Мясник
Я помню, как была влюблена в одного мясника. То есть, это был совершенно настоящий мясник, который работал на местном рынке – он разделывал туши животных и подвешивал их части на крюки под потолком.
А я жила неподалеку от этого рынка и часто ходила туда за покупками. И всегда проходила мимо прилавка, где работал мой мясник. Это был человек небольшого роста, но с большими руками и красным лицом. Волосы у него были светлые, глаза – зелёные, а на шее – заметный рубец.
Я останавливалась и наблюдала за тем, как он рубит мясо – в белом фартуке, обагрённым кровью, он заносил топор над ярко-бордовым куском мяса и с силой опускал его. Кости громко хрустели, а на фартуке появлялись новые пятна.
В общем, этот мясник мне ужасно нравился. И я сочиняла себе всякие романтические истории о том, как он стал мясником. Например, я представляла себе, что его родители – очень богатые люди, но они отказались от него, когда узнали, кем он хочет стать. Или я думала, что в юности он проводил все свободное время в библиотеках, с упоением читая о том, как правильно разделывать барашка, и не обращал никакого внимания на девочек. Еще я представляла, как он приходит вечером домой, включает Бетховена и готовит себе изысканный ужин. И как ему, должно быть, одиноко.
Прошло, наверное, полгода, прежде чем я решилась с ним заговорить. И, конечно, я сразу пожалела об этом. Разумеется, он оказался грубым необразованным мужиком, не имеющим никакого представления о Бетховене. Его мать работала тут же, а отец давно спился и умер.
Теперь я редко бываю на рынках, но по-прежнему сочиняю романтические истории о мужчинах. Хотя ни одна из них так и не сбылась.
Я помню, как была влюблена в одного мясника. То есть, это был совершенно настоящий мясник, который работал на местном рынке – он разделывал туши животных и подвешивал их части на крюки под потолком.
А я жила неподалеку от этого рынка и часто ходила туда за покупками. И всегда проходила мимо прилавка, где работал мой мясник. Это был человек небольшого роста, но с большими руками и красным лицом. Волосы у него были светлые, глаза – зелёные, а на шее – заметный рубец.
Я останавливалась и наблюдала за тем, как он рубит мясо – в белом фартуке, обагрённым кровью, он заносил топор над ярко-бордовым куском мяса и с силой опускал его. Кости громко хрустели, а на фартуке появлялись новые пятна.
В общем, этот мясник мне ужасно нравился. И я сочиняла себе всякие романтические истории о том, как он стал мясником. Например, я представляла себе, что его родители – очень богатые люди, но они отказались от него, когда узнали, кем он хочет стать. Или я думала, что в юности он проводил все свободное время в библиотеках, с упоением читая о том, как правильно разделывать барашка, и не обращал никакого внимания на девочек. Еще я представляла, как он приходит вечером домой, включает Бетховена и готовит себе изысканный ужин. И как ему, должно быть, одиноко.
Прошло, наверное, полгода, прежде чем я решилась с ним заговорить. И, конечно, я сразу пожалела об этом. Разумеется, он оказался грубым необразованным мужиком, не имеющим никакого представления о Бетховене. Его мать работала тут же, а отец давно спился и умер.
Теперь я редко бываю на рынках, но по-прежнему сочиняю романтические истории о мужчинах. Хотя ни одна из них так и не сбылась.
Butcher
I remember being in love with a butcher. That is, he was a completely real butcher who worked in the local market - he cut up animal carcasses and hung their parts on hooks under the ceiling.
And I lived near this market and often went there to shop. And I always walked past the counter where my butcher worked. He was a small man, but with large hands and a red face. His hair was blond, his eyes were green, and there was a noticeable scar on his neck.
I stopped and watched him chop meat - in a white apron stained with blood, he raised an ax over a bright burgundy piece of meat and lowered it with force. The bones crunched loudly, and new spots appeared on the apron.
In general, I really liked this butcher. And I made up all sorts of romantic stories for myself about how he became a butcher. For example, I imagined that his parents were very rich people, but they abandoned him when they found out who he wanted to become. Or I thought that in his youth he spent all his free time in libraries, enthusiastically reading about how to properly butcher a lamb, and did not pay any attention to girls. I also imagined him coming home in the evening, turning on Beethoven and making himself a gourmet dinner. And how lonely he must be.
Probably half a year passed before I decided to speak to him. And, of course, I immediately regretted it. Of course, he turned out to be a rude, uneducated man with no idea of Beethoven. His mother worked right there, and his father drank himself a long time ago and died.
Now I rarely go to the markets, but I still write romantic stories about men. Although none of them came true.
I remember being in love with a butcher. That is, he was a completely real butcher who worked in the local market - he cut up animal carcasses and hung their parts on hooks under the ceiling.
And I lived near this market and often went there to shop. And I always walked past the counter where my butcher worked. He was a small man, but with large hands and a red face. His hair was blond, his eyes were green, and there was a noticeable scar on his neck.
I stopped and watched him chop meat - in a white apron stained with blood, he raised an ax over a bright burgundy piece of meat and lowered it with force. The bones crunched loudly, and new spots appeared on the apron.
In general, I really liked this butcher. And I made up all sorts of romantic stories for myself about how he became a butcher. For example, I imagined that his parents were very rich people, but they abandoned him when they found out who he wanted to become. Or I thought that in his youth he spent all his free time in libraries, enthusiastically reading about how to properly butcher a lamb, and did not pay any attention to girls. I also imagined him coming home in the evening, turning on Beethoven and making himself a gourmet dinner. And how lonely he must be.
Probably half a year passed before I decided to speak to him. And, of course, I immediately regretted it. Of course, he turned out to be a rude, uneducated man with no idea of Beethoven. His mother worked right there, and his father drank himself a long time ago and died.
Now I rarely go to the markets, but I still write romantic stories about men. Although none of them came true.
У записи 14 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Лена Савенко
![Константин Шупленкоф [FUZZ]™](https://pp.userapi.com/c841636/v841636962/368c/c2rXHLyLNsQ.jpg "Константин Шупленкоф [FUZZ]™")
