маленькая реклама Бегбедера :)
Я все делал правильно: родился в хорошей семье, учился в лицее Монтеня, потом в лицее Людовика Великого, получал высшее образование в институтах, где вращался среди интеллигентных людей; я приглашал их потанцевать, находились и такие, что давали мне работу; я женился на самой красивой из всех моих знакомых девушек. Почему же здесь так холодно? В какой момент я дал промашку? Я ведь хотел только доставить вам удовольствие, а мне не так уж трудно было соответствовать. Ну почему я не имею права жить как все? Почему вместо простого счастья, которым меня поманили, мне достались одни сложности и раздрай?
Я мертвый человек. Я просыпаюсь утром, и мне нестерпимо хочется одного – спать. Я одеваюсь в черное: ношу траур по себе. Траур по человеку, которым не стал. Я шагаю, как автомат, по улице Искусств – по улице, где умер Оскар Уайльд, совсем как я. Иду в ресторан, где ничего не ем. Метрдотели обижаются, что я не притрагиваюсь к блюдам. А вы много видели мертвецов, которые доедают горячее и облизываются? То есть все, что я пью, я пью натощак. Что хорошо: быстро пьянею. Что плохо: наживаю язву желудка.
Я больше не улыбаюсь. Это выше моих сил. Я умер и похоронен. У меня не будет детей. Мертвецы не производят на свет потомства. Я мертвец, пожимающий руки знакомым в кафе. Очень общительный мертвец и очень замерзший. Я, наверно, самый грустный человек, которого я встречал на своем веку.
Зимой в Париже, когда температура падает ниже нуля, человеку позарез нужны зальчики в глубине кафе, где свет горит всю ночь. Там, забившись в стадо, чтобы никто не видел, можешь наконец начать дрожать.
Я все делал правильно: родился в хорошей семье, учился в лицее Монтеня, потом в лицее Людовика Великого, получал высшее образование в институтах, где вращался среди интеллигентных людей; я приглашал их потанцевать, находились и такие, что давали мне работу; я женился на самой красивой из всех моих знакомых девушек. Почему же здесь так холодно? В какой момент я дал промашку? Я ведь хотел только доставить вам удовольствие, а мне не так уж трудно было соответствовать. Ну почему я не имею права жить как все? Почему вместо простого счастья, которым меня поманили, мне достались одни сложности и раздрай?
Я мертвый человек. Я просыпаюсь утром, и мне нестерпимо хочется одного – спать. Я одеваюсь в черное: ношу траур по себе. Траур по человеку, которым не стал. Я шагаю, как автомат, по улице Искусств – по улице, где умер Оскар Уайльд, совсем как я. Иду в ресторан, где ничего не ем. Метрдотели обижаются, что я не притрагиваюсь к блюдам. А вы много видели мертвецов, которые доедают горячее и облизываются? То есть все, что я пью, я пью натощак. Что хорошо: быстро пьянею. Что плохо: наживаю язву желудка.
Я больше не улыбаюсь. Это выше моих сил. Я умер и похоронен. У меня не будет детей. Мертвецы не производят на свет потомства. Я мертвец, пожимающий руки знакомым в кафе. Очень общительный мертвец и очень замерзший. Я, наверно, самый грустный человек, которого я встречал на своем веку.
Зимой в Париже, когда температура падает ниже нуля, человеку позарез нужны зальчики в глубине кафе, где свет горит всю ночь. Там, забившись в стадо, чтобы никто не видел, можешь наконец начать дрожать.
small advertisement for Begbeder :)
I did everything right: I was born into a good family, studied at the Lyceum of Montaigne, then at the Lyceum of Louis the Great, received higher education at the institutes where I moved among intelligent people; I invited them to dance, there were those who gave me work; I married the most beautiful girl I know. Why is it so cold here? At what point did I miss? I only wanted to please you, and it was not so difficult for me to comply. Why don't I have the right to live like everyone else? Why, instead of the simple happiness that they beckoned to me, I got some difficulties and discord?
I'm a dead person. I wake up in the morning, and I really want one thing - to sleep. I dress in black: I mourn for myself. Mourning for a person who did not become. I walk like a machine gun down the Rue des Arts - down the street where Oscar Wilde died, just like me. I go to a restaurant where I don't eat anything. The head waiter is offended that I do not touch the dishes. Have you seen a lot of dead people who eat hot and lick their lips? That is, everything that I drink, I drink on an empty stomach. What's good: I get drunk quickly. What's bad: I'm getting a stomach ulcer.
I don't smile anymore. This is beyond my strength. I am dead and buried. I will not have children. The dead do not produce offspring. I'm a dead man shaking hands with friends in a cafe. A very sociable dead man and very cold. I am probably the saddest person I have met in my life.
In winter in Paris, when the temperature drops below zero, a person desperately needs rooms in the back of a cafe, where the lights are on all night. There, huddled in a herd so that no one can see, you can finally begin to tremble.
I did everything right: I was born into a good family, studied at the Lyceum of Montaigne, then at the Lyceum of Louis the Great, received higher education at the institutes where I moved among intelligent people; I invited them to dance, there were those who gave me work; I married the most beautiful girl I know. Why is it so cold here? At what point did I miss? I only wanted to please you, and it was not so difficult for me to comply. Why don't I have the right to live like everyone else? Why, instead of the simple happiness that they beckoned to me, I got some difficulties and discord?
I'm a dead person. I wake up in the morning, and I really want one thing - to sleep. I dress in black: I mourn for myself. Mourning for a person who did not become. I walk like a machine gun down the Rue des Arts - down the street where Oscar Wilde died, just like me. I go to a restaurant where I don't eat anything. The head waiter is offended that I do not touch the dishes. Have you seen a lot of dead people who eat hot and lick their lips? That is, everything that I drink, I drink on an empty stomach. What's good: I get drunk quickly. What's bad: I'm getting a stomach ulcer.
I don't smile anymore. This is beyond my strength. I am dead and buried. I will not have children. The dead do not produce offspring. I'm a dead man shaking hands with friends in a cafe. A very sociable dead man and very cold. I am probably the saddest person I have met in my life.
In winter in Paris, when the temperature drops below zero, a person desperately needs rooms in the back of a cafe, where the lights are on all night. There, huddled in a herd so that no one can see, you can finally begin to tremble.
У записи 4 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Аркадий Бабаев
