Я сижу один и глажу пустую стену, а вокруг темно, сиренево и апрель.
Я рубашку эту, памятную, надену, о которой пела Пиаф, или даже Брель.
Я пойду наружу. Капли летят на кожу. Синий ветер продувает меня насквозь.
Вот и снова день без всякого смысла прожит.
вот и снова волчье солнышко поднялось.
Я иду по трассе, мимо летят машины. Не ловлю их. И не верю. И не боюсь.
Позади одни сияющие вершины. Впереди темно, и кто-то играет блюз.
Наверху они, по-моему, упоролись. А внизу уже, похоже, чего-то ждут.
Я уеду зайцем, на крыше. На поезд. Поезд
тяжело хрипит, и щурится, как якут.
На руке кольцо. Серебряная игрушка. Из вещей - бутылка, пачка и коробок.
Ничего, мне ненадолго. Иди, на ушко.... Покажу. Смотри, красиво. Походный Бог.
"Я доеду к тебе. Обязательно. Очень скоро. Или, это, в крайнем случае, долечу..."
Я стою. На горизонте какой-то город,
И ветра тихонько хлопают по плечу.
Я рубашку эту, памятную, надену, о которой пела Пиаф, или даже Брель.
Я пойду наружу. Капли летят на кожу. Синий ветер продувает меня насквозь.
Вот и снова день без всякого смысла прожит.
вот и снова волчье солнышко поднялось.
Я иду по трассе, мимо летят машины. Не ловлю их. И не верю. И не боюсь.
Позади одни сияющие вершины. Впереди темно, и кто-то играет блюз.
Наверху они, по-моему, упоролись. А внизу уже, похоже, чего-то ждут.
Я уеду зайцем, на крыше. На поезд. Поезд
тяжело хрипит, и щурится, как якут.
На руке кольцо. Серебряная игрушка. Из вещей - бутылка, пачка и коробок.
Ничего, мне ненадолго. Иди, на ушко.... Покажу. Смотри, красиво. Походный Бог.
"Я доеду к тебе. Обязательно. Очень скоро. Или, это, в крайнем случае, долечу..."
Я стою. На горизонте какой-то город,
И ветра тихонько хлопают по плечу.
I am sitting alone and stroking an empty wall, and around it is dark, lilac and April.
I’m wearing this shirt, commemorative, put on, about which Piaf, or even Brel, sang.
I will go outside. Drops fly to the skin. The blue wind blows through me.
Here again, the day without any meaning lived.
and again the wolf sun rose.
I walk along the highway, cars fly by. I do not catch them. And I do not believe it. And not afraid.
Behind some shining peaks. Ahead is dark, and someone is playing the blues.
Upstairs, they, in my opinion, have gone wrong. And below, it seems, they are waiting for something.
I'll leave the hare on the roof. On the train. A train
wheezes heavily, and squints like a yakut.
There is a ring on his hand. Silver toy. Of the things - a bottle, a pack and boxes.
Nothing, not for long. Go in your ear .... I'll show you. Look beautiful. Marching God.
"I will get to you. Sure. Very soon. Or, in extreme cases, I’ll make it ..."
I am standing. Some city on the horizon
And the winds quietly clap on the shoulder.
I’m wearing this shirt, commemorative, put on, about which Piaf, or even Brel, sang.
I will go outside. Drops fly to the skin. The blue wind blows through me.
Here again, the day without any meaning lived.
and again the wolf sun rose.
I walk along the highway, cars fly by. I do not catch them. And I do not believe it. And not afraid.
Behind some shining peaks. Ahead is dark, and someone is playing the blues.
Upstairs, they, in my opinion, have gone wrong. And below, it seems, they are waiting for something.
I'll leave the hare on the roof. On the train. A train
wheezes heavily, and squints like a yakut.
There is a ring on his hand. Silver toy. Of the things - a bottle, a pack and boxes.
Nothing, not for long. Go in your ear .... I'll show you. Look beautiful. Marching God.
"I will get to you. Sure. Very soon. Or, in extreme cases, I’ll make it ..."
I am standing. Some city on the horizon
And the winds quietly clap on the shoulder.
У записи 1 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Настенька Кроткова
