http://instagram.com/p/qzSyaOQECy/
Про Нимфей
Я уже забыла, как пахнет этот влажный крымский воздух, когда сходишь с трапа самолета в глубокую южную ночь. Симферопольский аэропорт все такой же маленький, забавный, провинциальный. На площади перед выходом растут все те же голубые ели. Я думаю, что они голубые. Я их видела только ночью.
Помню, как стояла здесь два года назад, с ненавистным билетом в Питер, курила последнюю сигарету на Крымской земле и обещала, что я скоро вернусь. Очень скоро. Но – нет.
Два года прошло.
Еду в такси по ночным дорогам. Что-то знакомое, что-то нет… От родных силуэтов не замирает сердце, как раньше, нет. Но что-то, безусловно, вздрагивает. Черепок на горизонте… Бетонная громадина. Памятник героям эльтигенского десанта – «Парус». Но мы зовем его Черепком. Помню, как от его вида когда-то во мне все переворачивалось… А сейчас… Просто он. Родной. Над ним встает солнце.
Я выхожу в степь. Давно мы с тобой не виделись. Нимфей. Два года – вроде немного. А вроде – вечность.
Терпкий запах полыни. Шуршащая примятая сухая трава под ногами. Яркое белое солнце. Люди.
И тут все как всегда. Желтая палатка кухни. Вино в щербатых кружках с утра. Синяя бочка. Марля на веревочке. Кривые скамейки под брезентовым столовым тентом. И присыпанная песком трава.
В архитекторской палатке – кузнечики и богомол. В углу, в алюминиевом ящичке, стоит нивелир. Рядом – старый патронташный ящик с линейками и рулетками. Рулон миллиметровки…
Здесь – свобода. Свобода не от кого-то, а от себя. Здесь я хожу в коротких рваных джинсовых шортах, растянутой майке, тело загорело до бронзы. Кожа соленая и пыльная. Здесь легко дремлешь днем на старом грязном спальнике, который наверняка не моложе тебя. Он в серых разводах и с зеленоватым плесневелым пятном в уголке. Но брезгливости тут нет места. И четыре вида паучков, обитающих рядом, ни капли не смущают. Тут сливаешься со степью.
Здесь можно пить самогон из жестяной кружки, а потом – водку. А потом идти одной по крутой тропинке на пляж и бросаться в пенные волны. И как безумная нырять и плескаться, и хрипло орать «Нимфей! Что нас тянет на старинное пожарище… Запах трав ли опьяняет нас дурманящий…»
А вечером сидеть под тентом с кружкой портвейна и слушать эти песни… Под гитару. И закуривать под самые любимые… И смотреть на звезды. И находить Кассиопею и Альтаир. И идти в полной темноте наощупь через степь…
Про Нимфей
Я уже забыла, как пахнет этот влажный крымский воздух, когда сходишь с трапа самолета в глубокую южную ночь. Симферопольский аэропорт все такой же маленький, забавный, провинциальный. На площади перед выходом растут все те же голубые ели. Я думаю, что они голубые. Я их видела только ночью.
Помню, как стояла здесь два года назад, с ненавистным билетом в Питер, курила последнюю сигарету на Крымской земле и обещала, что я скоро вернусь. Очень скоро. Но – нет.
Два года прошло.
Еду в такси по ночным дорогам. Что-то знакомое, что-то нет… От родных силуэтов не замирает сердце, как раньше, нет. Но что-то, безусловно, вздрагивает. Черепок на горизонте… Бетонная громадина. Памятник героям эльтигенского десанта – «Парус». Но мы зовем его Черепком. Помню, как от его вида когда-то во мне все переворачивалось… А сейчас… Просто он. Родной. Над ним встает солнце.
Я выхожу в степь. Давно мы с тобой не виделись. Нимфей. Два года – вроде немного. А вроде – вечность.
Терпкий запах полыни. Шуршащая примятая сухая трава под ногами. Яркое белое солнце. Люди.
И тут все как всегда. Желтая палатка кухни. Вино в щербатых кружках с утра. Синяя бочка. Марля на веревочке. Кривые скамейки под брезентовым столовым тентом. И присыпанная песком трава.
В архитекторской палатке – кузнечики и богомол. В углу, в алюминиевом ящичке, стоит нивелир. Рядом – старый патронташный ящик с линейками и рулетками. Рулон миллиметровки…
Здесь – свобода. Свобода не от кого-то, а от себя. Здесь я хожу в коротких рваных джинсовых шортах, растянутой майке, тело загорело до бронзы. Кожа соленая и пыльная. Здесь легко дремлешь днем на старом грязном спальнике, который наверняка не моложе тебя. Он в серых разводах и с зеленоватым плесневелым пятном в уголке. Но брезгливости тут нет места. И четыре вида паучков, обитающих рядом, ни капли не смущают. Тут сливаешься со степью.
Здесь можно пить самогон из жестяной кружки, а потом – водку. А потом идти одной по крутой тропинке на пляж и бросаться в пенные волны. И как безумная нырять и плескаться, и хрипло орать «Нимфей! Что нас тянет на старинное пожарище… Запах трав ли опьяняет нас дурманящий…»
А вечером сидеть под тентом с кружкой портвейна и слушать эти песни… Под гитару. И закуривать под самые любимые… И смотреть на звезды. И находить Кассиопею и Альтаир. И идти в полной темноте наощупь через степь…
0
У записи 17 лайков,
1 репостов.
1 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Елена Седых
