"Если бы я умела рисовать, то взяла бы карандаш и белый лист и нарисовала тебя. Нарисовала каждую твою черточку, морщинку. И носила бы этот рисунок всегда с собой, около сердца, чтобы оно всегда видело тебя перед собой, чтобы ему было легче переносить долгие разлуки с тобой.
Если бы я умела писать стихи, то описала в них тебя - твои немного грустные глаза, твои густые черные волосы, твой подбородок, который я так люблю целовать. И еще твой голос, который я не смогу спутать ни с каким другим. Ведь ты знаешь, бывают голоса похожие друг на друга, не запоминающиеся, скучные. Но твой голос мягкий, вкусный и когда я его слышу, мне хочется закрыть глаза и прижаться к твоей груди. И я носила бы эти стихи в своем блокноте, в который записываю все свои будничные дела. Я бы писала их на каждой страничке, чтобы каждый день был наполнен тобой, чтобы будничность захлебывалась в чистых словах о тебе.
Если бы я умела писать музыку, то она бы впитала всего тебя в свои ритмы. Она была бы такая же волнующая, как и твой запах, такая же сладкая и головокружительная, как твои поцелуи. Эта музыка имела бы твой аромат. Каждый раз, когда мы расстаемся с тобой, я пытаюсь унести с собой твой запах. Я живу с ним еще день или два после того, как ты уже уехал. И мне кажется, что ты рядом. А потом твой запах тоже уходит от меня. Я пытаюсь почувствовать его на себе, найти его. Но воздух забрал его, впитал в себя. И тогда я начинаю понимать, что тебя нет рядом и еще очень долго не будет. Я ощущаю каждой своей клеточкой одиночество. Иногда в метро кто-то проходит мимо и несет на себе похожий на твой запах. Мурашки просыпаются на моем теле и я начинаю искать среди этих чужих людей тебя. Хотя, конечно, знаю, что тебя здесь нет и быть не может. И моя музыка о тебе была бы бесконечной, как биение моего сердца. Я носила бы ее всегда с собой, мы жили бы вместе с ней, вспоминая тебя.
Но я не художник и карандаш, захваченный моими пальцами, не слушается моей души, выводя кривые линии, в которых не было и не может быть тебя. Единственное, на что хватает моих сил - нарисовать горы, в которых прячется маленький домик, а вокруг - холодное бушующее море и бесцветное небо с бесконечными чайками. Я отточила выполнение этой картинки и она стала моим штампом, моей печатью, которую плюхают тебе на пропуск в государственных учреждениях. Так же и я порой врезаю в белый лист одинаковые острые горы и птиц из карандаша.
И я не поэт и если и пишу порой какие-то стихи, то выбрасываю их тут же, после прочтения. Их неровные клыки-рифмы царапают слух и ничего, кроме глухоты, не могут причинить слушающему. У меня не хватает сил передать словам все то, что чувствую к тебе. Когда я делаю такие попытки, то слова становятся немыми, как будто их языки обрубили на ужасной кровавой войне. И теперь они могут лишь шевелить сухими губами и бессмысленно мычать. Так что мои стихи мычат, хрипят и я даже не хочу пробовать отдать тебя им на растерзание.
Да, и музыку я тоже не смогу написать. У меня нет даже музыкального образования, я даже не знаю нот. Моего скудного таланта хватает лишь на то, чтобы побренчать полчаса на гитаре пару зазубренных песен и на этом успокоиться. Мне все равно - настроена гитара или каждая ее струна поет по-своему желанию. Обычно, когда я беру гитару в руки - меня грызет тоска или душит ничего неделание - и надо срочно что-то спеть, пробренчать, чтобы почувствовать силу голоса. Наполнить голосом каждый угол квартиры, каждый шкафчик и книжную полку - знайте, что я еще живу. Выплюнуть из легких остатки кислорода и снова жадно набрать его широко открытым ртом. Но я никогда не передам тебя расстроенным пыльным струнам.
Так что же остается мне сделать, чтобы сохранить тебя в себе, чтобы чувствовать тебя каждый день, знать, что ты здесь, что ты мой?.. Все те таланты, благодаря которым люди передавали, сохраняли свои чувства - не желают дать мне хотя бы капельку счастья обладания собой. Я не могу выплеснуть хотя бы немного тех безумных мыслей о тебе на бумагу. Они блуждают по мне, пульсируют с моим сердцем по моим венам, в моей крови. Когда их становится много - они душат меня и, чтобы не задохнуться, мои глаза плачут. Они плачут долго. Но это бывает очень редко. И мы живем вместе, слитые воедино - моя жизнь и цепкие, душащие мысли о тебе - любовь к тебе.
Да, пусть нет у меня никаких талантов, чтобы сказать о тебе. Но у меня есть сердце, чтобы сохранять тебя в себе. И пока оно бьется - оно будет помнить тебя - каждую твою черточку, каждую твою морщинку, твой голос, губы и сладкий подбородок, который я так люблю целовать. И хотя очень тяжело жить с таким наполненным сердцем, я храню его, прикрывая ладонями от ударов жизни. Не у каждого есть сердце, способное так помнить, так любить, так чувствовать".
Если бы я умела писать стихи, то описала в них тебя - твои немного грустные глаза, твои густые черные волосы, твой подбородок, который я так люблю целовать. И еще твой голос, который я не смогу спутать ни с каким другим. Ведь ты знаешь, бывают голоса похожие друг на друга, не запоминающиеся, скучные. Но твой голос мягкий, вкусный и когда я его слышу, мне хочется закрыть глаза и прижаться к твоей груди. И я носила бы эти стихи в своем блокноте, в который записываю все свои будничные дела. Я бы писала их на каждой страничке, чтобы каждый день был наполнен тобой, чтобы будничность захлебывалась в чистых словах о тебе.
Если бы я умела писать музыку, то она бы впитала всего тебя в свои ритмы. Она была бы такая же волнующая, как и твой запах, такая же сладкая и головокружительная, как твои поцелуи. Эта музыка имела бы твой аромат. Каждый раз, когда мы расстаемся с тобой, я пытаюсь унести с собой твой запах. Я живу с ним еще день или два после того, как ты уже уехал. И мне кажется, что ты рядом. А потом твой запах тоже уходит от меня. Я пытаюсь почувствовать его на себе, найти его. Но воздух забрал его, впитал в себя. И тогда я начинаю понимать, что тебя нет рядом и еще очень долго не будет. Я ощущаю каждой своей клеточкой одиночество. Иногда в метро кто-то проходит мимо и несет на себе похожий на твой запах. Мурашки просыпаются на моем теле и я начинаю искать среди этих чужих людей тебя. Хотя, конечно, знаю, что тебя здесь нет и быть не может. И моя музыка о тебе была бы бесконечной, как биение моего сердца. Я носила бы ее всегда с собой, мы жили бы вместе с ней, вспоминая тебя.
Но я не художник и карандаш, захваченный моими пальцами, не слушается моей души, выводя кривые линии, в которых не было и не может быть тебя. Единственное, на что хватает моих сил - нарисовать горы, в которых прячется маленький домик, а вокруг - холодное бушующее море и бесцветное небо с бесконечными чайками. Я отточила выполнение этой картинки и она стала моим штампом, моей печатью, которую плюхают тебе на пропуск в государственных учреждениях. Так же и я порой врезаю в белый лист одинаковые острые горы и птиц из карандаша.
И я не поэт и если и пишу порой какие-то стихи, то выбрасываю их тут же, после прочтения. Их неровные клыки-рифмы царапают слух и ничего, кроме глухоты, не могут причинить слушающему. У меня не хватает сил передать словам все то, что чувствую к тебе. Когда я делаю такие попытки, то слова становятся немыми, как будто их языки обрубили на ужасной кровавой войне. И теперь они могут лишь шевелить сухими губами и бессмысленно мычать. Так что мои стихи мычат, хрипят и я даже не хочу пробовать отдать тебя им на растерзание.
Да, и музыку я тоже не смогу написать. У меня нет даже музыкального образования, я даже не знаю нот. Моего скудного таланта хватает лишь на то, чтобы побренчать полчаса на гитаре пару зазубренных песен и на этом успокоиться. Мне все равно - настроена гитара или каждая ее струна поет по-своему желанию. Обычно, когда я беру гитару в руки - меня грызет тоска или душит ничего неделание - и надо срочно что-то спеть, пробренчать, чтобы почувствовать силу голоса. Наполнить голосом каждый угол квартиры, каждый шкафчик и книжную полку - знайте, что я еще живу. Выплюнуть из легких остатки кислорода и снова жадно набрать его широко открытым ртом. Но я никогда не передам тебя расстроенным пыльным струнам.
Так что же остается мне сделать, чтобы сохранить тебя в себе, чтобы чувствовать тебя каждый день, знать, что ты здесь, что ты мой?.. Все те таланты, благодаря которым люди передавали, сохраняли свои чувства - не желают дать мне хотя бы капельку счастья обладания собой. Я не могу выплеснуть хотя бы немного тех безумных мыслей о тебе на бумагу. Они блуждают по мне, пульсируют с моим сердцем по моим венам, в моей крови. Когда их становится много - они душат меня и, чтобы не задохнуться, мои глаза плачут. Они плачут долго. Но это бывает очень редко. И мы живем вместе, слитые воедино - моя жизнь и цепкие, душащие мысли о тебе - любовь к тебе.
Да, пусть нет у меня никаких талантов, чтобы сказать о тебе. Но у меня есть сердце, чтобы сохранять тебя в себе. И пока оно бьется - оно будет помнить тебя - каждую твою черточку, каждую твою морщинку, твой голос, губы и сладкий подбородок, который я так люблю целовать. И хотя очень тяжело жить с таким наполненным сердцем, я храню его, прикрывая ладонями от ударов жизни. Не у каждого есть сердце, способное так помнить, так любить, так чувствовать".
"If I knew how to draw, I would take a pencil and a white sheet and draw you. I drew your every line, wrinkle. And I would always carry this drawing with me, near my heart, so that it always sees you in front of it, so that it would be easier for it to bear long separation from you.
If I could write poetry, I would describe you in them - your slightly sad eyes, your thick black hair, your chin, which I love to kiss. And also your voice, which I cannot confuse with any other. You know, there are voices that are similar to each other, not memorable, boring. But your voice is soft, tasty, and when I hear it, I want to close my eyes and snuggle against your chest. And I would carry these verses in my notebook, in which I write down all my everyday affairs. I would write them on every page, so that every day is filled with you, so that everyday life chokes in pure words about you.
If I knew how to write music, then it would absorb all of you into its rhythms. It would be as exciting as your scent, as sweet and dizzying as your kisses. This music would have your flavor. Every time we part with you, I try to take your scent with me. I live with him for another day or two after you left. And it seems to me that you are near. And then your smell leaves me too. I try to feel it myself, to find it. But the air took it, absorbed it. And then I begin to understand that you are not around and will not be there for a very long time. I feel loneliness with every cell. Sometimes in the subway, someone passes by and carries a smell similar to yours. Goosebumps wake up on my body and I start looking for you among these strangers. Although, of course, I know that you are not here and cannot be. And my music about you would be as endless as the beat of my heart. I would always carry it with me, we would live with it, remembering you.
But I am not an artist and a pencil, captured by my fingers, does not obey my soul, drawing curved lines in which you were not and cannot be. The only thing that I have enough strength for is to draw mountains in which a small house is hiding, and around - a cold raging sea and a colorless sky with endless seagulls. I perfected the execution of this picture and it became my stamp, my seal, which they flop on your pass in government offices. Likewise, I sometimes cut the same sharp mountains and birds from a pencil into a white sheet.
And I am not a poet, and if I sometimes write some poems, I throw them away right there, after reading. Their uneven rhyme fangs scratch the ear and can do nothing but deafness to the listener. I don't have the strength to convey to words all that I feel about you. When I make such attempts, the words become dumb, as if their tongues were chopped off in a terrible bloody war. And now they can only move their dry lips and hum pointlessly. So my poems hum, wheeze and I don't even want to try to give you to them to be torn apart.
Yes, and I can't write music either. I don't even have a musical education, I don't even know notes. My meager talent is only enough to strum a couple of jagged songs on the guitar for half an hour and then calm down. I don't care if the guitar is tuned or if each string sings in its own way. Usually, when I take the guitar in my hands - melancholy gnaws at me or not doing anything chokes me - and I urgently need to sing something, mutter, to feel the power of my voice. Fill every corner of the apartment, every locker and bookshelf with a voice - know that I am still alive. Spit out the remaining oxygen from your lungs and again greedily take it in with your mouth wide open. But I will never pass you on to the out of tune dusty strings.
So what is left for me to do to keep you in me, to feel you every day, to know that you are here, that you are mine? .. All those talents, thanks to which people passed on, retained their feelings - do not want to give me at least a drop of happiness of owning oneself. I can't put a little of those crazy thoughts about you on paper. They wander around me, pulse with my heart through my veins, in my blood. When there are a lot of them, they choke me and, in order not to suffocate, my eyes cry. They cry for a long time. But this is very rare. And we live together, fused together - my life and tenacious, choking thoughts about you - love for you.
Yes, even if I have no talents to say about you. But I have a heart to keep you in me. And while it beats - it will remember you - every line of yours, every wrinkle of yours, your voice, lips and sweet chin that I love to kiss. And although it is very difficult to live with such a filled heart, I keep it, covering it with my palms from the blows of life. Not everyone has a heart capable of remembering, loving, feeling this way. "
If I could write poetry, I would describe you in them - your slightly sad eyes, your thick black hair, your chin, which I love to kiss. And also your voice, which I cannot confuse with any other. You know, there are voices that are similar to each other, not memorable, boring. But your voice is soft, tasty, and when I hear it, I want to close my eyes and snuggle against your chest. And I would carry these verses in my notebook, in which I write down all my everyday affairs. I would write them on every page, so that every day is filled with you, so that everyday life chokes in pure words about you.
If I knew how to write music, then it would absorb all of you into its rhythms. It would be as exciting as your scent, as sweet and dizzying as your kisses. This music would have your flavor. Every time we part with you, I try to take your scent with me. I live with him for another day or two after you left. And it seems to me that you are near. And then your smell leaves me too. I try to feel it myself, to find it. But the air took it, absorbed it. And then I begin to understand that you are not around and will not be there for a very long time. I feel loneliness with every cell. Sometimes in the subway, someone passes by and carries a smell similar to yours. Goosebumps wake up on my body and I start looking for you among these strangers. Although, of course, I know that you are not here and cannot be. And my music about you would be as endless as the beat of my heart. I would always carry it with me, we would live with it, remembering you.
But I am not an artist and a pencil, captured by my fingers, does not obey my soul, drawing curved lines in which you were not and cannot be. The only thing that I have enough strength for is to draw mountains in which a small house is hiding, and around - a cold raging sea and a colorless sky with endless seagulls. I perfected the execution of this picture and it became my stamp, my seal, which they flop on your pass in government offices. Likewise, I sometimes cut the same sharp mountains and birds from a pencil into a white sheet.
And I am not a poet, and if I sometimes write some poems, I throw them away right there, after reading. Their uneven rhyme fangs scratch the ear and can do nothing but deafness to the listener. I don't have the strength to convey to words all that I feel about you. When I make such attempts, the words become dumb, as if their tongues were chopped off in a terrible bloody war. And now they can only move their dry lips and hum pointlessly. So my poems hum, wheeze and I don't even want to try to give you to them to be torn apart.
Yes, and I can't write music either. I don't even have a musical education, I don't even know notes. My meager talent is only enough to strum a couple of jagged songs on the guitar for half an hour and then calm down. I don't care if the guitar is tuned or if each string sings in its own way. Usually, when I take the guitar in my hands - melancholy gnaws at me or not doing anything chokes me - and I urgently need to sing something, mutter, to feel the power of my voice. Fill every corner of the apartment, every locker and bookshelf with a voice - know that I am still alive. Spit out the remaining oxygen from your lungs and again greedily take it in with your mouth wide open. But I will never pass you on to the out of tune dusty strings.
So what is left for me to do to keep you in me, to feel you every day, to know that you are here, that you are mine? .. All those talents, thanks to which people passed on, retained their feelings - do not want to give me at least a drop of happiness of owning oneself. I can't put a little of those crazy thoughts about you on paper. They wander around me, pulse with my heart through my veins, in my blood. When there are a lot of them, they choke me and, in order not to suffocate, my eyes cry. They cry for a long time. But this is very rare. And we live together, fused together - my life and tenacious, choking thoughts about you - love for you.
Yes, even if I have no talents to say about you. But I have a heart to keep you in me. And while it beats - it will remember you - every line of yours, every wrinkle of yours, your voice, lips and sweet chin that I love to kiss. And although it is very difficult to live with such a filled heart, I keep it, covering it with my palms from the blows of life. Not everyone has a heart capable of remembering, loving, feeling this way. "
У записи 4 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Таисия Любимова
