... В 7 утра просыпаться от волн и...

... В 7 утра просыпаться от волн и солнца, которое бесцеремонно проникает сквозь стены, шторы, балконную дверь. И ты, еще не продравши глаза, но уже где-то в глубине души предвкушающий счастье нового волшебного дня, механически надеваешь купальник, и шлепаешь к морю. Которое - вот оно, только по лестнице спуститься, только обогнуть пустые лежаки, только чуть-чуть пройти по еще прохладному, влажному песку. Мой ласковый, неспокойный, могучий водоем, ты такой бурный, разливающийся белыми барашками, соприкасающийся с небом. Сначала войти по щиколотку, поеживаться, пытаться контролировать - так, сейчас подпрыгну, и убегу от брызг. Ан нет! Непозволительно убегать от брызг, надо сразу нырять, с головой прям, дотрагиваться руками до дна и, вынырнув, как псинка, отряхиваться от соленой, тяжелой воды. Восторг - он такой. И ты думаешь, что все контролируешь, а на самом деле контролируют тебя, потому что дальше - получить добрый подзатыльник волной, глотнуть соленой воды и собирать расхристанные волосы обратно в пучок, чтоб не мешались. Море своевольное, синее и такое - стихия, наверное, моя стихия, с которой можно играть, но шутить нельзя - не поймет. Лежать на воде звездочкой, щурясь от солнца, и каждая нависающая над тобой волна, которая то накроет, а то просто прокатит на себе - вызывает трепет и благоговение. Благоговение и трепет. И вылезти невозможно, не отпускает - затягивает обратно, как бы - нечего, нечего на берегу делать, оставайся мальчик с нами, куда ты, куда? Но все-таки вылезаешь. И солнце уже становится злее, и, смотря на капли воды на плечах, можно увидеть, как быстро они высыхают. Смотришь туда, в синюю даль, и как будто нет ничего - ни проблем, ни войн, ни бед, ничего плохого вообще, только оно, мое море, мое солнце, мой желтенький песок.
И, конечно, как будто я вообще впервые выехала на курорт, потому что в итоге поимела подсгоревшую спину, даже стыдно - дорвалась, называется. Но это все ерунда. Мне кажется, когда-то я была уточкой. И плавала всю свою недолгую утячью жизнь. Эх.

А еще мне Анжелка - гениальный фотограф ever прислала такое, что я сижу и мучаюсь неприличием - а выложить 62 эхсвадьба-фото - это совсем тумач, или все-таки можно? Потому что я все пытаюсь выбрать, и никак не получается, уже и это удалила, и это - а все равно много. Такие сладкие муки. Москва, привет!