ПАСТУХ ВИЙОН
А люди не заметили Вийона на горе.
Он сгорблен был и воду пил,
шел по такой жаре,
клюкой шершавой гнал козлов
и козочек своих.
Когда бы Бог ему помог -
он написал бы стих.
Но век поэтов - не таков,
как у других людей:
хоть изойди на сто потов -
но не откроешь дверь
в пещеру Музы и стиха.
Вийон уже седой,
не может совершить греха
и шепчет: "Боже мой!
Мои друзья - кто здесь, кто там,
одни - в петле, другие срам
в аду всем бесам и чертям
руками подтирают!
А я - пастух, мой взор - потух,
талант зарезан, как петух,
я смрадных гадов чую дух,
но все не умираю...
Хоть задушил бы кто-нибудь,
когда я сплю без задних ног..."
Так думал, продолжая путь,
поэт, убийца, в свой чертог -
сарай дырявый на горе,
где сено по углам лежит,
где, словно шавка в конуре,
он жил, не в силах больше жить...
Мне скажут - не было такого!
Его казнили - да Бог весть!
Я просто знаю, как хреново,
когда ты исписался весь.
И рухнуть хочется на землю,
но корни держат, как на зло...
Тому, кто не рожден поэтом,
наверно, в жизни повезло.
20-21 мая, дача
А люди не заметили Вийона на горе.
Он сгорблен был и воду пил,
шел по такой жаре,
клюкой шершавой гнал козлов
и козочек своих.
Когда бы Бог ему помог -
он написал бы стих.
Но век поэтов - не таков,
как у других людей:
хоть изойди на сто потов -
но не откроешь дверь
в пещеру Музы и стиха.
Вийон уже седой,
не может совершить греха
и шепчет: "Боже мой!
Мои друзья - кто здесь, кто там,
одни - в петле, другие срам
в аду всем бесам и чертям
руками подтирают!
А я - пастух, мой взор - потух,
талант зарезан, как петух,
я смрадных гадов чую дух,
но все не умираю...
Хоть задушил бы кто-нибудь,
когда я сплю без задних ног..."
Так думал, продолжая путь,
поэт, убийца, в свой чертог -
сарай дырявый на горе,
где сено по углам лежит,
где, словно шавка в конуре,
он жил, не в силах больше жить...
Мне скажут - не было такого!
Его казнили - да Бог весть!
Я просто знаю, как хреново,
когда ты исписался весь.
И рухнуть хочется на землю,
но корни держат, как на зло...
Тому, кто не рожден поэтом,
наверно, в жизни повезло.
20-21 мая, дача
SHEPHERD VILLON
And the people did not notice Villon on the mountain.
He was hunched over and drank water,
walking in such heat
drove goats with a rough stick
and their goats.
When would God help him -
he would write a verse.
But the age of poets is not like that
like other people:
at least go for a hundred sweats -
but you won't open the door
into the cave of Muse and verse.
Villon is already gray,
cannot commit sin
and whispers: "My God!
My friends - who is here, who is there,
some in a noose, others a shame
in hell to all demons and devils
wiping with your hands!
And I am a shepherd, my gaze is extinguished,
talent is slaughtered like a cock
I smell the stinking reptiles,
but I'm not dying ...
At least someone would strangle
when I sleep without hind legs ... "
So I thought as I continued on my way
poet, murderer, to his palace -
a shed full of holes on a mountain,
where the hay lies in the corners,
where, like a mongrel in a kennel,
he lived, unable to live any longer ...
They will tell me - there was no such thing!
He was executed - God knows!
I just know how shitty
when you were all written.
And I want to fall to the ground
but the roots are kept as if it were evil ...
To someone who is not born a poet,
Probably lucky in life.
May 20-21, cottage
And the people did not notice Villon on the mountain.
He was hunched over and drank water,
walking in such heat
drove goats with a rough stick
and their goats.
When would God help him -
he would write a verse.
But the age of poets is not like that
like other people:
at least go for a hundred sweats -
but you won't open the door
into the cave of Muse and verse.
Villon is already gray,
cannot commit sin
and whispers: "My God!
My friends - who is here, who is there,
some in a noose, others a shame
in hell to all demons and devils
wiping with your hands!
And I am a shepherd, my gaze is extinguished,
talent is slaughtered like a cock
I smell the stinking reptiles,
but I'm not dying ...
At least someone would strangle
when I sleep without hind legs ... "
So I thought as I continued on my way
poet, murderer, to his palace -
a shed full of holes on a mountain,
where the hay lies in the corners,
where, like a mongrel in a kennel,
he lived, unable to live any longer ...
They will tell me - there was no such thing!
He was executed - God knows!
I just know how shitty
when you were all written.
And I want to fall to the ground
but the roots are kept as if it were evil ...
To someone who is not born a poet,
Probably lucky in life.
May 20-21, cottage
У записи 3 лайков,
3 репостов.
3 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Андрей Ноябрь
