Здесь много плачут. Здесь стоят кресты.
Здесь и не пьют, быть может, вовсе.
Здесь к небу тянутся кусты,
как чьи-то кости.
Когда б воскресли все они на миг,
они б сказали, лица в кисти пряча:
"Да что о жизни говорить, старик…
…когда и смерть не заглушает плача".
Сентябрь.
Здесь и не пьют, быть может, вовсе.
Здесь к небу тянутся кусты,
как чьи-то кости.
Когда б воскресли все они на миг,
они б сказали, лица в кисти пряча:
"Да что о жизни говорить, старик…
…когда и смерть не заглушает плача".
Сентябрь.
They cry a lot here. Crosses stand here.
They don’t drink here, perhaps at all.
Here the bushes stretch to the sky
like someone’s bones.
When they would all be resurrected for a moment,
they would say, hiding their faces in a brush:
"What about life, old man ...
... when death does not drown out the crying. "
September.
They don’t drink here, perhaps at all.
Here the bushes stretch to the sky
like someone’s bones.
When they would all be resurrected for a moment,
they would say, hiding their faces in a brush:
"What about life, old man ...
... when death does not drown out the crying. "
September.
У записи 4 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Настенька Кроткова
