[Качели]
Желто-красная облупившаяся краска обнажает под собой ржавое железо. Пахнущее окисью, на ощупь холодное, влажное, шершавое, в своих суставах оно сверкает отполированной белизной. Делаешь усилие рукой и сиденье со скрипом сдвигается с места. То толкая, то притягивая к себе, раскачиваешь качели. Оттенки скрипа атакуют барабанные перепонки. Опускаешь замерзшую руку и вслушиваешься в неровный индастриал ритм. Смахиваешь налипшие палые листья с мокрой деревянной дощечки, садишься и отталкиваешься ногами от земли, стараясь не касаться лужи скопившейся в кратере прямо под тобой. Скрежет теперь окружает со всех сторон. А дух захватывает от безумного шатания земли перед глазами.
[Сквозняк]
Всерьез понимаешь, что пришел октябрь, когда холодный сквозняк нагло залезает во все щели твоей одежды. Этот невидимый поток скользит по поверхности, слегка загибает края и окатывает тебя холодом. На коже появляются мурашки, волоски по всему телу встают дыбом. Глаза начинают слезиться, их будто деликатно режут ножом. Сквозняк - это сырость и старость. Сквозняк - дыхание смерти природы. Все летнее кажется далеким и нереальным. В пору осенних сквозняков ты не знаешь, куда себя деть, это пора неправильных решений и необдуманных поступков. В такую пору умирают отношения и друзья. Ты понимаешь, что пришло вермя надеть осеннее пальто, или куртку. Но поздно: сквозняк уже пробрал тебя насквозь. Горло першит, нос, как сука, течет, и начавшийся с щекотки в гортани, кашель как приближающаяся стрельба, становится все более явным.
[Октябрь]
Октябрь заглядывает в окна, просачивается через щели не желающих состыковаться занавесок. Запах сырых листьев и травы, уже переживших первые заморозки и оттого стремительно доживающих свой год. Велосипедисты, поскальзывающиеся на осклизлых дорожках парков. День еще не короток, но в воздухе постоянно висит предчувствие сумерек. Эта красота облетающего красного и желтого - самый подлый обман. Это время жизни поворачивает вспять любые мечты. Подавляющее ощущение, как всегда неожиданно, пришедшего холода, восстанавливает в памяти все прошлогодние этапы этого кризиса. Каждый из них имеет свой вес. С каждым годом общий вес давит все сильнее. Под ногами хлюпает и растекается. Глаза ищут выход и не находят. На озябших руках костяшки пальцев становятся белыми, а шрамы - фиолетовыми.
Желто-красная облупившаяся краска обнажает под собой ржавое железо. Пахнущее окисью, на ощупь холодное, влажное, шершавое, в своих суставах оно сверкает отполированной белизной. Делаешь усилие рукой и сиденье со скрипом сдвигается с места. То толкая, то притягивая к себе, раскачиваешь качели. Оттенки скрипа атакуют барабанные перепонки. Опускаешь замерзшую руку и вслушиваешься в неровный индастриал ритм. Смахиваешь налипшие палые листья с мокрой деревянной дощечки, садишься и отталкиваешься ногами от земли, стараясь не касаться лужи скопившейся в кратере прямо под тобой. Скрежет теперь окружает со всех сторон. А дух захватывает от безумного шатания земли перед глазами.
[Сквозняк]
Всерьез понимаешь, что пришел октябрь, когда холодный сквозняк нагло залезает во все щели твоей одежды. Этот невидимый поток скользит по поверхности, слегка загибает края и окатывает тебя холодом. На коже появляются мурашки, волоски по всему телу встают дыбом. Глаза начинают слезиться, их будто деликатно режут ножом. Сквозняк - это сырость и старость. Сквозняк - дыхание смерти природы. Все летнее кажется далеким и нереальным. В пору осенних сквозняков ты не знаешь, куда себя деть, это пора неправильных решений и необдуманных поступков. В такую пору умирают отношения и друзья. Ты понимаешь, что пришло вермя надеть осеннее пальто, или куртку. Но поздно: сквозняк уже пробрал тебя насквозь. Горло першит, нос, как сука, течет, и начавшийся с щекотки в гортани, кашель как приближающаяся стрельба, становится все более явным.
[Октябрь]
Октябрь заглядывает в окна, просачивается через щели не желающих состыковаться занавесок. Запах сырых листьев и травы, уже переживших первые заморозки и оттого стремительно доживающих свой год. Велосипедисты, поскальзывающиеся на осклизлых дорожках парков. День еще не короток, но в воздухе постоянно висит предчувствие сумерек. Эта красота облетающего красного и желтого - самый подлый обман. Это время жизни поворачивает вспять любые мечты. Подавляющее ощущение, как всегда неожиданно, пришедшего холода, восстанавливает в памяти все прошлогодние этапы этого кризиса. Каждый из них имеет свой вес. С каждым годом общий вес давит все сильнее. Под ногами хлюпает и растекается. Глаза ищут выход и не находят. На озябших руках костяшки пальцев становятся белыми, а шрамы - фиолетовыми.
[Swing]
The yellow-red peeling paint exposes the rusty iron underneath. Smelling like oxide, cold to the touch, damp, rough, in its joints it sparkles with a polished white. You make an effort with your hand and the seat creaks into place. Then pushing, then pulling to you, you swing the swing. The shades of squeak attack the eardrums. You put your frozen hand down and listen to the uneven industrial rhythm. You brush the sticky fallen leaves off a wet wooden plank, sit down and push off the ground with your feet, trying not to touch the puddle that has accumulated in the crater directly below you. The rattle now surrounds from all sides. And breathtaking from the mad swaying of the earth before your eyes.
[Draft]
You seriously understand that October has come, when a cold draft insolently creeps into all the cracks of your clothes. This invisible stream glides over the surface, slightly bends the edges and rolls over you with cold. Goose bumps appear on the skin, hairs all over the body stand on end. The eyes begin to water, as if they are being delicately cut with a knife. Draft is dampness and old age. Draft is the breath of nature's death. All summertime seems distant and unreal. In the time of autumn drafts, you do not know what to do with yourself, this is the time for wrong decisions and rash actions. At this time, relationships and friends die. You understand that the time has come to put on an autumn coat, or jacket. But it's too late: the draft has already gone right through you. The throat is tickling, the nose is running like a bitch, and the cough that began with a tickling in the larynx, like an approaching shooting, becomes more and more obvious.
[October]
October looks into the windows, seeps through the cracks of curtains that do not want to dock. The smell of damp leaves and grass that have already survived the first frosts and are therefore rapidly living out their year. Cyclists slipping on the slippery paths of parks. The day is not yet short, but a premonition of dusk is constantly hanging in the air. This beauty of flying red and yellow is the most dastardly deception. This time of life turns back any dreams. The overwhelming feeling, as always unexpectedly, of the coming cold, recalls all the last year's stages of this crisis. Each of them has its own weight. Every year, the total weight puts pressure on more and more. It squishes and spreads underfoot. Eyes look for a way out and do not find. On chilled hands, knuckles turn white and scars purple.
The yellow-red peeling paint exposes the rusty iron underneath. Smelling like oxide, cold to the touch, damp, rough, in its joints it sparkles with a polished white. You make an effort with your hand and the seat creaks into place. Then pushing, then pulling to you, you swing the swing. The shades of squeak attack the eardrums. You put your frozen hand down and listen to the uneven industrial rhythm. You brush the sticky fallen leaves off a wet wooden plank, sit down and push off the ground with your feet, trying not to touch the puddle that has accumulated in the crater directly below you. The rattle now surrounds from all sides. And breathtaking from the mad swaying of the earth before your eyes.
[Draft]
You seriously understand that October has come, when a cold draft insolently creeps into all the cracks of your clothes. This invisible stream glides over the surface, slightly bends the edges and rolls over you with cold. Goose bumps appear on the skin, hairs all over the body stand on end. The eyes begin to water, as if they are being delicately cut with a knife. Draft is dampness and old age. Draft is the breath of nature's death. All summertime seems distant and unreal. In the time of autumn drafts, you do not know what to do with yourself, this is the time for wrong decisions and rash actions. At this time, relationships and friends die. You understand that the time has come to put on an autumn coat, or jacket. But it's too late: the draft has already gone right through you. The throat is tickling, the nose is running like a bitch, and the cough that began with a tickling in the larynx, like an approaching shooting, becomes more and more obvious.
[October]
October looks into the windows, seeps through the cracks of curtains that do not want to dock. The smell of damp leaves and grass that have already survived the first frosts and are therefore rapidly living out their year. Cyclists slipping on the slippery paths of parks. The day is not yet short, but a premonition of dusk is constantly hanging in the air. This beauty of flying red and yellow is the most dastardly deception. This time of life turns back any dreams. The overwhelming feeling, as always unexpectedly, of the coming cold, recalls all the last year's stages of this crisis. Each of them has its own weight. Every year, the total weight puts pressure on more and more. It squishes and spreads underfoot. Eyes look for a way out and do not find. On chilled hands, knuckles turn white and scars purple.
У записи 1 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Алексей Танана
