Они
Со мной опять здороваются стены.
С них сползает краска и идет за мной.
Они называют это тенью.
Я называю это тоской.
Не могу приспособиться к этому городу,
Не могу поселиться в чужие горы.
Они называют это глупой гордостью.
Я называю это горем.
За мной опять уходят бродяги.
Я держу кусок неба, вбиваю гвозди.
Я называю это флагом.
Они говорят мне, что это звезды.
Я сжимаю в руках солнца сгусток,
Остатки неба синего с солью.
Они называют это искусством.
Я называю это болью.
Кто-то рисует пустые дороги,
Кто-то чертит мысли по снегу рукой.
Они называют это богом.
Я называю это собой.
Алина Витухновская
Со мной опять здороваются стены.
С них сползает краска и идет за мной.
Они называют это тенью.
Я называю это тоской.
Не могу приспособиться к этому городу,
Не могу поселиться в чужие горы.
Они называют это глупой гордостью.
Я называю это горем.
За мной опять уходят бродяги.
Я держу кусок неба, вбиваю гвозди.
Я называю это флагом.
Они говорят мне, что это звезды.
Я сжимаю в руках солнца сгусток,
Остатки неба синего с солью.
Они называют это искусством.
Я называю это болью.
Кто-то рисует пустые дороги,
Кто-то чертит мысли по снегу рукой.
Они называют это богом.
Я называю это собой.
Алина Витухновская
They
The walls greet me again.
The paint slides off them and follows me.
They call it a shadow.
I call it anguish.
Can't adjust to this city
I cannot settle in other people's mountains.
They call it stupid pride.
I call it grief.
Tramps follow me again.
I hold a piece of sky, hammer in nails.
I call this a flag.
They tell me they are stars.
I clutch a clot in the hands of the sun,
Remnants of the sky blue with salt.
They call it art.
I call it pain.
Someone is painting empty roads
Someone draws thoughts on the snow with their hand.
They call it god.
I call it myself.
Alina Vitukhnovskaya
The walls greet me again.
The paint slides off them and follows me.
They call it a shadow.
I call it anguish.
Can't adjust to this city
I cannot settle in other people's mountains.
They call it stupid pride.
I call it grief.
Tramps follow me again.
I hold a piece of sky, hammer in nails.
I call this a flag.
They tell me they are stars.
I clutch a clot in the hands of the sun,
Remnants of the sky blue with salt.
They call it art.
I call it pain.
Someone is painting empty roads
Someone draws thoughts on the snow with their hand.
They call it god.
I call it myself.
Alina Vitukhnovskaya
У записи 12 лайков,
0 репостов,
467 просмотров.
0 репостов,
467 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Татьяна Богатырева
