Мусор
Бывают такие воспоминания, от которых невольно морщишься носом, точнее, переносицей. У меня такое про мусор. Точнее, про мусорное ведро. Еще точнее – про процесс выноса мусорного ведра. Мне кажется, я будто прошла службу выноса мусорного ведра. Не помню, в каком точно возрасте меня сделали мусорообязанной, но когда приходил мой черед выносить – мне казалось, что обречена я на веки вечные. Казалось весьма верно, просто тогда я и не подозревала, что скоро изобретут пластиковые пакеты для мусора, да и я когда-нибудь покину отчий дом, и уже не надо будет преодолевать ежедневное расстояние до помойки. Но обо всем по порядку.
Вообще интересно, как простые домашние дела, на которые и времени почти не тратишь, превращаются в очень заунывную процедуру, и она тянет тебя то к телевизору, то к телефону. Она же имеет власть над стрелками, причем, не над секундными и минутными, а над самыми короткими. Смотришь – уже без пяти пять, мама придет с работы через двадцать минут, а у тебя в раковине гора тарелок, ведро с водой и тряпкой так и стоит в коридоре, и до кучи еще и мусор не вынесен. И хлеб не куплен. И начинается карусель. Так вот каждый раз.
Были, конечно же, и позитивные моменты. За хлебом я любить ходила – потому что запах на хлебокомбинате, где хлеб надо было покупать, просто необыкновенный, да и на обратном пути можно было немного покусать корочку. Или много откусить – насколько хватит совести. С посудой можно было справиться при условии, что ее мытье приходилось на просмотр любимого сериала про дикого ангела. Да, неудобно, конечно ж, головой вертеть, но зато не так заунывно.
С мусором же дела обстояли сложнее. Дело в том, что ведро было большое и красное. Нести его надо было через весь двор на помойку. Там надо поднабраться сил и подкинуть повыше, перевернуть и вытряхнуть. Вытряхнуть – это самое противное. Известно, что помойки пахнут. Повторюсь, мешков тогда мусорных еще не изобрели. Вместо них была газета, выложенная на дне. Последняя не всегда хотела покидать ведро. В общем, не самая приятная процедура.
Но была одна вещь, радовавшая меня по пути до помоек. На ведро папа наклеил стикер. Гигантский с белым петухом. На котором было написано «Наш дом – Россия». И был еще флаг и реклама партии власти. Это просто во время президентских выборов была очень уж яростная агиткампания. Со значками и наклейками. Я помню, как каждый день из почтового ящика я доставала кучу таких наклеек и бумажек – все цветные, только, что вот с ними делать – совершенно не ясно. Самую большую мы наклеили на ведро. Думаю, тогда-то как раз я и обнаружила в себе склонность к философствованию. Идешь с ведром полным, пытаешься еще путь сократить – можно было по диагонали через пустырь пройти : если зимой, то тонешь в сугробах, если весной, то прыгаешь по островкам между собачьих сами знаете чего. Прыгаешь, ведро перевешивает, и читаешь на нем про то, что дом наш – Россия.
Свои походы до помойки я зачем-то всегда делала неповторимыми. У нас в прихожей была батарея, на нее все члены семьи ставили обувь. Не знаю, почему, но надевать свою мне не хотелось никогда. Поэтому в ход всегда шла разная обувь. Зачем я тогда надевала ботинки 43 размера на свой 37 мне сейчас уже не понять. Идешь – ведро тянет, пятки хлюпают, под куртку мамину (перед обувью, конечно же, выбиралось не свое пальто, а чье-нибудь еще) ветер со снегом задувает. Идешь, шаги считаешь и думаешь про Россию. И еще про то, сколько надо уроков на завтра сделать.
Еще я себя развлекала тем, что тренировала дыхательный аппарат. Помойка пахнет сильно, почти на весь двор. Поэтому уже на повороте, когда еще оставалось добрых метров тридцать, я набирала в рот воздух и переставала дышать. Тут главной задачей было не спотыкаться, и чтобы газета из ведра вывалилась со всем содержимым сразу. Если нет – пиши пропало – придется вдыхать прямо у самой помойки и тогда ты проиграла.
Так вот не любишь эту рутину, думаешь, когда же уже я перестану ходить с этим красным ведром? А потом переезжаешь в Москву, а там мусоропровод прямо напротив твоей квартиры. И не надо уже тепло одеваться зимой, достаточно шлепки надеть, и открыть дверь в метре от твоей. И там еще открыть сам мусоропровод. Но такой там стоит запах в коридоре, что никакие многодневные тренировки с задержкой дыхания не помогают. И ты думаешь, вот ведь было раньше! Не просто тебе вынос мусора, а физическая активность на свежем воздухе. Не то, что нынче. И ностальгируешь по дому, ведру и России, которой больше нет. С петухом и газеткой вместо пластика.
Бывают такие воспоминания, от которых невольно морщишься носом, точнее, переносицей. У меня такое про мусор. Точнее, про мусорное ведро. Еще точнее – про процесс выноса мусорного ведра. Мне кажется, я будто прошла службу выноса мусорного ведра. Не помню, в каком точно возрасте меня сделали мусорообязанной, но когда приходил мой черед выносить – мне казалось, что обречена я на веки вечные. Казалось весьма верно, просто тогда я и не подозревала, что скоро изобретут пластиковые пакеты для мусора, да и я когда-нибудь покину отчий дом, и уже не надо будет преодолевать ежедневное расстояние до помойки. Но обо всем по порядку.
Вообще интересно, как простые домашние дела, на которые и времени почти не тратишь, превращаются в очень заунывную процедуру, и она тянет тебя то к телевизору, то к телефону. Она же имеет власть над стрелками, причем, не над секундными и минутными, а над самыми короткими. Смотришь – уже без пяти пять, мама придет с работы через двадцать минут, а у тебя в раковине гора тарелок, ведро с водой и тряпкой так и стоит в коридоре, и до кучи еще и мусор не вынесен. И хлеб не куплен. И начинается карусель. Так вот каждый раз.
Были, конечно же, и позитивные моменты. За хлебом я любить ходила – потому что запах на хлебокомбинате, где хлеб надо было покупать, просто необыкновенный, да и на обратном пути можно было немного покусать корочку. Или много откусить – насколько хватит совести. С посудой можно было справиться при условии, что ее мытье приходилось на просмотр любимого сериала про дикого ангела. Да, неудобно, конечно ж, головой вертеть, но зато не так заунывно.
С мусором же дела обстояли сложнее. Дело в том, что ведро было большое и красное. Нести его надо было через весь двор на помойку. Там надо поднабраться сил и подкинуть повыше, перевернуть и вытряхнуть. Вытряхнуть – это самое противное. Известно, что помойки пахнут. Повторюсь, мешков тогда мусорных еще не изобрели. Вместо них была газета, выложенная на дне. Последняя не всегда хотела покидать ведро. В общем, не самая приятная процедура.
Но была одна вещь, радовавшая меня по пути до помоек. На ведро папа наклеил стикер. Гигантский с белым петухом. На котором было написано «Наш дом – Россия». И был еще флаг и реклама партии власти. Это просто во время президентских выборов была очень уж яростная агиткампания. Со значками и наклейками. Я помню, как каждый день из почтового ящика я доставала кучу таких наклеек и бумажек – все цветные, только, что вот с ними делать – совершенно не ясно. Самую большую мы наклеили на ведро. Думаю, тогда-то как раз я и обнаружила в себе склонность к философствованию. Идешь с ведром полным, пытаешься еще путь сократить – можно было по диагонали через пустырь пройти : если зимой, то тонешь в сугробах, если весной, то прыгаешь по островкам между собачьих сами знаете чего. Прыгаешь, ведро перевешивает, и читаешь на нем про то, что дом наш – Россия.
Свои походы до помойки я зачем-то всегда делала неповторимыми. У нас в прихожей была батарея, на нее все члены семьи ставили обувь. Не знаю, почему, но надевать свою мне не хотелось никогда. Поэтому в ход всегда шла разная обувь. Зачем я тогда надевала ботинки 43 размера на свой 37 мне сейчас уже не понять. Идешь – ведро тянет, пятки хлюпают, под куртку мамину (перед обувью, конечно же, выбиралось не свое пальто, а чье-нибудь еще) ветер со снегом задувает. Идешь, шаги считаешь и думаешь про Россию. И еще про то, сколько надо уроков на завтра сделать.
Еще я себя развлекала тем, что тренировала дыхательный аппарат. Помойка пахнет сильно, почти на весь двор. Поэтому уже на повороте, когда еще оставалось добрых метров тридцать, я набирала в рот воздух и переставала дышать. Тут главной задачей было не спотыкаться, и чтобы газета из ведра вывалилась со всем содержимым сразу. Если нет – пиши пропало – придется вдыхать прямо у самой помойки и тогда ты проиграла.
Так вот не любишь эту рутину, думаешь, когда же уже я перестану ходить с этим красным ведром? А потом переезжаешь в Москву, а там мусоропровод прямо напротив твоей квартиры. И не надо уже тепло одеваться зимой, достаточно шлепки надеть, и открыть дверь в метре от твоей. И там еще открыть сам мусоропровод. Но такой там стоит запах в коридоре, что никакие многодневные тренировки с задержкой дыхания не помогают. И ты думаешь, вот ведь было раньше! Не просто тебе вынос мусора, а физическая активность на свежем воздухе. Не то, что нынче. И ностальгируешь по дому, ведру и России, которой больше нет. С петухом и газеткой вместо пластика.
Rubbish
There are such memories from which you involuntarily wrinkle your nose, or rather, the bridge of your nose. I have this about trash. More precisely, about the trash can. More precisely - about the process of taking out the trash can. I feel like I went through the garbage can service. I don't remember exactly at what age they made me liable for garbage, but when it was my turn to take it out, it seemed to me that I was doomed forever and ever. It seemed quite true, just then I did not even suspect that plastic bags for garbage would soon be invented, and I would also leave my father's house someday, and I would no longer have to overcome the daily distance to the garbage can. But first things first.
In general, it's interesting how simple household chores, on which you hardly spend any time, turn into a very mournful procedure, and it pulls you first to the TV, then to the phone. It also has power over the hands, and not over the seconds and minutes, but over the shortest ones. You look - it's already five minutes to five, mom will come home from work in twenty minutes, and you have a mountain of plates in your sink, a bucket of water and a rag is still in the corridor, and the garbage has not been taken out to the heap. And no bread has been bought. And the carousel begins. So every time.
There were, of course, some positive moments. I went to buy bread - because the smell at the bakery, where bread had to be bought, was simply extraordinary, and on the way back it was possible to bite a little on the crust. Or bite off a lot - as far as conscience is enough. The dishes could be dealt with, provided that they were washed while watching their favorite series about a wild angel. Yes, it is inconvenient, of course, to turn your head, but not so mournfully.
With garbage, things were more complicated. The thing is, the bucket was big and red. He had to be carried across the yard to the trash heap. There you need to gain strength and throw it higher, turn it over and shake it out. Shaking out is the worst thing. Dumpsters are known to smell. I repeat, garbage bags had not yet been invented. Instead, there was a newspaper laid out at the bottom. The latter did not always want to leave the bucket. In general, not the most pleasant procedure.
But there was one thing that made me happy on the way to the garbage dumps. Dad put a sticker on the bucket. Giant with a white rooster. On which was written "Our home is Russia". And there was also a flag and an advertisement for the party in power. It was just that during the presidential elections there was a very furious campaign. With badges and stickers. I remember how every day I took out a bunch of such stickers and pieces of paper from my mailbox - all colored, but what to do with them is completely unclear. We glued the biggest one to the bucket. I think it was then that I discovered in myself a penchant for philosophizing. You walk with a bucket full, try to shorten the path even more - you could walk diagonally across the wasteland: if in winter, then you drown in snowdrifts, if in spring, then you jump on islands between dogs, you know what. You jump, the bucket outweighs, and you read on it about the fact that our home is Russia.
For some reason I always made my trips to the trash heap unique. We had a battery in the hallway, all family members put their shoes on it. I don't know why, but I never wanted to wear mine. Therefore, different shoes were always used. Why did I put on size 43 boots on my 37 then I don't understand now. You walk - the bucket pulls, the heels squelch, under my mother's jacket (of course, someone else's coat was not chosen in front of the shoes), the wind blows with snow. You walk, count your steps and think about Russia. And also about how many lessons need to be done for tomorrow.
I also entertained myself by training the breathing apparatus. The garbage dump smells strong, almost the entire yard. Therefore, already at the turn, when there were still a good thirty meters left, I took air in my mouth and stopped breathing. Here the main task was not to stumble, and so that the newspaper fell out of the bucket with all its contents at once. If not - write wasted - you will have to inhale right at the garbage can and then you lost.
So you don’t like this routine, do you think, when will I stop walking with this red bucket? And then you move to Moscow, and there is a garbage chute right in front of your apartment. And you don't need to dress warmly in winter, just put on your flip flops and open the door a meter away from yours. And there is still to open the garbage chute itself. But there is such a smell in the corridor that no multi-day training with breath holding helps. And you think that it was before! Not just taking out the trash, but physical activity in the fresh air. Not like today. And you feel nostalgic for the house, the bucket and Russia, which no longer exists. With a rooster and a newspaper instead of plastic.
There are such memories from which you involuntarily wrinkle your nose, or rather, the bridge of your nose. I have this about trash. More precisely, about the trash can. More precisely - about the process of taking out the trash can. I feel like I went through the garbage can service. I don't remember exactly at what age they made me liable for garbage, but when it was my turn to take it out, it seemed to me that I was doomed forever and ever. It seemed quite true, just then I did not even suspect that plastic bags for garbage would soon be invented, and I would also leave my father's house someday, and I would no longer have to overcome the daily distance to the garbage can. But first things first.
In general, it's interesting how simple household chores, on which you hardly spend any time, turn into a very mournful procedure, and it pulls you first to the TV, then to the phone. It also has power over the hands, and not over the seconds and minutes, but over the shortest ones. You look - it's already five minutes to five, mom will come home from work in twenty minutes, and you have a mountain of plates in your sink, a bucket of water and a rag is still in the corridor, and the garbage has not been taken out to the heap. And no bread has been bought. And the carousel begins. So every time.
There were, of course, some positive moments. I went to buy bread - because the smell at the bakery, where bread had to be bought, was simply extraordinary, and on the way back it was possible to bite a little on the crust. Or bite off a lot - as far as conscience is enough. The dishes could be dealt with, provided that they were washed while watching their favorite series about a wild angel. Yes, it is inconvenient, of course, to turn your head, but not so mournfully.
With garbage, things were more complicated. The thing is, the bucket was big and red. He had to be carried across the yard to the trash heap. There you need to gain strength and throw it higher, turn it over and shake it out. Shaking out is the worst thing. Dumpsters are known to smell. I repeat, garbage bags had not yet been invented. Instead, there was a newspaper laid out at the bottom. The latter did not always want to leave the bucket. In general, not the most pleasant procedure.
But there was one thing that made me happy on the way to the garbage dumps. Dad put a sticker on the bucket. Giant with a white rooster. On which was written "Our home is Russia". And there was also a flag and an advertisement for the party in power. It was just that during the presidential elections there was a very furious campaign. With badges and stickers. I remember how every day I took out a bunch of such stickers and pieces of paper from my mailbox - all colored, but what to do with them is completely unclear. We glued the biggest one to the bucket. I think it was then that I discovered in myself a penchant for philosophizing. You walk with a bucket full, try to shorten the path even more - you could walk diagonally across the wasteland: if in winter, then you drown in snowdrifts, if in spring, then you jump on islands between dogs, you know what. You jump, the bucket outweighs, and you read on it about the fact that our home is Russia.
For some reason I always made my trips to the trash heap unique. We had a battery in the hallway, all family members put their shoes on it. I don't know why, but I never wanted to wear mine. Therefore, different shoes were always used. Why did I put on size 43 boots on my 37 then I don't understand now. You walk - the bucket pulls, the heels squelch, under my mother's jacket (of course, someone else's coat was not chosen in front of the shoes), the wind blows with snow. You walk, count your steps and think about Russia. And also about how many lessons need to be done for tomorrow.
I also entertained myself by training the breathing apparatus. The garbage dump smells strong, almost the entire yard. Therefore, already at the turn, when there were still a good thirty meters left, I took air in my mouth and stopped breathing. Here the main task was not to stumble, and so that the newspaper fell out of the bucket with all its contents at once. If not - write wasted - you will have to inhale right at the garbage can and then you lost.
So you don’t like this routine, do you think, when will I stop walking with this red bucket? And then you move to Moscow, and there is a garbage chute right in front of your apartment. And you don't need to dress warmly in winter, just put on your flip flops and open the door a meter away from yours. And there is still to open the garbage chute itself. But there is such a smell in the corridor that no multi-day training with breath holding helps. And you think that it was before! Not just taking out the trash, but physical activity in the fresh air. Not like today. And you feel nostalgic for the house, the bucket and Russia, which no longer exists. With a rooster and a newspaper instead of plastic.
У записи 3 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ксения Кубасова
