Пальцы по запястья в краске –
Макает в красную гуашь –
Пишет на простынях исчерпывающие объяснения.
Вырисовывает штрихованые панорамы.
Дыхание перехватывает аж,
От такого сублимического вдохновения.
Телефон.
- Мама, не сейчас.
Не время, мама.
Пишет. Честно. Как на духу
Описывает всю выстраданную душевную чепуху.
Пишет. Впервые ни ему.
Ни себе. Никому.
Пишет так, как никогда не писала.
Простынь уже на треть измазана
Зарисовками из альтернативной жизни.
Если изрезать её на пазлы –
Никогда не собрать.
Всего двадцать два. Но старость – близко.
Пишет, пишет об этом жадно,
Расшатывая кровать.
Гуаши, места, времени – мало.
Всё меньше и меньше,
Меньше и меньше.
Сердце пульсирует в венах. Вены в сердце.
Это похоже на поле боя.
Красное на локтях и сбитых коленях.
Это решающее сражение.
За себя. С собой.
3.11.10
http://www.stihi.ru/avtor/potemych
Макает в красную гуашь –
Пишет на простынях исчерпывающие объяснения.
Вырисовывает штрихованые панорамы.
Дыхание перехватывает аж,
От такого сублимического вдохновения.
Телефон.
- Мама, не сейчас.
Не время, мама.
Пишет. Честно. Как на духу
Описывает всю выстраданную душевную чепуху.
Пишет. Впервые ни ему.
Ни себе. Никому.
Пишет так, как никогда не писала.
Простынь уже на треть измазана
Зарисовками из альтернативной жизни.
Если изрезать её на пазлы –
Никогда не собрать.
Всего двадцать два. Но старость – близко.
Пишет, пишет об этом жадно,
Расшатывая кровать.
Гуаши, места, времени – мало.
Всё меньше и меньше,
Меньше и меньше.
Сердце пульсирует в венах. Вены в сердце.
Это похоже на поле боя.
Красное на локтях и сбитых коленях.
Это решающее сражение.
За себя. С собой.
3.11.10
http://www.stihi.ru/avtor/potemych
Fingers on the wrists in paint -
Dips in red gouache -
Writes comprehensive explanations on the sheets.
Draws shaded panoramas.
The breath catches already,
From such subliminal inspiration.
Telephone.
- Mom, not now.
Not the time, Mom.
He writes. Fair. As in the spirit
Describes all the suffering mental nonsense.
He writes. For the first time neither to him.
Not to myself. Nobody.
She writes like she never wrote.
The sheet is already a third smeared
Sketches from an alternative life.
If you cut it into puzzles -
Never collect.
Only twenty-two. But old age is close.
Writes, writes about it greedily,
Rocking the bed.
Gouache, place, time - little.
Less and less,
Less and less.
The heart throbs in the veins. Veins in the heart.
It looks like a battlefield.
Red on the elbows and knocked down knees.
This is a decisive battle.
For myself. With myself.
3.11.10
http://www.stihi.ru/avtor/potemych
Dips in red gouache -
Writes comprehensive explanations on the sheets.
Draws shaded panoramas.
The breath catches already,
From such subliminal inspiration.
Telephone.
- Mom, not now.
Not the time, Mom.
He writes. Fair. As in the spirit
Describes all the suffering mental nonsense.
He writes. For the first time neither to him.
Not to myself. Nobody.
She writes like she never wrote.
The sheet is already a third smeared
Sketches from an alternative life.
If you cut it into puzzles -
Never collect.
Only twenty-two. But old age is close.
Writes, writes about it greedily,
Rocking the bed.
Gouache, place, time - little.
Less and less,
Less and less.
The heart throbs in the veins. Veins in the heart.
It looks like a battlefield.
Red on the elbows and knocked down knees.
This is a decisive battle.
For myself. With myself.
3.11.10
http://www.stihi.ru/avtor/potemych
У записи 1 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Оля Потемкина
