Под вечер каждое слово, сказанное или написанное мне, или наоборот,брошенное в ответ кому то мной – я воспринимаю как бетонную плиту, плюхающуюся на пыльное дно моей головы с вибрациями на километр. За день – тысячи озвученных и унесенных в пустоту созвучий и букв, постоянное бла бла бла, гомонсо всех сторон, не скрыться.
Я люблю и умею говорить, да так что хрен остановишь. Я практически разучилась контактировать в социальных сетях, наживая себе обиженных, вечно обделенных вниманием псевдодрузей. Просто я не могу более превращать в буквы потоки своего безумного сознания, и даже если и начинаю это делать, останавливаюсь на пол пути.
Это всё не то, не так. Разговоры на поверхности, и редкие всплески признаний и эмоций, из за которых может стать неловко, неловко завдруг появившуюся глубину среди мелководья повседневных тем, в котором собеседники плещутся как умирающие рыбки, пытаясь будто в последний разглотнуть словесной «воды» с невидимыми собеседниками.
Вот так сидим одни в комнате и воображаем себя окруженными толпой, пытаясь выговориться и заявить о себе.
Какого черта это тысячелетие столь ирреалистично, столь фальшиво и надуманно?
Через провода оно дает нам все – эмоции, знакомства, любовь и даже секс.
Все на расстоянии вытянутой руки,а на самом деле – дальше чем созвездие Альфа Центавра.
Мы одиноки, но боимся признаться себе в этом, потому что среди баннеров и всплывающих окон сообщений нельзя чувствовать себя одиноким –это преступление, и мы удаляемся вновь во вселенную, где мир говорит с тобой на языке кликов. На собственном материке килобайтов мы создаем местечко, демонстрируем лучшие стороны и призывно светимся счастьем с фотографий. В этом мире иллюзий свои правила игры,где каждый может быть кем захочет и ничего ему за это не будет.
Но мы до сих пор не знаем, кто мы есть.
Мы бежим на встречу с друзьями, пробегая мимо киоска с газетами и журналами, с сожалением отмечая краем глаза очередные иллюзии, на этот раз отпечатанные на качественной глянцевой бумаге. С обложек улыбаются счастливые, богатые люди, они красивы и успешны, и конечно, кому то нужны. А ты все еще пытаешься год за годом свыкнуться с этой зияющей дырой внутри – среди этих оскаленных, всем довольных рож.
Разговоры с друзьями – спасательный круг, который поочердно кидается друг другу. Ты меня послушал, теперь я тебя. Вот у тебя так, а у меня этак…Поговорили, поделились советами…И еще глубже ушли в себя – размышлять,обдумывать. И ты искренне осознаешь, что все говорили, чтобы лишний раз услышать свой собственный голос, убедиться в том, что материальный мир существует, что каждый может завладеть вниманием хоть на одну гребанную милисекундочку. Мы нащупавываем друг друга в разговоре, только для того, чтобы вытащить из собеседника определенную степень похожести на себя, чтобы убедиться в своей значимости или наоборот,разочароваться во всех и вся, гордо спрятавшивись в панцирь немого ожидания очередного удобного случая выговориться.
Но выговариваемся ли мы? Сколько наводящих глубоких вопросов о себе вы вообще слышали в своей жизни?
Вот почему все толпами валят к психологам. Там можно быстро говорить и вращать глазами, потея от собственной откровенности, и вжимаясь вкресло, наблюдать, как тетка профессионально изображает внимательного слушателя, подсчитывая, сколько ты, пиздабол, заплатишь ей за это счастье –говорить правду о себе и не бояться выглядеть смешным, слабым или странным. Наводящи евопросы, постукивание карандаша о блокнот – твой диагноз выбит у тебя на лбу,как и у каждого прохожего.
Ты ведь тоже хотел рассказать, что иногда тебе бывает страшно, что не смотря на возраст, ты плачешь по ночам в подушку, что скучаешь по маме и боишься потерять ее, что ты давно мечтаешь уехать отсюда, просто не знаешь с чего начать, что секс – это не главное в твоей жизни, что ты до сих пор влюблен в того, кто про тебя давно забыл, что воспитываешь ребенка,которого не хотел, что давно пишешь стихи в стол, но не решаешься их показать,потому что отец сказал, что ты бездарность, что все что ты хочешь – это ласковое слово, что все что ты ищешь – это плечо, на котором можно вдоволь порыдать и успокоится, а после заснуть, что ненавидишь почти всех своих друзей, потому что давно не понимаешь их, что тебе нравится быть жирной, и тебе плевать, что думают по этому поводу толпа окружающих тебя анорексичек, что тебе жалко тратить безумные бабки на шмотки, но ты стесняешься быть белой вороной в элитном кругу…Тебе сложно признаться в том, что ты завидуешь, что ты не добрый,что ты слабак, что у тебя давно ничего не получается, что все это маски – а себя настоящего ты и не знал.
Кричите, кричите громче – вас все равно не слышно.
И не пытайтесь переубедить меня, что все не так.
Я люблю и умею говорить, да так что хрен остановишь. Я практически разучилась контактировать в социальных сетях, наживая себе обиженных, вечно обделенных вниманием псевдодрузей. Просто я не могу более превращать в буквы потоки своего безумного сознания, и даже если и начинаю это делать, останавливаюсь на пол пути.
Это всё не то, не так. Разговоры на поверхности, и редкие всплески признаний и эмоций, из за которых может стать неловко, неловко завдруг появившуюся глубину среди мелководья повседневных тем, в котором собеседники плещутся как умирающие рыбки, пытаясь будто в последний разглотнуть словесной «воды» с невидимыми собеседниками.
Вот так сидим одни в комнате и воображаем себя окруженными толпой, пытаясь выговориться и заявить о себе.
Какого черта это тысячелетие столь ирреалистично, столь фальшиво и надуманно?
Через провода оно дает нам все – эмоции, знакомства, любовь и даже секс.
Все на расстоянии вытянутой руки,а на самом деле – дальше чем созвездие Альфа Центавра.
Мы одиноки, но боимся признаться себе в этом, потому что среди баннеров и всплывающих окон сообщений нельзя чувствовать себя одиноким –это преступление, и мы удаляемся вновь во вселенную, где мир говорит с тобой на языке кликов. На собственном материке килобайтов мы создаем местечко, демонстрируем лучшие стороны и призывно светимся счастьем с фотографий. В этом мире иллюзий свои правила игры,где каждый может быть кем захочет и ничего ему за это не будет.
Но мы до сих пор не знаем, кто мы есть.
Мы бежим на встречу с друзьями, пробегая мимо киоска с газетами и журналами, с сожалением отмечая краем глаза очередные иллюзии, на этот раз отпечатанные на качественной глянцевой бумаге. С обложек улыбаются счастливые, богатые люди, они красивы и успешны, и конечно, кому то нужны. А ты все еще пытаешься год за годом свыкнуться с этой зияющей дырой внутри – среди этих оскаленных, всем довольных рож.
Разговоры с друзьями – спасательный круг, который поочердно кидается друг другу. Ты меня послушал, теперь я тебя. Вот у тебя так, а у меня этак…Поговорили, поделились советами…И еще глубже ушли в себя – размышлять,обдумывать. И ты искренне осознаешь, что все говорили, чтобы лишний раз услышать свой собственный голос, убедиться в том, что материальный мир существует, что каждый может завладеть вниманием хоть на одну гребанную милисекундочку. Мы нащупавываем друг друга в разговоре, только для того, чтобы вытащить из собеседника определенную степень похожести на себя, чтобы убедиться в своей значимости или наоборот,разочароваться во всех и вся, гордо спрятавшивись в панцирь немого ожидания очередного удобного случая выговориться.
Но выговариваемся ли мы? Сколько наводящих глубоких вопросов о себе вы вообще слышали в своей жизни?
Вот почему все толпами валят к психологам. Там можно быстро говорить и вращать глазами, потея от собственной откровенности, и вжимаясь вкресло, наблюдать, как тетка профессионально изображает внимательного слушателя, подсчитывая, сколько ты, пиздабол, заплатишь ей за это счастье –говорить правду о себе и не бояться выглядеть смешным, слабым или странным. Наводящи евопросы, постукивание карандаша о блокнот – твой диагноз выбит у тебя на лбу,как и у каждого прохожего.
Ты ведь тоже хотел рассказать, что иногда тебе бывает страшно, что не смотря на возраст, ты плачешь по ночам в подушку, что скучаешь по маме и боишься потерять ее, что ты давно мечтаешь уехать отсюда, просто не знаешь с чего начать, что секс – это не главное в твоей жизни, что ты до сих пор влюблен в того, кто про тебя давно забыл, что воспитываешь ребенка,которого не хотел, что давно пишешь стихи в стол, но не решаешься их показать,потому что отец сказал, что ты бездарность, что все что ты хочешь – это ласковое слово, что все что ты ищешь – это плечо, на котором можно вдоволь порыдать и успокоится, а после заснуть, что ненавидишь почти всех своих друзей, потому что давно не понимаешь их, что тебе нравится быть жирной, и тебе плевать, что думают по этому поводу толпа окружающих тебя анорексичек, что тебе жалко тратить безумные бабки на шмотки, но ты стесняешься быть белой вороной в элитном кругу…Тебе сложно признаться в том, что ты завидуешь, что ты не добрый,что ты слабак, что у тебя давно ничего не получается, что все это маски – а себя настоящего ты и не знал.
Кричите, кричите громче – вас все равно не слышно.
И не пытайтесь переубедить меня, что все не так.
In the evening, every word spoken or written to me, or, on the contrary, thrown in response to someone by me - I perceive it as a concrete slab, plopping down on the dusty bottom of my head with vibrations for a kilometer. During the day - thousands of sounds and letters sounded and carried away into the void, constant blah blah blah, the homonos of all sides, one cannot hide.
I love and can speak, so you can stop the hell. I practically forgot how to contact on social networks, making myself offended, eternally deprived of attention pseudo-friends. It's just that I can no longer turn the streams of my insane consciousness into letters, and even if I start doing it, I stop halfway.
It's all wrong, wrong. Conversations on the surface, and rare bursts of confessions and emotions, which can make it awkward, awkward, suddenly appearing depth among the shallow waters of everyday topics, in which the interlocutors splash like dying fish, trying to swallow verbal "water" with invisible interlocutors as if for the last time.
This is how we sit alone in a room and imagine ourselves surrounded by a crowd, trying to speak out and declare ourselves.
Why the hell is this millennium so surreal, so false and far-fetched?
Through the wires, it gives us everything - emotions, acquaintances, love and even sex.
Everything is at arm's length, but in fact - farther than the constellation Alpha Centauri.
We are lonely, but we are afraid to admit this to ourselves, because among banners and pop-up messages you cannot feel lonely - this is a crime, and we are retiring to the universe where the world speaks to you in the language of clicks. On our own mainland of kilobytes, we create a place, demonstrate the best sides and invitingly glow with happiness from photographs. This world of illusions has its own rules of the game, where everyone can be whoever he wants and nothing will come to him for it.
But we still don't know who we are.
We run to a meeting with friends, running past a kiosk with newspapers and magazines, regretfully noting out of the corner of our eye the next illusions, this time printed on high-quality glossy paper. Happy, rich people smile from the covers, they are beautiful and successful, and of course, someone needs it. And you are still trying year after year to get used to this gaping hole inside - among these grinning, happy faces.
Talking with friends is a lifeline that throws itself at each other. You listened to me, now I am you. Here it is with you, but with me that way ... We talked, shared advice ... And went even deeper into ourselves - to reflect, ponder. And you sincerely realize that everyone was talking in order to once again hear their own voice, to make sure that the material world exists, that everyone can grab attention for even one fucking millisecond. We grope for each other in a conversation, only in order to pull out a certain degree of similarity to ourselves from the interlocutor, to be convinced of our importance, or vice versa, to be disappointed in everyone and everything, proudly hiding in the shell of a silent expectation of another convenient opportunity to speak out.
But are we speaking out? How many leading deep questions about yourself have you ever heard in your life?
That is why everyone is flocking to psychologists. There you can quickly talk and roll your eyes, sweating from your own frankness, and squeezing into the armchair, watch how your aunt professionally portrays an attentive listener, counting how much you, pizdabol, will pay her for this happiness - to tell the truth about yourself and not be afraid to look funny, weak or strange. Suggestive questions, the tapping of a pencil on a notebook - your diagnosis is stamped on your forehead, like every passer-by.
After all, you also wanted to tell that sometimes you are scared, that despite your age, you cry into your pillow at night, that you miss your mom and are afraid of losing her, that you have long dreamed of leaving here, you just don’t know where to start, that sex - this is not the main thing in your life that you are still in love with someone who has forgotten about you for a long time, that you are raising a child whom you did not want, that you have been writing poems on the table for a long time, but you do not dare to show them, because your father said that you are mediocrity, that all you want is an affectionate word, that all you are looking for is a shoulder on which you can cry and calm down, and then fall asleep, that you hate almost all your friends because you don’t understand them for a long time, that you like being fat, and you don't care what the crowd of anorexic women around you think about this, that you feel sorry for spending crazy money on clothes, but you are embarrassed to be a black sheep in an elite circle ... It is difficult for you to admit that you are jealous that you are not kind, what are you weak, what are you For a long time nothing happens, that all these are masks - and you did not know your real self.
Shout, shout louder - you still cannot be heard.
And do not try to convince me that everything is wrong.
I love and can speak, so you can stop the hell. I practically forgot how to contact on social networks, making myself offended, eternally deprived of attention pseudo-friends. It's just that I can no longer turn the streams of my insane consciousness into letters, and even if I start doing it, I stop halfway.
It's all wrong, wrong. Conversations on the surface, and rare bursts of confessions and emotions, which can make it awkward, awkward, suddenly appearing depth among the shallow waters of everyday topics, in which the interlocutors splash like dying fish, trying to swallow verbal "water" with invisible interlocutors as if for the last time.
This is how we sit alone in a room and imagine ourselves surrounded by a crowd, trying to speak out and declare ourselves.
Why the hell is this millennium so surreal, so false and far-fetched?
Through the wires, it gives us everything - emotions, acquaintances, love and even sex.
Everything is at arm's length, but in fact - farther than the constellation Alpha Centauri.
We are lonely, but we are afraid to admit this to ourselves, because among banners and pop-up messages you cannot feel lonely - this is a crime, and we are retiring to the universe where the world speaks to you in the language of clicks. On our own mainland of kilobytes, we create a place, demonstrate the best sides and invitingly glow with happiness from photographs. This world of illusions has its own rules of the game, where everyone can be whoever he wants and nothing will come to him for it.
But we still don't know who we are.
We run to a meeting with friends, running past a kiosk with newspapers and magazines, regretfully noting out of the corner of our eye the next illusions, this time printed on high-quality glossy paper. Happy, rich people smile from the covers, they are beautiful and successful, and of course, someone needs it. And you are still trying year after year to get used to this gaping hole inside - among these grinning, happy faces.
Talking with friends is a lifeline that throws itself at each other. You listened to me, now I am you. Here it is with you, but with me that way ... We talked, shared advice ... And went even deeper into ourselves - to reflect, ponder. And you sincerely realize that everyone was talking in order to once again hear their own voice, to make sure that the material world exists, that everyone can grab attention for even one fucking millisecond. We grope for each other in a conversation, only in order to pull out a certain degree of similarity to ourselves from the interlocutor, to be convinced of our importance, or vice versa, to be disappointed in everyone and everything, proudly hiding in the shell of a silent expectation of another convenient opportunity to speak out.
But are we speaking out? How many leading deep questions about yourself have you ever heard in your life?
That is why everyone is flocking to psychologists. There you can quickly talk and roll your eyes, sweating from your own frankness, and squeezing into the armchair, watch how your aunt professionally portrays an attentive listener, counting how much you, pizdabol, will pay her for this happiness - to tell the truth about yourself and not be afraid to look funny, weak or strange. Suggestive questions, the tapping of a pencil on a notebook - your diagnosis is stamped on your forehead, like every passer-by.
After all, you also wanted to tell that sometimes you are scared, that despite your age, you cry into your pillow at night, that you miss your mom and are afraid of losing her, that you have long dreamed of leaving here, you just don’t know where to start, that sex - this is not the main thing in your life that you are still in love with someone who has forgotten about you for a long time, that you are raising a child whom you did not want, that you have been writing poems on the table for a long time, but you do not dare to show them, because your father said that you are mediocrity, that all you want is an affectionate word, that all you are looking for is a shoulder on which you can cry and calm down, and then fall asleep, that you hate almost all your friends because you don’t understand them for a long time, that you like being fat, and you don't care what the crowd of anorexic women around you think about this, that you feel sorry for spending crazy money on clothes, but you are embarrassed to be a black sheep in an elite circle ... It is difficult for you to admit that you are jealous that you are not kind, what are you weak, what are you For a long time nothing happens, that all these are masks - and you did not know your real self.
Shout, shout louder - you still cannot be heard.
And do not try to convince me that everything is wrong.
У записи 15 лайков,
1 репостов.
1 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Елена Раш
