Я рисую твой портрет
пальцем
по запотевшему стеклу.
Ни рисовать, ни петь,
ни даже делать вид
я не умею.
Сегодня зайцем,
замерзшим, онемевшим,
я буду трястись в трамвае.
В этот вечер я поэт.
Хоть не рифмуются слова -
но никогда еще
не рифмовались так отчаянно и складно
провода над головой и голоса,
что за моей спиной в трамвае,
и вкус холодного сентябрьского ветра
с цветом ретро
соседкиного демисезонного пальто,
и тут же - воспоминанья,
ожидания,
мечты.
Где ты?
Я все еще рисую твой портрет.
Об запотевшее стекло
замерз мой палец.
И я все еще поэт,
пока не выйду на конечной
и не пойду домой
греть чай,
смотреть кино
и ждать звонка,
в котором голос твой.
пальцем
по запотевшему стеклу.
Ни рисовать, ни петь,
ни даже делать вид
я не умею.
Сегодня зайцем,
замерзшим, онемевшим,
я буду трястись в трамвае.
В этот вечер я поэт.
Хоть не рифмуются слова -
но никогда еще
не рифмовались так отчаянно и складно
провода над головой и голоса,
что за моей спиной в трамвае,
и вкус холодного сентябрьского ветра
с цветом ретро
соседкиного демисезонного пальто,
и тут же - воспоминанья,
ожидания,
мечты.
Где ты?
Я все еще рисую твой портрет.
Об запотевшее стекло
замерз мой палец.
И я все еще поэт,
пока не выйду на конечной
и не пойду домой
греть чай,
смотреть кино
и ждать звонка,
в котором голос твой.
I paint your portrait
finger
on the misted glass.
Neither paint nor sing
not even pretend
I can not.
Today a hare
frozen, numb,
I will be shaking in the tram.
I'm a poet this evening.
Though the words don't rhyme -
but never again
did not rhyme so desperately and smoothly
wires overhead and voices,
what's behind my back on the tram,
and the taste of the cold September wind
with retro color
neighbor's demi-season coat,
and right there - memories,
expectations,
dreams.
Where are you?
I'm still painting your portrait.
Misted glass
my finger is frozen.
And I'm still a poet
until I reach the final
and i won't go home
warm tea,
watch films
and wait for the call
in which your voice is.
finger
on the misted glass.
Neither paint nor sing
not even pretend
I can not.
Today a hare
frozen, numb,
I will be shaking in the tram.
I'm a poet this evening.
Though the words don't rhyme -
but never again
did not rhyme so desperately and smoothly
wires overhead and voices,
what's behind my back on the tram,
and the taste of the cold September wind
with retro color
neighbor's demi-season coat,
and right there - memories,
expectations,
dreams.
Where are you?
I'm still painting your portrait.
Misted glass
my finger is frozen.
And I'm still a poet
until I reach the final
and i won't go home
warm tea,
watch films
and wait for the call
in which your voice is.
У записи 2 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Анна Овсянникова
