"Диана, звезда моя, я люблю тебя"
По этой надписи я хожу каждый день. То шлепаю резиновыми сапожками, то цепляю шпильками, то топчу тяжелыми ботинками.
Кислотно-жёлтые буквы, между "з" и "в" — небольшая клякса, а на кончике "Д" — завиток. В почерке отчётливо читается подростковая тривиальность.
Недавно "люблю" перечеркнули кривым белым мазком. А ниже подписали "ебу". И есть в этом какая-то пронзительная правдивость, как будто феноменологически любовь — не более, чем жёлтые буквы на потрескавшемся асфальте незрелого сознания, затоптанные множеством ног.
По этой надписи я хожу каждый день. То шлепаю резиновыми сапожками, то цепляю шпильками, то топчу тяжелыми ботинками.
Кислотно-жёлтые буквы, между "з" и "в" — небольшая клякса, а на кончике "Д" — завиток. В почерке отчётливо читается подростковая тривиальность.
Недавно "люблю" перечеркнули кривым белым мазком. А ниже подписали "ебу". И есть в этом какая-то пронзительная правдивость, как будто феноменологически любовь — не более, чем жёлтые буквы на потрескавшемся асфальте незрелого сознания, затоптанные множеством ног.
"Diana, my star, I love you"
I use this sign every day. Now I spank with rubber boots, then I hook with hairpins, then I trample with heavy boots.
Acid-yellow letters, between "z" and "v" - a small blot, and on the tip "D" - a curl. The handwriting clearly reads adolescent triviality.
Recently, "I love" was crossed out with a crooked white stroke. And below they signed "fuck". And there is in this some kind of piercing truthfulness, as if phenomenologically love is nothing more than yellow letters on the cracked asphalt of an immature consciousness, trampled by many feet.
I use this sign every day. Now I spank with rubber boots, then I hook with hairpins, then I trample with heavy boots.
Acid-yellow letters, between "z" and "v" - a small blot, and on the tip "D" - a curl. The handwriting clearly reads adolescent triviality.
Recently, "I love" was crossed out with a crooked white stroke. And below they signed "fuck". And there is in this some kind of piercing truthfulness, as if phenomenologically love is nothing more than yellow letters on the cracked asphalt of an immature consciousness, trampled by many feet.
У записи 3 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Лена Савенко
