Вот ведь бывает же – слушаешь себе радио, никого вроде бы не трогаешь, хорошо тебе. Ещё бы – приятный голос прямо у тебя в ушах, рассказывает что-то интересное, и надо бы уже оторваться – а жалко. Слушал бы и слушал. Любимая радиостанция, и приёмник всегда автоматически включается именно на ней. Ты знаешь, какую музыку крутят на этом радио, узнаёшь по голосу всех ведущих и наперечёт помнишь все программы. Словом, любимое радио. Самое лучшее. Самое нужное, другого не надо, хотя, если покрутить ручку приёмника, можно найти сотни очень похожих, почти таких же, с той же самой музыкой и с такими же милыми ведущими. Но твоя любимая – эта, и каждое утро ты улыбаешься родному голосу из динамиков.
[]Всё хорошо.
Долго хорошо, ровно до тех пор, пока однажды сигнал не начинает пропадать. Сначала он еле заметно сбивается, проглатывая буквы, потом начинают исчезать целые слова, искажая смысл до прямо противоположного, делая спокойный голос любимого ведущего дёрганым и резким. Ты крутишь ручку, на миллиметр вперёд, на два назад, думая – ну мало ли, волна пошла чуть иначе, сейчас мы её найдём и снова будет прекрасно слышно. Ползунок на приёмнике ездит туда-сюда, и любимый голос скачет, изменяясь до неузнаваемости, становясь то писклявым и тонким, то каким-то депрессивно-перекошенным. Волна упорно не желает возвращаться, а ты уже не в силах больше слышать этот голос. Чужой, резкий, неприятный. Противный, если честно.
Ты выключаешь радио.
Конечно, завтра, послезавтра и ещё недели две ты будешь каждое утро пытаться поймать любимое радио, в очередной раз не находя его на привычном месте и слушая искажённые - или просто изменившиеся - голоса дикторов. Потом будешь пытаться раз в неделю, потом - изредка покручивать ручку приёмника у привычной отметки, неизменно натыкаясь на помехи.
А потом смиришься.
В мире ведь есть и другие радиостанции, и голоса у тамошних ведущих бывают даже приятнее, чем на той, твоей, любимой. И музыка точнее попадает внутрь. И даже цифры, которыми обозначается частота, почему-то нравятся тебе. То есть, по сути, всё хорошо, всё к лучшему. Но всё-таки жаль.
И однажды ты пишешь сообщение. Просто берёшь телефон, находишь в списке контактов нужный номер и пишешь какую-нибудь ерунду, о которой пожалеешь сразу после отправления. И в ответ тебе почти сразу приходит такая же ерунда, которую больше не любимый голос тоже хотел бы не отправлять.
Что-то о том, что у людей, как у радио, иногда сбиваются волны.
И о том, как трудно, почти невозможно, найти их заново.
И тебе вдруг кажется, что ты сам - радиостанция.
И музыка этой радиостанции - смешные песенки, которые ты постоянно мурлычешь себе под нос.
На этом радио есть ночные передачи, те, в которых ведущий часа в три ночи в перерывах между двумя песнями вдруг начинает рассказывает что-нибудь очень глубокое и важное, сам себе, ведь ночные передачи никто никогда не слушает. Есть - дневные программы, во время которых даже поступают звонки в студию, завязываются какие-то разговоры, шутки, звучит смех. И много-много музыки, иногда звонкой, как весеннее солнце, а иногда уставшей, как осенние тучи. На этом радио даже, кажется, не один ведущий, хоть голоса у них и очень похожи и, наверное, у них у всех есть веснушки на кончике носа, или они все худы и кареглазы, или как-то иначе - обязательно очень похожи. А студия этого радио находится где-то очень высоко, может быть, в каком-нибудь небоскрёбе, на самом верхнем этаже, и мимо окон иногда даже проплывают облака, мягко касаясь прохладными ладонями стёкол. Если не побояться высоты, открыть окно и сесть на подоконник, дотянув при этом наушники с микрофоном от пульта, можно подставить облаку макушку и мурлыкать от удовольствия прямо в эфире, надеясь, что хоть кто-нибудь поймёт то, что происходит сейчас с тобой, именно так, как оно происходит. И обязательно найдётся кто-то, другая радиостанция, с точно такой же волной, как у тебя, на точно таком же подоконнике на другом конце света. Ты включишь это радио у себя в студии, а тот, другой, поймает твою волну на приёмнике глубоко внутри себя, в маленькой студии на краю мира, где после ночного эфира так сладко распахивать окна в прохладное утреннее небо.
И так и будет - одна волна, одна частота вещания, любимый голос каждое утро и такая знакомая цифра на ползунке приёмника.
Пока однажды ты не напишешь сообщение на знакомый номер, отчаявшись ловить ускользающую радиоволну. И твоё любимое радио ответит тебе.
Ответит, что тоже каждый день крутит ползунок у знакомой цифры и не может поймать ничего, кроме резкого чужого голоса.
Что, наверное, волна потерялась или любимая радиостанция переехала на другую частоту.
Так ведь бывает. Даже студия у неба меняет свои очертания, а о цифре на приёмнике и говорить нечего.
И что, может быть, однажды, вращая ручку приёмники в перерыве между эфирами, кто-нибудь из вас вдруг наткнётся на новую, незнакомую частоту и услышит тот самый голос, такой родной и тёплый, тихо смеющийся в микрофон где-то очень далеко от того, что нежно-персиковое закатное облако щекочет ему пятки.
И у тебя в эфире раздастся звонок: «Здравствуй. Как я соскучился…»
Голос, который ты узнаешь сразу.
Улыбнёшься и подумаешь, что, может быть, и правда мир - это радио, и каждый из нас - радиостанция со своей особенной музыкой и своим голосом, который кто-нибудь где-то, может быть, на другом конце света, очень-очень ждёт каждое утро.[]
[]Всё хорошо.
Долго хорошо, ровно до тех пор, пока однажды сигнал не начинает пропадать. Сначала он еле заметно сбивается, проглатывая буквы, потом начинают исчезать целые слова, искажая смысл до прямо противоположного, делая спокойный голос любимого ведущего дёрганым и резким. Ты крутишь ручку, на миллиметр вперёд, на два назад, думая – ну мало ли, волна пошла чуть иначе, сейчас мы её найдём и снова будет прекрасно слышно. Ползунок на приёмнике ездит туда-сюда, и любимый голос скачет, изменяясь до неузнаваемости, становясь то писклявым и тонким, то каким-то депрессивно-перекошенным. Волна упорно не желает возвращаться, а ты уже не в силах больше слышать этот голос. Чужой, резкий, неприятный. Противный, если честно.
Ты выключаешь радио.
Конечно, завтра, послезавтра и ещё недели две ты будешь каждое утро пытаться поймать любимое радио, в очередной раз не находя его на привычном месте и слушая искажённые - или просто изменившиеся - голоса дикторов. Потом будешь пытаться раз в неделю, потом - изредка покручивать ручку приёмника у привычной отметки, неизменно натыкаясь на помехи.
А потом смиришься.
В мире ведь есть и другие радиостанции, и голоса у тамошних ведущих бывают даже приятнее, чем на той, твоей, любимой. И музыка точнее попадает внутрь. И даже цифры, которыми обозначается частота, почему-то нравятся тебе. То есть, по сути, всё хорошо, всё к лучшему. Но всё-таки жаль.
И однажды ты пишешь сообщение. Просто берёшь телефон, находишь в списке контактов нужный номер и пишешь какую-нибудь ерунду, о которой пожалеешь сразу после отправления. И в ответ тебе почти сразу приходит такая же ерунда, которую больше не любимый голос тоже хотел бы не отправлять.
Что-то о том, что у людей, как у радио, иногда сбиваются волны.
И о том, как трудно, почти невозможно, найти их заново.
И тебе вдруг кажется, что ты сам - радиостанция.
И музыка этой радиостанции - смешные песенки, которые ты постоянно мурлычешь себе под нос.
На этом радио есть ночные передачи, те, в которых ведущий часа в три ночи в перерывах между двумя песнями вдруг начинает рассказывает что-нибудь очень глубокое и важное, сам себе, ведь ночные передачи никто никогда не слушает. Есть - дневные программы, во время которых даже поступают звонки в студию, завязываются какие-то разговоры, шутки, звучит смех. И много-много музыки, иногда звонкой, как весеннее солнце, а иногда уставшей, как осенние тучи. На этом радио даже, кажется, не один ведущий, хоть голоса у них и очень похожи и, наверное, у них у всех есть веснушки на кончике носа, или они все худы и кареглазы, или как-то иначе - обязательно очень похожи. А студия этого радио находится где-то очень высоко, может быть, в каком-нибудь небоскрёбе, на самом верхнем этаже, и мимо окон иногда даже проплывают облака, мягко касаясь прохладными ладонями стёкол. Если не побояться высоты, открыть окно и сесть на подоконник, дотянув при этом наушники с микрофоном от пульта, можно подставить облаку макушку и мурлыкать от удовольствия прямо в эфире, надеясь, что хоть кто-нибудь поймёт то, что происходит сейчас с тобой, именно так, как оно происходит. И обязательно найдётся кто-то, другая радиостанция, с точно такой же волной, как у тебя, на точно таком же подоконнике на другом конце света. Ты включишь это радио у себя в студии, а тот, другой, поймает твою волну на приёмнике глубоко внутри себя, в маленькой студии на краю мира, где после ночного эфира так сладко распахивать окна в прохладное утреннее небо.
И так и будет - одна волна, одна частота вещания, любимый голос каждое утро и такая знакомая цифра на ползунке приёмника.
Пока однажды ты не напишешь сообщение на знакомый номер, отчаявшись ловить ускользающую радиоволну. И твоё любимое радио ответит тебе.
Ответит, что тоже каждый день крутит ползунок у знакомой цифры и не может поймать ничего, кроме резкого чужого голоса.
Что, наверное, волна потерялась или любимая радиостанция переехала на другую частоту.
Так ведь бывает. Даже студия у неба меняет свои очертания, а о цифре на приёмнике и говорить нечего.
И что, может быть, однажды, вращая ручку приёмники в перерыве между эфирами, кто-нибудь из вас вдруг наткнётся на новую, незнакомую частоту и услышит тот самый голос, такой родной и тёплый, тихо смеющийся в микрофон где-то очень далеко от того, что нежно-персиковое закатное облако щекочет ему пятки.
И у тебя в эфире раздастся звонок: «Здравствуй. Как я соскучился…»
Голос, который ты узнаешь сразу.
Улыбнёшься и подумаешь, что, может быть, и правда мир - это радио, и каждый из нас - радиостанция со своей особенной музыкой и своим голосом, который кто-нибудь где-то, может быть, на другом конце света, очень-очень ждёт каждое утро.[]
It happens, after all, you listen to the radio, you don't seem to touch anyone, it's good for you. Still - a pleasant voice right in your ears, says something interesting, and you ought to break away - but it's a pity. I would listen and listen. Favorite radio station, and the receiver always automatically turns on on it. You know what kind of music is played on this radio, you recognize by the voice of all the presenters and you remember every program. In a word, a favorite radio. The best. The most necessary, the other is not necessary, although if you twist the handle of the receiver, you can find hundreds of very similar, almost the same, with the same music and with the same lovely presenters. But your favorite is this one, and every morning you smile at your own voice from the speakers.
[]Things are good.
It is good for a long time, exactly until one day the signal starts to disappear. At first, he barely noticeably gets lost, swallowing letters, then whole words begin to disappear, distorting the meaning to the exact opposite, making the calm voice of his beloved presenter twitchy and harsh. You turn the knob a millimeter forward, two back, thinking - well, you never know, the wave went a little differently, now we will find it and it will be perfectly audible again. The slider on the receiver moves back and forth, and the beloved voice jumps, changing beyond recognition, becoming either squeaky and thin, or somehow depressively skewed. The wave stubbornly refuses to return, and you can no longer hear this voice. Alien, harsh, unpleasant. Nasty to be honest.
You turn off the radio.
Of course, tomorrow, the day after tomorrow and another two weeks you will try to catch your favorite radio every morning, once again not finding it in its usual place and listening to the distorted - or simply changed - voices of the announcers. Then you will try once a week, then - from time to time turn the handle of the receiver at the usual mark, invariably bumping into interference.
And then you will reconcile.
After all, there are other radio stations in the world, and the voices of the presenters there are even more pleasant than on the one of yours, beloved. And the music gets inside more accurately. And even the numbers that indicate the frequency, for some reason, you like. That is, in fact, everything is good, everything is for the best. But still a pity.
And one day you write a message. You just pick up your phone, find the number you need in your contact list and write some nonsense that you will regret immediately after sending it. And in response, you almost immediately receive the same nonsense that no longer your favorite voice would also like not to send.
Something about the fact that people, like radio, sometimes wave off.
And how difficult, almost impossible, to find them again.
And suddenly it seems to you that you yourself are a radio station.
And the music of this radio station is funny songs that you constantly purr under your breath.
On this radio there are night programs, those in which the presenter at three o'clock in the morning, in the intervals between two songs, suddenly begins to tell something very deep and important, to himself, because no one ever listens to night programs. There are - daytime programs, during which there are even calls to the studio, some conversations, jokes, and laughter sounds. And a lot, a lot of music, sometimes ringing like the spring sun, and sometimes tired like autumn clouds. On this radio, it seems, there is not even one presenter, although their voices are very similar and, probably, they all have freckles on the tip of their nose, or they are all thin and brown-eyed, or in some other way - they are necessarily very similar. And the studio of this radio is somewhere very high, maybe in some skyscraper, on the top floor, and sometimes clouds even float past the windows, softly touching the glass with cool palms. If you are not afraid of heights, open the window and sit on the windowsill, while holding out the headphones with a microphone from the remote control, you can substitute the top of your head for the cloud and purr with pleasure right on the air, hoping that at least someone will understand what is happening to you now, namely the way it happens. And there will definitely be someone, another radio station, with exactly the same wave as yours, on the exact same windowsill on the other side of the world. You turn on this radio in your studio, and the other one will catch your wave on the receiver deep inside yourself, in a small studio on the edge of the world, where after the night broadcast it is so sweet to open the windows into the cool morning sky.
And so it will be - one wave, one broadcasting frequency, favorite voice every morning and such a familiar number on the receiver slider.
Until one day you write a message to a familiar number, desperate to catch the elusive radio wave. And your favorite radio will answer you.
He will answer that he also turns the slider at a familiar number every day and can not catch anything except a harsh alien voice.
That, probably, the wave is lost or your favorite radio station has moved to another frequency.
It happens that way. Even the studio near the sky changes its shape, and there is nothing to say about the digital on the receiver.
And that, maybe, one day, while turning the knob of the receivers during a break between broadcasts, one of you will suddenly stumble upon a new, unfamiliar frequency and hear that very voice, so dear and
[]Things are good.
It is good for a long time, exactly until one day the signal starts to disappear. At first, he barely noticeably gets lost, swallowing letters, then whole words begin to disappear, distorting the meaning to the exact opposite, making the calm voice of his beloved presenter twitchy and harsh. You turn the knob a millimeter forward, two back, thinking - well, you never know, the wave went a little differently, now we will find it and it will be perfectly audible again. The slider on the receiver moves back and forth, and the beloved voice jumps, changing beyond recognition, becoming either squeaky and thin, or somehow depressively skewed. The wave stubbornly refuses to return, and you can no longer hear this voice. Alien, harsh, unpleasant. Nasty to be honest.
You turn off the radio.
Of course, tomorrow, the day after tomorrow and another two weeks you will try to catch your favorite radio every morning, once again not finding it in its usual place and listening to the distorted - or simply changed - voices of the announcers. Then you will try once a week, then - from time to time turn the handle of the receiver at the usual mark, invariably bumping into interference.
And then you will reconcile.
After all, there are other radio stations in the world, and the voices of the presenters there are even more pleasant than on the one of yours, beloved. And the music gets inside more accurately. And even the numbers that indicate the frequency, for some reason, you like. That is, in fact, everything is good, everything is for the best. But still a pity.
And one day you write a message. You just pick up your phone, find the number you need in your contact list and write some nonsense that you will regret immediately after sending it. And in response, you almost immediately receive the same nonsense that no longer your favorite voice would also like not to send.
Something about the fact that people, like radio, sometimes wave off.
And how difficult, almost impossible, to find them again.
And suddenly it seems to you that you yourself are a radio station.
And the music of this radio station is funny songs that you constantly purr under your breath.
On this radio there are night programs, those in which the presenter at three o'clock in the morning, in the intervals between two songs, suddenly begins to tell something very deep and important, to himself, because no one ever listens to night programs. There are - daytime programs, during which there are even calls to the studio, some conversations, jokes, and laughter sounds. And a lot, a lot of music, sometimes ringing like the spring sun, and sometimes tired like autumn clouds. On this radio, it seems, there is not even one presenter, although their voices are very similar and, probably, they all have freckles on the tip of their nose, or they are all thin and brown-eyed, or in some other way - they are necessarily very similar. And the studio of this radio is somewhere very high, maybe in some skyscraper, on the top floor, and sometimes clouds even float past the windows, softly touching the glass with cool palms. If you are not afraid of heights, open the window and sit on the windowsill, while holding out the headphones with a microphone from the remote control, you can substitute the top of your head for the cloud and purr with pleasure right on the air, hoping that at least someone will understand what is happening to you now, namely the way it happens. And there will definitely be someone, another radio station, with exactly the same wave as yours, on the exact same windowsill on the other side of the world. You turn on this radio in your studio, and the other one will catch your wave on the receiver deep inside yourself, in a small studio on the edge of the world, where after the night broadcast it is so sweet to open the windows into the cool morning sky.
And so it will be - one wave, one broadcasting frequency, favorite voice every morning and such a familiar number on the receiver slider.
Until one day you write a message to a familiar number, desperate to catch the elusive radio wave. And your favorite radio will answer you.
He will answer that he also turns the slider at a familiar number every day and can not catch anything except a harsh alien voice.
That, probably, the wave is lost or your favorite radio station has moved to another frequency.
It happens that way. Even the studio near the sky changes its shape, and there is nothing to say about the digital on the receiver.
And that, maybe, one day, while turning the knob of the receivers during a break between broadcasts, one of you will suddenly stumble upon a new, unfamiliar frequency and hear that very voice, so dear and
У записи 4 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Саша Зволинская
