Душой написанное, душое прочитанное. Удивительная http://greenarine.livejournal.com/
***
и вот что я хотела сказать
самое больное, что города умирают ровно в тот день, когда мы их покидаем – на время или навсегда – не имеет значения,
они захлопываются, закукливаются, закрываются на все задвижки, захламляются – пылью, пеплом, патиной, обращаются в морок, в марево, в потерянный рай,
и сколько бы мы ни пытались потом вернуться – ничего у нас не выходит
мы мчимся назад – блудными сыновьями и дочерьми – вприпрыжку, вприскочку, наперегонки со своим сердцем
туда, где давно уже никого нет
слишком долго мы взрослели
слишком долго учились разделять зёрна от плевел
самое больное – невозможность обнять тех, кто не смог тебя дождаться
***
Всё это враки, что чувство ответственности делает нас сильнее. Когда родителям по семьдесят, ты беспомощен, как трёхлетний ребёнок. Они маленькие, и ты маленький. Ходите рядышком, держитесь за руки. Панически боитесь отпустить.
Вчера они уехали, оставив в сердце дыру с себя. Прикрыла руками, убаюкиваю боль.
Люблю. Люблю.
***
Жизнь вертится вокруг детей. И вокруг стариков.
Мы — так. Переходное, смятенное состояние. Плывём, не замечая вокруг ничего. Они — наши маяки, отправные и конечные. А мы между. Канатами, мостами, переправами. Доплыть-долететь. От одного края любви до другого. Вот и вся жизнь.
Наринэ Абгарян
***
и вот что я хотела сказать
самое больное, что города умирают ровно в тот день, когда мы их покидаем – на время или навсегда – не имеет значения,
они захлопываются, закукливаются, закрываются на все задвижки, захламляются – пылью, пеплом, патиной, обращаются в морок, в марево, в потерянный рай,
и сколько бы мы ни пытались потом вернуться – ничего у нас не выходит
мы мчимся назад – блудными сыновьями и дочерьми – вприпрыжку, вприскочку, наперегонки со своим сердцем
туда, где давно уже никого нет
слишком долго мы взрослели
слишком долго учились разделять зёрна от плевел
самое больное – невозможность обнять тех, кто не смог тебя дождаться
***
Всё это враки, что чувство ответственности делает нас сильнее. Когда родителям по семьдесят, ты беспомощен, как трёхлетний ребёнок. Они маленькие, и ты маленький. Ходите рядышком, держитесь за руки. Панически боитесь отпустить.
Вчера они уехали, оставив в сердце дыру с себя. Прикрыла руками, убаюкиваю боль.
Люблю. Люблю.
***
Жизнь вертится вокруг детей. И вокруг стариков.
Мы — так. Переходное, смятенное состояние. Плывём, не замечая вокруг ничего. Они — наши маяки, отправные и конечные. А мы между. Канатами, мостами, переправами. Доплыть-долететь. От одного края любви до другого. Вот и вся жизнь.
Наринэ Абгарян
Soul written, soul read. Amazing http://greenarine.livejournal.com/
***
and that's what I wanted to say
the most painful thing is that cities die exactly on the day we leave them - for a while or forever - it doesn't matter,
they slam shut, bubble up, close all the valves, get littered with dust, ash, patina, turn into a haze, into a haze, into a lost paradise,
and no matter how much we try to return later, nothing comes of it
we rush back - prodigal sons and daughters - skipping, skipping, racing with our heart
where no one has been for a long time
we've been growing up for too long
learned to separate the wheat from the chaff too long
the most painful thing is the inability to hug those who could not wait for you
***
All this is a lie that a sense of responsibility makes us stronger. When your parents are seventy, you are as helpless as a three-year-old child. They are small and you are small. Walk side by side, hold hands. Panicky afraid to let go.
Yesterday they left, leaving a hole in their hearts. I covered it with my hands, lulling the pain.
I love. I love.
***
Life revolves around children. And around the old people.
We so. Transient, confused state. We swim, not noticing nothing around. They are our beacons, starting and ending. And we are in between. Ropes, bridges, crossings. Swim-fly. From one edge of love to the other. That's the whole life.
Narine Abgaryan
***
and that's what I wanted to say
the most painful thing is that cities die exactly on the day we leave them - for a while or forever - it doesn't matter,
they slam shut, bubble up, close all the valves, get littered with dust, ash, patina, turn into a haze, into a haze, into a lost paradise,
and no matter how much we try to return later, nothing comes of it
we rush back - prodigal sons and daughters - skipping, skipping, racing with our heart
where no one has been for a long time
we've been growing up for too long
learned to separate the wheat from the chaff too long
the most painful thing is the inability to hug those who could not wait for you
***
All this is a lie that a sense of responsibility makes us stronger. When your parents are seventy, you are as helpless as a three-year-old child. They are small and you are small. Walk side by side, hold hands. Panicky afraid to let go.
Yesterday they left, leaving a hole in their hearts. I covered it with my hands, lulling the pain.
I love. I love.
***
Life revolves around children. And around the old people.
We so. Transient, confused state. We swim, not noticing nothing around. They are our beacons, starting and ending. And we are in between. Ropes, bridges, crossings. Swim-fly. From one edge of love to the other. That's the whole life.
Narine Abgaryan
У записи 5 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Lena Perova
