Кто-то счастлив приходя домой, к детям и жене....

Кто-то счастлив приходя домой, к детям и жене. Кто-то счастлив выпивая алкоголь, наслаждаясь хмелем в одиночестве квартиры. Кто-то счастлив, разбивая кулаки в кровь, адреналином кайфуя как героином. Кто-то счастлив от ощущения ветра и свободы, слыша звук мотора.

Но что делает счастливым меня? Я любил и был несчастлив, я пил и был в яме собственных пороков,я дрался и смеялся, даже когда проигрывал, но это был смех безумия, я путешествовал, но новые города и земли оставляли меня равнодушным.

Сейчас, сидя в дешевой пиццерии на окраине Петербурга я чувствую странный покой: город словно укутал меня моим любимым пледом, погладил по седеющей шерсти и убаюкал как блудного ребенка. Может это и есь счастье - минуты краткого покоя, когда ты устаешь от того, что можешь выбрать себе любую судьбу обычного человека, но не испытываешь ни малейшего желания жить как все. Я не хочу быть счастлив как все, я хочу найти свое счастье, даже если мне придется драться, ради подъемов из ямы, путешествовать ради любви. И, застывая на краткие мрнуы в дешевой пиццерии на окраине города чувствовать как чувство счастья меня захватывает. Это означает, что я все еще жив.