В моем календаре август — это осень, пора...

В моем календаре август — это осень, пора урожая. Отгремело весёлое празднество Луга: игры сыграны, зароки выполнены, оплачены долги и даны новые заветы. Самое время пожинать плоды.
День ещё полон солнца, дарит ароматы трав, наливающихся сладостью яблок, отцветающего медоносного клевера, вызревающих винограздных гроздьев.
А ночи приходят холодные, и я просыпаюсь под утро, выбивая зубами ледяную чечетку, ючусь к мужу под одеяло. Из парка через балконную дверь тянет влажным туманом. Воздух становится тягучим, тьма мерцает ковшом, близятся Плеяды. Бархатное небо исходит звездопадом прямо в ладони, теплым облачком срывается с губ дыхание. Природа готовится к долгой зиме, яблоки с медом отойдут, дозреет сыр, вернутся ветра, принесут холодные дожди вперемешку с последними поцелуями остывающего солнца. Рыжим обернётся земля, окропится красным в ожидании белого.
По червоному шелестящему золоту, по хрупкому седому серебру снова веренецей потянутся братья со своими дарами. На долгую зиму. Для новой весны.
Август. Я собираю вещи и первее перелётных птиц мчусь вслед ушедшему лету в те края, где ночи еще полны зноя, а редкие тучи проливают тёплые потоки воды на нагретую солнцем и пропитанную морским бризом кожу.
Я вернусь, когда день начнёт умирать, а утро будет приходить хмурым и холодным словно постылая любовь. Я принесу в ладонях тепло, которого хватит, чтобы пережить самую страшную, а потом и самую длинную ночи. Я привезу обжигающие поцелуи лета, крепко запертые в стекле, которые согреют в стужу и уймут боль. Я вернусь варить обжигающий грог и вести долгие беседы, нанизывать горечь рябины и запекать сладкую тыкву, дразнить соседей ароматом мясного пирога и заваривать терпкие травы на меду, славить живых и поминать ушедших...
Я ещё здесь. Но мысли мои уже бесконечно далеки.