Как говорил классик: «Чебурашка начал издалека».
Мне крайне стыдно в этом признаваться, но я люблю мелкие мещанские желудочные радости. Наверное, это будет понятно многим, кто помнит весьма голодный период конца 80ых – начала 90ых, когда копченая колбаса для моего, юного в те годы, организма была практически недоступной, но крайне желаемой радостью. Мои первые в жизни заработанные самостоятельно деньги были потрачены на полтора килограмма шоколадно-орехового масла – не этого, упаси бог, современного в красивых упаковках, а еще того, старорежимного, которое продавалась на развес, такими ужасными кусками неприлично коричневого цвета, и которое было так сложно достать.
Когда, уже во времена студенчества, я внезапно понял, что сырокопченую колбасу можно просто купить в магазине – без особого повода, просто прийти и купить – меня долгие месяцы мучал сложно осознаваемый когнитивный диссонанс.
Наверное, это неизбывное чувство того, что вкусная еда не является неотъемлемой частью нашей реальности, а может исчезнуть в любой момент, не дает мне стать цивилизованным человеком, невзирая на любой принципиально достижимый уровень доходов.
Но это все – пустые оправдания и вступления непосредственно к важной теме.
Я люблю пиццу. Я бы хотел сказать – «я люблю итальянскую кухню» - и тогда бы, возможно, простыл настоящим эстетом, но редко используемая совесть не дает мне погрешить против истины.
С настоящей итальянской кухней я сталкивался неоднократно, из-за невозможности избежать всяких разных полуофициальных встреч за ужином. Особенно запомнился мне давний прием в одном северо-итальянском замке.
Нас там очень хотели встретить со всем южно-тирольским гостеприимством. После долгого путешествия по серпантинам, нас привезли в замок посереди виноградников, господствующий над столицей края. Проведя короткую экскурсию по местным культурным ценностям 17 века (видимо, чтобы мы нагуляли аппетит), нас усадили за стол размером с поле для минифутбола, и принесли вина из местного винограда на дегустацию. Другой бы спорил, бранился – но мы не отказались. Хозяин замка мило с нами поболтал минут 15, потом попросил ни в чем себе не отказывать, сослался на срочные баронско-графские дела и бодро делокализовался. А вино осталось. И местные служители культа, призванные нам помогать с ужином и вином – тоже остались. Ну и мы, как люди вежливые, опять отказываться не стали.
Формат ужина был необычным, но весьма воодушевляющим – еды не давали, лишь обещали, что она вот-вот приготовится, а вина наливали без ограничений. Это была своего рода магия – только я, увлекшись рассказом о каком-нибудь героическом происшествии, приканчивал очередной бокал, как возникающий откуда-то со спины таинственный местный житель его наполнял заново. Диверсант, одно слово, наследник Боргезе и Скорцени, они тоже были из местных.
Наконец принесли первое блюдо. Представьте – тарелка больше, чем некоторые столы в голодающей Африке, эдакая косая сажень в поперечнике – и посередине, как плевок в душу, лежит нечто, размером заметно меньше даже моей совести.
Отловленный тут же наследник тирольских разбойников, по недоразумению проникший в касту официантов, при легком нажиме коленом уверенно заявил, что это только начало ужина. И, пользуясь славянской доверчивостью, стремительно исчез за дверями 17 века.
Друзья, блюд было еще шесть. Все размером меньше первого, и с дистанцией в 40 минут одно от другого. А вина – столько же, но это если считать в бутылках на одного человека.
Что хочу сказать. Я ненавижу итальянскую кухню. Я знаю точно, после нее даже, казалось бы, приличные люди начинают искать в тихих итальянских городишках злачные места, и что самое страшное – их находят, врываясь в них с криками: «Мы лучше танцуем у шеста, ща покажем, все в сторону!»
Но пиццу люблю. Но о ней – в следующий раз.
Мне крайне стыдно в этом признаваться, но я люблю мелкие мещанские желудочные радости. Наверное, это будет понятно многим, кто помнит весьма голодный период конца 80ых – начала 90ых, когда копченая колбаса для моего, юного в те годы, организма была практически недоступной, но крайне желаемой радостью. Мои первые в жизни заработанные самостоятельно деньги были потрачены на полтора килограмма шоколадно-орехового масла – не этого, упаси бог, современного в красивых упаковках, а еще того, старорежимного, которое продавалась на развес, такими ужасными кусками неприлично коричневого цвета, и которое было так сложно достать.
Когда, уже во времена студенчества, я внезапно понял, что сырокопченую колбасу можно просто купить в магазине – без особого повода, просто прийти и купить – меня долгие месяцы мучал сложно осознаваемый когнитивный диссонанс.
Наверное, это неизбывное чувство того, что вкусная еда не является неотъемлемой частью нашей реальности, а может исчезнуть в любой момент, не дает мне стать цивилизованным человеком, невзирая на любой принципиально достижимый уровень доходов.
Но это все – пустые оправдания и вступления непосредственно к важной теме.
Я люблю пиццу. Я бы хотел сказать – «я люблю итальянскую кухню» - и тогда бы, возможно, простыл настоящим эстетом, но редко используемая совесть не дает мне погрешить против истины.
С настоящей итальянской кухней я сталкивался неоднократно, из-за невозможности избежать всяких разных полуофициальных встреч за ужином. Особенно запомнился мне давний прием в одном северо-итальянском замке.
Нас там очень хотели встретить со всем южно-тирольским гостеприимством. После долгого путешествия по серпантинам, нас привезли в замок посереди виноградников, господствующий над столицей края. Проведя короткую экскурсию по местным культурным ценностям 17 века (видимо, чтобы мы нагуляли аппетит), нас усадили за стол размером с поле для минифутбола, и принесли вина из местного винограда на дегустацию. Другой бы спорил, бранился – но мы не отказались. Хозяин замка мило с нами поболтал минут 15, потом попросил ни в чем себе не отказывать, сослался на срочные баронско-графские дела и бодро делокализовался. А вино осталось. И местные служители культа, призванные нам помогать с ужином и вином – тоже остались. Ну и мы, как люди вежливые, опять отказываться не стали.
Формат ужина был необычным, но весьма воодушевляющим – еды не давали, лишь обещали, что она вот-вот приготовится, а вина наливали без ограничений. Это была своего рода магия – только я, увлекшись рассказом о каком-нибудь героическом происшествии, приканчивал очередной бокал, как возникающий откуда-то со спины таинственный местный житель его наполнял заново. Диверсант, одно слово, наследник Боргезе и Скорцени, они тоже были из местных.
Наконец принесли первое блюдо. Представьте – тарелка больше, чем некоторые столы в голодающей Африке, эдакая косая сажень в поперечнике – и посередине, как плевок в душу, лежит нечто, размером заметно меньше даже моей совести.
Отловленный тут же наследник тирольских разбойников, по недоразумению проникший в касту официантов, при легком нажиме коленом уверенно заявил, что это только начало ужина. И, пользуясь славянской доверчивостью, стремительно исчез за дверями 17 века.
Друзья, блюд было еще шесть. Все размером меньше первого, и с дистанцией в 40 минут одно от другого. А вина – столько же, но это если считать в бутылках на одного человека.
Что хочу сказать. Я ненавижу итальянскую кухню. Я знаю точно, после нее даже, казалось бы, приличные люди начинают искать в тихих итальянских городишках злачные места, и что самое страшное – их находят, врываясь в них с криками: «Мы лучше танцуем у шеста, ща покажем, все в сторону!»
Но пиццу люблю. Но о ней – в следующий раз.
As the classic said: "Cheburashka began from afar."
I am extremely ashamed to admit it, but I love small petty-bourgeois gastric joys. Probably, it will be clear to many who remember the very hungry period of the late 80s - early 90s, when smoked sausage was practically inaccessible to my body, young in those years, but extremely desirable. My first money ever made on my own was spent on one and a half kilograms of chocolate-nut butter - not that, God forbid, modern in beautiful packaging, but also that old-fashioned, which was sold by weight, with such terrible pieces of indecent brown color, and which was so hard to get.
When, already at the time of my student days, I suddenly realized that raw smoked sausage can simply be bought in a store - for no particular reason, just come and buy - for many months I was tormented by difficultly recognized cognitive dissonance.
Probably, this is an inescapable feeling that delicious food is not an integral part of our reality, but can disappear at any time, does not allow me to become a civilized person, despite any fundamentally achievable income level.
But all this is empty excuses and intros directly to an important topic.
I like pizza. I would like to say - “I love Italian cuisine” - and then I would probably have caught a real esthete, but the rarely used conscience does not allow me to sin against the truth.
I came across real Italian cuisine more than once, due to the impossibility of avoiding all sorts of semi-official meetings at dinner. I especially remember the long-standing reception in a North Italian castle.
They really wanted to meet us there with all the South Tyrolean hospitality. After a long journey through serpentines, we were brought to the castle in the middle of the vineyards that dominated the capital of the region. After a short tour of local cultural values of the 17th century (apparently, we had an appetite), we were seated at a table the size of a mini-football field, and brought wines from local grapes for tasting. Another would argue, swear - but we did not refuse. The owner of the castle nicely chatted with us for about 15 minutes, then he asked not to deny himself anything, he referred to urgent baronial-county affairs and cheerfully delocalized. But the wine is left. And the local ministers of the cult, called upon to help us with dinner and wine, also remained. Well, we, as polite people, again did not refuse.
The format of the dinner was unusual, but very inspiring - they did not give food, only promised that it was about to be prepared, and the wine was poured without restrictions. It was a kind of magic - only I, carried away by the story of some heroic incident, finished the next glass, as a mysterious local resident arising from somewhere from the back filled it again. Saboteur, one word, heir to the Borghese and Skorzeny, they were also from the local.
Finally brought the first dish. Imagine - a plate is larger than some tables in starving Africa, a kind of oblique fathom across - and in the middle, like a spit in my soul, lies something that is noticeably smaller in size than even my conscience.
Immediately caught by the heir of the Tyrolean brigands, due to a misunderstanding, penetrated into the caste of waiters, with gentle pressure from his knee he confidently stated that this was only the beginning of dinner. And, using the Slavic credulity, rapidly disappeared behind the doors of the 17th century.
Friends, there were six more dishes. Everything is smaller than the first, and with a distance of 40 minutes one from the other. And the wine is the same, but if you count in bottles for one person.
What I want to say. I hate Italian food. I know for sure, after it, even seemingly decent people begin to look for places in quiet Italian towns, and what’s worst is that they are found bursting into them shouting: "We better dance at the pole, we’ll show you everything to the side! "
But I love pizza. But about her - next time.
I am extremely ashamed to admit it, but I love small petty-bourgeois gastric joys. Probably, it will be clear to many who remember the very hungry period of the late 80s - early 90s, when smoked sausage was practically inaccessible to my body, young in those years, but extremely desirable. My first money ever made on my own was spent on one and a half kilograms of chocolate-nut butter - not that, God forbid, modern in beautiful packaging, but also that old-fashioned, which was sold by weight, with such terrible pieces of indecent brown color, and which was so hard to get.
When, already at the time of my student days, I suddenly realized that raw smoked sausage can simply be bought in a store - for no particular reason, just come and buy - for many months I was tormented by difficultly recognized cognitive dissonance.
Probably, this is an inescapable feeling that delicious food is not an integral part of our reality, but can disappear at any time, does not allow me to become a civilized person, despite any fundamentally achievable income level.
But all this is empty excuses and intros directly to an important topic.
I like pizza. I would like to say - “I love Italian cuisine” - and then I would probably have caught a real esthete, but the rarely used conscience does not allow me to sin against the truth.
I came across real Italian cuisine more than once, due to the impossibility of avoiding all sorts of semi-official meetings at dinner. I especially remember the long-standing reception in a North Italian castle.
They really wanted to meet us there with all the South Tyrolean hospitality. After a long journey through serpentines, we were brought to the castle in the middle of the vineyards that dominated the capital of the region. After a short tour of local cultural values of the 17th century (apparently, we had an appetite), we were seated at a table the size of a mini-football field, and brought wines from local grapes for tasting. Another would argue, swear - but we did not refuse. The owner of the castle nicely chatted with us for about 15 minutes, then he asked not to deny himself anything, he referred to urgent baronial-county affairs and cheerfully delocalized. But the wine is left. And the local ministers of the cult, called upon to help us with dinner and wine, also remained. Well, we, as polite people, again did not refuse.
The format of the dinner was unusual, but very inspiring - they did not give food, only promised that it was about to be prepared, and the wine was poured without restrictions. It was a kind of magic - only I, carried away by the story of some heroic incident, finished the next glass, as a mysterious local resident arising from somewhere from the back filled it again. Saboteur, one word, heir to the Borghese and Skorzeny, they were also from the local.
Finally brought the first dish. Imagine - a plate is larger than some tables in starving Africa, a kind of oblique fathom across - and in the middle, like a spit in my soul, lies something that is noticeably smaller in size than even my conscience.
Immediately caught by the heir of the Tyrolean brigands, due to a misunderstanding, penetrated into the caste of waiters, with gentle pressure from his knee he confidently stated that this was only the beginning of dinner. And, using the Slavic credulity, rapidly disappeared behind the doors of the 17th century.
Friends, there were six more dishes. Everything is smaller than the first, and with a distance of 40 minutes one from the other. And the wine is the same, but if you count in bottles for one person.
What I want to say. I hate Italian food. I know for sure, after it, even seemingly decent people begin to look for places in quiet Italian towns, and what’s worst is that they are found bursting into them shouting: "We better dance at the pole, we’ll show you everything to the side! "
But I love pizza. But about her - next time.
У записи 38 лайков,
3 репостов.
3 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Владимир Молодожен
