Как дела? Да вроде жив. Что-то происходит. Что-то приобретается, что-то теряется. Состояние души - меняется.
Иногда смотришь назад. Иногда вперёд, представляешь себя героем картины, которая ещё не дописана. Но дописать её самому не по силам - это будет сделано кем-то. Или мною же, но потом. Опять возникает вечный спор о предопределённости.
Где мы летим? Между облаков-воспоминаний, деревьев-столбов, степей-пустыней. Поднимаемся к солнцу, обжигаемся, падаем охлаждаться в океан. Траектории полёта пересекаются, замыкаются. Зацикливаются и разрываются вновь. Кто-то в данный момент чувствует подъем наверх, кто-то вниз. Кто-то упал в океан и охлаждается. Иногда мне кажется, что я лечу куда-то вбок, перпендикулярно всем направлениям.
Иногда смотришь назад. Иногда вперёд, представляешь себя героем картины, которая ещё не дописана. Но дописать её самому не по силам - это будет сделано кем-то. Или мною же, но потом. Опять возникает вечный спор о предопределённости.
Где мы летим? Между облаков-воспоминаний, деревьев-столбов, степей-пустыней. Поднимаемся к солнцу, обжигаемся, падаем охлаждаться в океан. Траектории полёта пересекаются, замыкаются. Зацикливаются и разрываются вновь. Кто-то в данный момент чувствует подъем наверх, кто-то вниз. Кто-то упал в океан и охлаждается. Иногда мне кажется, что я лечу куда-то вбок, перпендикулярно всем направлениям.
How are you? Yes, it seems alive. Something is happening. Something is gained, something is lost. The state of mind is changing.
Sometimes you look back. Sometimes go ahead, imagine yourself as the hero of a picture that has not yet been completed. But it is beyond my powers to finish writing it myself - it will be done by someone. Or by me, but then. Again, there is an eternal dispute about predestination.
Where are we flying? Between clouds-memories, trees-pillars, steppes-desert. We rise to the sun, burn ourselves, fall to cool into the ocean. The flight paths intersect, close. Loop and break again. Someone at the moment feels the rise upward, someone downward. Someone fell into the ocean and is cooling down. Sometimes it seems to me that I am flying somewhere sideways, perpendicular to all directions.
Sometimes you look back. Sometimes go ahead, imagine yourself as the hero of a picture that has not yet been completed. But it is beyond my powers to finish writing it myself - it will be done by someone. Or by me, but then. Again, there is an eternal dispute about predestination.
Where are we flying? Between clouds-memories, trees-pillars, steppes-desert. We rise to the sun, burn ourselves, fall to cool into the ocean. The flight paths intersect, close. Loop and break again. Someone at the moment feels the rise upward, someone downward. Someone fell into the ocean and is cooling down. Sometimes it seems to me that I am flying somewhere sideways, perpendicular to all directions.
У записи 1 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Иван Степаненко
