Слова
Александр Зиневич
А что для тебя слова?
Всего лишь шум ветра,
Или скрип шатающего дерева
Пустое место
Или же имеют какую-то ценность?
Как говорили когда-то, слово не воробей
И кого не спроси каждый верит в эту небылицу
Вонзая направо и налево спицы.
Слова потеряли ценность, наверное не то уже время
И только лишь некоторые все еще несут это бремя
Ответственности, и только
Как будто одинокие, степные волки
Они чужаки возможно, а может и вовсе безумцы
Конечно как же их назвать среди фальши унций.
А может это и вовсе не так?
Если я ответственен за каждый свой звук,
Только из-за этого ли я дурак?
Если не хочу никого ранить, и рвать на куски,
Врать, лицемерить, вонзать в спину ножик
В то время как каждый считает мои шаги,
Только лишь что бы убить на обочине моих дорожек.
Я знаю что слово хуже любого оружия,
Режет как скальпель, невидимой остроты
Только это не операция, и режет не хирург,
И вырезают далеко не печенку, да и хрен бы с ней!!
А всего лишь разрушают все самое дорогое изнутри.
И выкидают,
В грязную, немытую банку.
Но я не сдаюсь, я не падаю духом
Я привык быть чужаком, привык ощущать инородность
И пусть я одел маску счастья, много треплю языком
А где бы я ни был, я все же как гость
Случайный путник не освободившийся от собственных оков.
Меня просто ранить, и да я обидчив
И к словам я крайне придирчив,
Ну а ты бей меня, реж, и рви,
Но я не сломлен... извини!.
Александр Зиневич
А что для тебя слова?
Всего лишь шум ветра,
Или скрип шатающего дерева
Пустое место
Или же имеют какую-то ценность?
Как говорили когда-то, слово не воробей
И кого не спроси каждый верит в эту небылицу
Вонзая направо и налево спицы.
Слова потеряли ценность, наверное не то уже время
И только лишь некоторые все еще несут это бремя
Ответственности, и только
Как будто одинокие, степные волки
Они чужаки возможно, а может и вовсе безумцы
Конечно как же их назвать среди фальши унций.
А может это и вовсе не так?
Если я ответственен за каждый свой звук,
Только из-за этого ли я дурак?
Если не хочу никого ранить, и рвать на куски,
Врать, лицемерить, вонзать в спину ножик
В то время как каждый считает мои шаги,
Только лишь что бы убить на обочине моих дорожек.
Я знаю что слово хуже любого оружия,
Режет как скальпель, невидимой остроты
Только это не операция, и режет не хирург,
И вырезают далеко не печенку, да и хрен бы с ней!!
А всего лишь разрушают все самое дорогое изнутри.
И выкидают,
В грязную, немытую банку.
Но я не сдаюсь, я не падаю духом
Я привык быть чужаком, привык ощущать инородность
И пусть я одел маску счастья, много треплю языком
А где бы я ни был, я все же как гость
Случайный путник не освободившийся от собственных оков.
Меня просто ранить, и да я обидчив
И к словам я крайне придирчив,
Ну а ты бей меня, реж, и рви,
Но я не сломлен... извини!.
The words
Alexander Zinevich
What are words for you?
Just the sound of the wind
Or the creak of a swaying tree
Empty place
Or do they have some value?
As they once said, the word is not a sparrow
And who does not ask everyone believes in this fable
Sticking spokes right and left.
Words have lost their value, probably at the wrong time
And only a few still carry this burden
Responsibility, and only
As if lonely, steppe wolves
They are strangers, maybe, or maybe completely insane.
Of course what to call them among the false ounces.
Or maybe this is not true at all?
If I'm responsible for every sound I make
Is it just because of this that I am a fool?
If I don't want to hurt anyone and tear them to pieces,
Lie, hypocrite, stick a knife in the back
While everyone counts my steps
Just to kill on the side of my path.
I know that a word is worse than any weapon
Cuts like a scalpel, invisible sharpness
Only this is not an operation, and it is not a surgeon who cuts,
And they cut out far from the liver, and to hell with it !!
And they just destroy all the dearest from the inside.
And they throw it away
In a dirty, unwashed jar.
But I don't give up, I don't lose heart
I'm used to being a stranger, I'm used to feeling foreign
And even though I put on a mask of happiness, I flutter my tongue a lot
And wherever I am, I'm still like a guest
A casual traveler who has not freed himself from his own shackles.
It's easy to hurt me, and yes I'm touchy
And I'm extremely picky about words,
Well, you beat me, dir, and tear,
But I'm not broken ... sorry !.
Alexander Zinevich
What are words for you?
Just the sound of the wind
Or the creak of a swaying tree
Empty place
Or do they have some value?
As they once said, the word is not a sparrow
And who does not ask everyone believes in this fable
Sticking spokes right and left.
Words have lost their value, probably at the wrong time
And only a few still carry this burden
Responsibility, and only
As if lonely, steppe wolves
They are strangers, maybe, or maybe completely insane.
Of course what to call them among the false ounces.
Or maybe this is not true at all?
If I'm responsible for every sound I make
Is it just because of this that I am a fool?
If I don't want to hurt anyone and tear them to pieces,
Lie, hypocrite, stick a knife in the back
While everyone counts my steps
Just to kill on the side of my path.
I know that a word is worse than any weapon
Cuts like a scalpel, invisible sharpness
Only this is not an operation, and it is not a surgeon who cuts,
And they cut out far from the liver, and to hell with it !!
And they just destroy all the dearest from the inside.
And they throw it away
In a dirty, unwashed jar.
But I don't give up, I don't lose heart
I'm used to being a stranger, I'm used to feeling foreign
And even though I put on a mask of happiness, I flutter my tongue a lot
And wherever I am, I'm still like a guest
A casual traveler who has not freed himself from his own shackles.
It's easy to hurt me, and yes I'm touchy
And I'm extremely picky about words,
Well, you beat me, dir, and tear,
But I'm not broken ... sorry !.
У записи 1 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Михаил Горовой
