Ты помнишь, Алеша, дороги Смоленщины,
Как шли бесконечные, злые дожди,
Как кринки несли нам усталые женщины,
Прижав, как детей, от дождя их к груди,
Как слезы они вытирали украдкою,
Как вслед нам шептали: - Господь вас спаси! -
И снова себя называли солдатками,
Как встарь повелось на великой Руси.
Слезами измеренный чаще, чем верстами,
Шел тракт, на пригорках скрываясь из глаз:
Деревни, деревни, деревни с погостами,
Как будто на них вся Россия сошлась,
Как будто за каждою русской околицей,
Крестом своих рук ограждая живых,
Всем миром сойдясь, наши прадеды молятся
За в бога не верящих внуков своих.
Ты знаешь, наверное, все-таки Родина -
Не дом городской, где я празднично жил,
А эти проселки, что дедами пройдены,
С простыми крестами их русских могил.
Константин Симонов
"Лето 41-ого"
Художник Илья Овчаренко
Как шли бесконечные, злые дожди,
Как кринки несли нам усталые женщины,
Прижав, как детей, от дождя их к груди,
Как слезы они вытирали украдкою,
Как вслед нам шептали: - Господь вас спаси! -
И снова себя называли солдатками,
Как встарь повелось на великой Руси.
Слезами измеренный чаще, чем верстами,
Шел тракт, на пригорках скрываясь из глаз:
Деревни, деревни, деревни с погостами,
Как будто на них вся Россия сошлась,
Как будто за каждою русской околицей,
Крестом своих рук ограждая живых,
Всем миром сойдясь, наши прадеды молятся
За в бога не верящих внуков своих.
Ты знаешь, наверное, все-таки Родина -
Не дом городской, где я празднично жил,
А эти проселки, что дедами пройдены,
С простыми крестами их русских могил.
Константин Симонов
"Лето 41-ого"
Художник Илья Овчаренко
Do you remember, Alyosha, the roads of the Smolensk region,
As the endless, evil rains went
How tired women carried us,
Pressing them like children from the rain to their chest,
As they secretly wiped away tears,
As they whispered after us: - Lord save you! -
And again they called themselves soldiers,
As in the old days it was customary in great Russia.
Measured by tears more often than by miles,
There was a road, hiding from the eyes on the hills:
Villages, villages, villages with graveyards,
As if all of Russia had agreed on them,
As if behind every Russian outskirts,
Shielding the living with the cross of your hands,
With the whole world coming together, our great-grandfathers pray
For their grandchildren who do not believe in God.
You know, probably, after all, the Motherland -
Not the city house where I lived festively,
And these country roads that grandfathers passed,
With simple crosses of their Russian graves.
Konstantin Simonov
"Summer of the 41st"
Artist Ilya Ovcharenko
As the endless, evil rains went
How tired women carried us,
Pressing them like children from the rain to their chest,
As they secretly wiped away tears,
As they whispered after us: - Lord save you! -
And again they called themselves soldiers,
As in the old days it was customary in great Russia.
Measured by tears more often than by miles,
There was a road, hiding from the eyes on the hills:
Villages, villages, villages with graveyards,
As if all of Russia had agreed on them,
As if behind every Russian outskirts,
Shielding the living with the cross of your hands,
With the whole world coming together, our great-grandfathers pray
For their grandchildren who do not believe in God.
You know, probably, after all, the Motherland -
Not the city house where I lived festively,
And these country roads that grandfathers passed,
With simple crosses of their Russian graves.
Konstantin Simonov
"Summer of the 41st"
Artist Ilya Ovcharenko
У записи 41 лайков,
0 репостов,
1602 просмотров.
0 репостов,
1602 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Марина Рохлина
