and letters begin to come, one after another, about the death of friends, relatives, friends, old acquaintances. An endless stream of letters, and each next one is less surprised. The phone swells from these messages and, having crashed, seeps through the shaking fingers through glass fragments.
У записи 5 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Евгения Вовк
