Каждый год 20 декабря мне звонил папа. Он неловко здоровался со мной, маскируя радость, откашливался, а потом говорил что-нибудь вроде "Ленуся, ну я поздравляю тебя с твоим днём. Я помню, как ты родилась – был сильный мороз, самый холодный день за долгие зимы, не выше 57 точно. Я шёл к матери в роддом пешком, промёрз, но был очень рад, я знал, что у меня родилась дочка".
Раньше я любила этот день, а сейчас – не очень, потому что мне не хватает папиного звонкого голоса, этого осточертевшего рассказа про минус 57 и чтобы меня назвали Ленусей.
Раньше я любила этот день, а сейчас – не очень, потому что мне не хватает папиного звонкого голоса, этого осточертевшего рассказа про минус 57 и чтобы меня назвали Ленусей.
Every year on December 20, my dad called me. He greeted me awkwardly, masking his joy, cleared his throat, and then said something like "Lenusya, well, I congratulate you on your day. I remember how you were born - there was a severe frost, the coldest day in long winters, no higher than 57 I went to my mother's hospital on foot, I was cold, but I was very happy, I knew that my daughter was born. "
I used to love this day, but now not very much, because I miss my dad's sonorous voice, this tired story about minus 57 and to be called Lenusya.
I used to love this day, but now not very much, because I miss my dad's sonorous voice, this tired story about minus 57 and to be called Lenusya.
У записи 14 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Лена Савенко
