Прощай, "Фобос-грунт"!
Найдено на просторах интернета. Автор неизвестен (мне)
Любезно позаимствовано отсюда: readers.lenta.ru/news/2011/12/02/silence/
Пред. PS: А все-таки жалко. Надежда умерла последней...
Не жалею, не зову, не плачу, сердце позабыло прежний бунт. Тает в небе, пламенем охвачен, межпланетный модуль "Фобос-грунт". На орбите, солнцем опаленный, он глядит, прищурясь, свысока, как ржавеют золотые клены, купола церквей и облака. Промелькнут осенней гулкой ранью под иллюминатором его города, наполненные сранью, хутора, где нету ничего, промелькнут болота, плоскогорья, трактора, лежащие вверх дном, частные коттеджи на приморье и Байкал, наполненный говном.
Запестрит в ландшафте цвет мышиный воинских частей, колоний, зон, промелькнут мигалками машины, где играет "Радио Шансон", промелькнут товарные вагоны, пустыри, посевы анаши, мудаки в наколках и погонах, чурки, бизнесмены, алкаши, поплывет внизу благоговейный и такой родной калейдоскоп: школьники с бутылками портвейна, задранными вверх, как телескоп. Видит модуль, сверху пролетая, милый край березовый, родной — рынки с дребеденью из Китая и текстиль турецкий привозной. Промелькнет Кавказ и чукчи в чумах, Волга и сибирские края, быдло в тренировочных костюмах, бабы с чемоданами тряпья, Байконур, нахмуренные лица промелькнут на несколько секунд... Так страна березового ситца провожает модуль "Фобос-грунт".
В телескопы наблюдает НАСА твой полет в космическую тишь — после наших запусков ГЛОНАССа их уже ничем не удивишь. Дух бродяжий! Ты летишь над миром! Ты покинул свой родимый дом — без бумажки, выданной ОВИРом, без отметки в паспорте своем. Пролетишь фанерой над Парижем, вытянув антенки и штыри. Тихо серебрятся пассатижи, сборщиком забытые внутри. Ты летишь, отчаянно питая где-то в схемах у себя внутри батарейкой, сделанной в Китае, лампочку, отлитую в НИИ. Безусловно, все мы в мире тленны, но особо тленен этот лак, эти провода и эти клеммы, связанные скотчем кое-как. Пара чьих-то брошенных окурков, спичек отсыревший коробок, мелкая заезженная шкурка — та, которой начищали бок...
Отстрели последнюю ракету. Отдели последнюю ступень. Главное — страну покинуть эту, а на Марс лететь, конечно, лень. Ни к чему тебе далекий Фобос, ни к чему тебе багряный Марс, под тобой теперь огромный глобус — приземляйся, только не у нас. Здесь в краях у нас такая мода, так слегка устали на пути, что любой не слишком глупый модуль норовит сорваться и уйти. Я теперь скупее стал в прогнозах, я провалы чую за версту. Хочется пойти обнять березы, с горечью сморкаясь в бересту. Не жалею, не зову, не плачу, сердце тронул холодок потерь. С модулем не может быть иначе, если так во всем у нас теперь. Что творится на другой планете, на ее космической оси, мы прочтем бесплатно в интернете где-нибудь на сайте Би-би-си.
Среди буйных нанотехнологий, среди всех космических задач расцвели кудряво микроблоги и каналы телепередач. Полетят никчемные химеры, словно с белых яблонь пестицид. Ах, какие были полимеры! Как мы их просрали, просто стыд. "Фобос-грунт", лети, ты нам не нужен, мы привыкли верить в чудеса. Даже если мы ложимся в лужу — нам она как божия роса. Заржавеешь, модуль, долетишь ли — все равно мы первые во всем: первыми когда-то в космос вышли, первыми из космоса уйдем.
Найдено на просторах интернета. Автор неизвестен (мне)
Любезно позаимствовано отсюда: readers.lenta.ru/news/2011/12/02/silence/
Пред. PS: А все-таки жалко. Надежда умерла последней...
Не жалею, не зову, не плачу, сердце позабыло прежний бунт. Тает в небе, пламенем охвачен, межпланетный модуль "Фобос-грунт". На орбите, солнцем опаленный, он глядит, прищурясь, свысока, как ржавеют золотые клены, купола церквей и облака. Промелькнут осенней гулкой ранью под иллюминатором его города, наполненные сранью, хутора, где нету ничего, промелькнут болота, плоскогорья, трактора, лежащие вверх дном, частные коттеджи на приморье и Байкал, наполненный говном.
Запестрит в ландшафте цвет мышиный воинских частей, колоний, зон, промелькнут мигалками машины, где играет "Радио Шансон", промелькнут товарные вагоны, пустыри, посевы анаши, мудаки в наколках и погонах, чурки, бизнесмены, алкаши, поплывет внизу благоговейный и такой родной калейдоскоп: школьники с бутылками портвейна, задранными вверх, как телескоп. Видит модуль, сверху пролетая, милый край березовый, родной — рынки с дребеденью из Китая и текстиль турецкий привозной. Промелькнет Кавказ и чукчи в чумах, Волга и сибирские края, быдло в тренировочных костюмах, бабы с чемоданами тряпья, Байконур, нахмуренные лица промелькнут на несколько секунд... Так страна березового ситца провожает модуль "Фобос-грунт".
В телескопы наблюдает НАСА твой полет в космическую тишь — после наших запусков ГЛОНАССа их уже ничем не удивишь. Дух бродяжий! Ты летишь над миром! Ты покинул свой родимый дом — без бумажки, выданной ОВИРом, без отметки в паспорте своем. Пролетишь фанерой над Парижем, вытянув антенки и штыри. Тихо серебрятся пассатижи, сборщиком забытые внутри. Ты летишь, отчаянно питая где-то в схемах у себя внутри батарейкой, сделанной в Китае, лампочку, отлитую в НИИ. Безусловно, все мы в мире тленны, но особо тленен этот лак, эти провода и эти клеммы, связанные скотчем кое-как. Пара чьих-то брошенных окурков, спичек отсыревший коробок, мелкая заезженная шкурка — та, которой начищали бок...
Отстрели последнюю ракету. Отдели последнюю ступень. Главное — страну покинуть эту, а на Марс лететь, конечно, лень. Ни к чему тебе далекий Фобос, ни к чему тебе багряный Марс, под тобой теперь огромный глобус — приземляйся, только не у нас. Здесь в краях у нас такая мода, так слегка устали на пути, что любой не слишком глупый модуль норовит сорваться и уйти. Я теперь скупее стал в прогнозах, я провалы чую за версту. Хочется пойти обнять березы, с горечью сморкаясь в бересту. Не жалею, не зову, не плачу, сердце тронул холодок потерь. С модулем не может быть иначе, если так во всем у нас теперь. Что творится на другой планете, на ее космической оси, мы прочтем бесплатно в интернете где-нибудь на сайте Би-би-си.
Среди буйных нанотехнологий, среди всех космических задач расцвели кудряво микроблоги и каналы телепередач. Полетят никчемные химеры, словно с белых яблонь пестицид. Ах, какие были полимеры! Как мы их просрали, просто стыд. "Фобос-грунт", лети, ты нам не нужен, мы привыкли верить в чудеса. Даже если мы ложимся в лужу — нам она как божия роса. Заржавеешь, модуль, долетишь ли — все равно мы первые во всем: первыми когда-то в космос вышли, первыми из космоса уйдем.
Goodbye, Phobos-soil!
Found on the Internet. Author unknown (to me)
Kindly borrowed from here: readers.lenta.ru/news/2011/12/02/silence/
Prev PS: Still, it's a pity. Hope died last ...
I don’t regret, I don’t call, I don’t cry, my heart has forgotten the previous revolt. Melting in the sky, engulfed in flames, the interplanetary module "Phobos-soil". In orbit, scorched by the sun, he looks down, squinting, downward, as the rusting golden maples, domes of churches and clouds. In the autumn echoing early, under the window of his city, filled with shit, farms where there is nothing, swamps, plateaus, tractors lying upside down, private cottages on the seaside and Baikal filled with shit.
The landscape will dazzle with the mouse color of military units, colonies, zones, flashing lights will flash cars where Radio Chanson is playing, freight cars, vacant lots, marijuana crops, assholes in tattoos and shoulder straps, lumps, businessmen, drunks will float below reverent and so dear kaleidoscope: schoolchildren with bottles of port, lifted up like a telescope. He sees the module, flying from above, a lovely birch edge, native - markets with rubbish from China and imported Turkish textiles. The Caucasus and the Chukchi in chums, the Volga and the Siberian lands, rednecks in tracksuits, women with suitcases of rags, Baikonur, frowning faces will flash for a few seconds ... So the country of birch calico sees off the Phobos-Grunt module.
NASA is observing your flight into space through telescopes - after our GLONASS launches, they will not be surprised with anything. The vagrant spirit! You are flying over the world! You left your home - without a piece of paper issued by OVIR, without a mark in your passport. Fly over Paris with plywood with antennas and pins extended. Pliers, forgotten by the collector inside, are quietly silvering. You fly, desperately feeding somewhere in the circuits inside yourself with a battery made in China, a light bulb cast in a research institute. Of course, we are all perishable in the world, but this varnish is especially perishable, these wires and these terminals, somehow connected with adhesive tape. A couple of someone's thrown cigarette butts, a damp box of matches, a small worn-out skin - the one that was used to polish the side ...
Shoot the last missile. Separate the last step. The main thing is to leave this country, and to fly to Mars, of course, is too lazy. You don't need distant Phobos, you don't need crimson Mars, there is now a huge globe under you - land, just not with us. Here in the edges we have such a fashion, we are so slightly tired on the way that any not too stupid module strives to break off and leave. Now I have become more stingy in my forecasts, I can sense failures a mile away. I would like to go hug birch trees, bitterly blowing my nose into the birch bark. I don't regret, I don't call, I don't cry, my heart was touched by the chill of losses. It cannot be otherwise with the module, if it is so in everything with us now. What is happening on another planet, on its cosmic axis, we will read for free on the Internet somewhere on the BBC website.
Among the riotous nanotechnology, among all the space tasks, microblogging and TV channels have flourished. Useless chimeras will fly, like a pesticide from white apple trees. Oh, what polymers were! How we fucked them up, it's just a shame. "Phobos-ground", fly, we don't need you, we are used to believing in miracles. Even if we lie in a puddle, it is like God's dew to us. If you rust, module, if you make it - we are still the first in everything: we were the first to go out into space, and we will be the first to leave space.
Found on the Internet. Author unknown (to me)
Kindly borrowed from here: readers.lenta.ru/news/2011/12/02/silence/
Prev PS: Still, it's a pity. Hope died last ...
I don’t regret, I don’t call, I don’t cry, my heart has forgotten the previous revolt. Melting in the sky, engulfed in flames, the interplanetary module "Phobos-soil". In orbit, scorched by the sun, he looks down, squinting, downward, as the rusting golden maples, domes of churches and clouds. In the autumn echoing early, under the window of his city, filled with shit, farms where there is nothing, swamps, plateaus, tractors lying upside down, private cottages on the seaside and Baikal filled with shit.
The landscape will dazzle with the mouse color of military units, colonies, zones, flashing lights will flash cars where Radio Chanson is playing, freight cars, vacant lots, marijuana crops, assholes in tattoos and shoulder straps, lumps, businessmen, drunks will float below reverent and so dear kaleidoscope: schoolchildren with bottles of port, lifted up like a telescope. He sees the module, flying from above, a lovely birch edge, native - markets with rubbish from China and imported Turkish textiles. The Caucasus and the Chukchi in chums, the Volga and the Siberian lands, rednecks in tracksuits, women with suitcases of rags, Baikonur, frowning faces will flash for a few seconds ... So the country of birch calico sees off the Phobos-Grunt module.
NASA is observing your flight into space through telescopes - after our GLONASS launches, they will not be surprised with anything. The vagrant spirit! You are flying over the world! You left your home - without a piece of paper issued by OVIR, without a mark in your passport. Fly over Paris with plywood with antennas and pins extended. Pliers, forgotten by the collector inside, are quietly silvering. You fly, desperately feeding somewhere in the circuits inside yourself with a battery made in China, a light bulb cast in a research institute. Of course, we are all perishable in the world, but this varnish is especially perishable, these wires and these terminals, somehow connected with adhesive tape. A couple of someone's thrown cigarette butts, a damp box of matches, a small worn-out skin - the one that was used to polish the side ...
Shoot the last missile. Separate the last step. The main thing is to leave this country, and to fly to Mars, of course, is too lazy. You don't need distant Phobos, you don't need crimson Mars, there is now a huge globe under you - land, just not with us. Here in the edges we have such a fashion, we are so slightly tired on the way that any not too stupid module strives to break off and leave. Now I have become more stingy in my forecasts, I can sense failures a mile away. I would like to go hug birch trees, bitterly blowing my nose into the birch bark. I don't regret, I don't call, I don't cry, my heart was touched by the chill of losses. It cannot be otherwise with the module, if it is so in everything with us now. What is happening on another planet, on its cosmic axis, we will read for free on the Internet somewhere on the BBC website.
Among the riotous nanotechnology, among all the space tasks, microblogging and TV channels have flourished. Useless chimeras will fly, like a pesticide from white apple trees. Oh, what polymers were! How we fucked them up, it's just a shame. "Phobos-ground", fly, we don't need you, we are used to believing in miracles. Even if we lie in a puddle, it is like God's dew to us. If you rust, module, if you make it - we are still the first in everything: we were the first to go out into space, and we will be the first to leave space.
У записи 1 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Сергей Приходько
