...Меня иногда так и вскрывает на написание грустных текстов. О том, как вместе с людьми, которые уходят, по частичкам рассыпается твое материальное детство. Так, когда они есть, детство это при желании можно потрогать, поговорить с ним. А без них только память, которая обесцвечивается потихоньку под грузом других впечатлений, разных событий, старческой деменции.
Но в этот момент, когда у меня уже пошел процесс подбора драматических слов и слезливых оборотов, я сразу представляю себя на месте вас. Вот я открываю с утра ленту фейсбука, в настроении "ниче так", листаю ее и с незавидной периодичностью натыкаюсь на описание человеческих страданий - детских и взрослых, на живодерство, на несправедливость и ужасы отечественной медицины, образования, культуры и так далее, очень долгое и "многое" далее. У меня, как у натуры впечатлительной и малодушной, день с этого несчастливого момента идет на убыль и в печаль, поэтому мне проще перевести денег, но не читать. Ни в коем случае не читать. Я для мира потом человек бесполезный абсолютно. Ну что делать.
Так вот, как только мое желание выплеснуть меланхолию на просторы интернета становится особенно нестерпимым, я сразу представляю себе тех, кто ее прочтет. У них и так много своего, а тут еще чужая грусть.
И еще вспоминаю свежий пример, как я буквально "давилась" отличной книгой Улицкой. О любви, расставании, несправедливостях жизни. Про смерть, репрессии и аресты страны, про разлад в семье. А еще наркомания, несчастные отношения. Ну полный набор. Бросить ее, книгу эту, не могла - интересно, правда. Но читала и ненавидела до глубины души, смотрела ночные кошмары и открывала ее каждый день с мучением. Потом через минуту втягивалась в этот невозможный мир печали и уже с трудом вылезала из него, долго собираясь улыбнуться себе в зеркало и вернуться в адекватное состояние. Мне говорили - ну брось, что ты читаешь, зачем, это вообще не для тебя сейчас. Но охота пуще неволи же, все понятно. Дочитала. Галочку поставила. А ассоциации теперь стойкие. В руки никогда бы больше не взяла. По доброй воле, по крайней мере. Слабовольная моя душа.
Наверное, я не писатель, умеющий вскрывать нарывы чувств. Общественных и собственных.
А вы читаете грустные тексты? Или, быть может, пишете их?
Но в этот момент, когда у меня уже пошел процесс подбора драматических слов и слезливых оборотов, я сразу представляю себя на месте вас. Вот я открываю с утра ленту фейсбука, в настроении "ниче так", листаю ее и с незавидной периодичностью натыкаюсь на описание человеческих страданий - детских и взрослых, на живодерство, на несправедливость и ужасы отечественной медицины, образования, культуры и так далее, очень долгое и "многое" далее. У меня, как у натуры впечатлительной и малодушной, день с этого несчастливого момента идет на убыль и в печаль, поэтому мне проще перевести денег, но не читать. Ни в коем случае не читать. Я для мира потом человек бесполезный абсолютно. Ну что делать.
Так вот, как только мое желание выплеснуть меланхолию на просторы интернета становится особенно нестерпимым, я сразу представляю себе тех, кто ее прочтет. У них и так много своего, а тут еще чужая грусть.
И еще вспоминаю свежий пример, как я буквально "давилась" отличной книгой Улицкой. О любви, расставании, несправедливостях жизни. Про смерть, репрессии и аресты страны, про разлад в семье. А еще наркомания, несчастные отношения. Ну полный набор. Бросить ее, книгу эту, не могла - интересно, правда. Но читала и ненавидела до глубины души, смотрела ночные кошмары и открывала ее каждый день с мучением. Потом через минуту втягивалась в этот невозможный мир печали и уже с трудом вылезала из него, долго собираясь улыбнуться себе в зеркало и вернуться в адекватное состояние. Мне говорили - ну брось, что ты читаешь, зачем, это вообще не для тебя сейчас. Но охота пуще неволи же, все понятно. Дочитала. Галочку поставила. А ассоциации теперь стойкие. В руки никогда бы больше не взяла. По доброй воле, по крайней мере. Слабовольная моя душа.
Наверное, я не писатель, умеющий вскрывать нарывы чувств. Общественных и собственных.
А вы читаете грустные тексты? Или, быть может, пишете их?
0
У записи 5 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Диана Фастовская
