Скопипастю сюда из фейсбука зачОтный текст [id115664308|Кати Наприенко] про Боготу. Я там фигурирую в одном месте даже, угадайте в каком.
---------------------------------------------------
Я люблю, чтоб мои тексты были длинные, субъективные, без картинок и про Колумбию. Еще я люблю Diana Momot, несмотря на ее вызывающее пищевое поведение.
Роман с камнем
Одна неправда про колумбийскую столицу
Жить с Боготой – все равно, что иметь любовницу с психическим расстройством. Всю дорогу плещешься с ней в допаминовом джакузи, а потом у Боготы вдруг портится настроение и она норовит вонзить тебе нож в спину. Ты выпрыгиваешь в окно и клянешься никогда не возвращаться, а она звонит тебе и такая: «Эй, детка, хочешь косячок? Ты какая-то нервная стала, приезжай, расслабимся». Ну и куда тут денешься.
У каждого города свой диагноз. У Москвы, например, мания величия. Питер – ипохондрик. У Дубая эректильная дисфункция. Боготе досталось расстройство множественной личности. Никогда не угадаешь, с чем к тебе подкатит очередной бомж в тоге из теплого клетчатого пледа. Сунуть пистолет под ребра? Обсудить концепцию времени в экзистенциальной философии? Это уж какое у Боготы будет настроение. Как говорится, одно неверное движение….
Одно неверное движение, и ты в паре кварталов от Президентского дворца, прицениваешься к травке у потрепанного трансвестита. Или трансвеститки. Тоже, знаете ли, сходу не определишь, кем оно себя сегодня чувствует. После пяти вечера это место навевает мысли только о влажных фантазиях канала HBO. И немного о зомби-апокалипсисе. Ну, знаете – сиськи, карлики, кровища, плохо пахнущие существа со стеклянным взглядом.
Шаг назад, и ты снова на площади Боливара. Это такое место в Боготе, фотографии которого групповые туристы не стесняются выкладывать в соцсети. Вот я на фоне Кафедрального собора, вот Дворец правосудия, вот собственно Боливар, вот мнение голубей о Боливаре. А вот чья-то твердая рука вывела на стене дворца президента «Проваливай, Сантос!». Уборщики пару месяцев деликатно обходят этот участок стороной – ну мало ли, вдруг Сантос еще не видел. Он, кстати, президент, и у него на такие выходки дзен размером с Бурдж Дубаи. Спляши те дуры в Кафедральном, он бы им в ответ, наверное, диск «Все хиты падре Хосе» подарил.
Я Катя, мне 32 и у меня нездоровая слабость к центру Боготы. Я познакомилась с ним в январе 2011-го, и мне тут же снесло крышу. От воздуха, пропитанного шмалью до самого до боженьки. От сумасшедших, возящих по пять собак в дурацких тележках с такими лицами, будто у них там, в тележках, все семейство Виндзоров с дипломатическим визитом. От странного ощущения, что именно в этом месте, где риск остаться без руки с бриллиантовым колечком совсем не иллюзорен, мироздание перевернуло грузовик с отборным, переливающимся на высокогорном солнце похуем на все.
У каждого, наверное, есть мелодраматическая история, как он, набегавшись вволю вдоль пряничных домиков в какой-нибудь турпоездке, сбился с дороги. И открылся пред ним портал в ад, и проступила вся правда жизни на одной плащанице – с блохами, нигерийскими пушерами, женщинами, к тридцати засушенными в чернослив, хером на заборе…
У меня все наоборот. Я нелюбопытная – три года я моталась в Боготу ради одного только даунтауна. Где-то там осталось мое сердце, где-то там остался мой айфон (рука все еще при мне). Но вот как-то я поддалась духу авантюризма.
В одной прогулке по Седьмой улице, ведущей из центра на Север – вся история болезни Боготы. Это как взять самого живописного бомжа с улицы и задаться целью его отчистить, процесс многоступенчатый, но увлекательный.
Примерно к Чапинеро начинаешь сомневаться, бомжа тебе подсунули или хипстера. Доползаешь до Чико – ох ты, да хипстер взялся за ум и подался в яппи, эй, парень, я смотрю, ты даже расчесался, прокати на «Ауди». В Розалес высаживаешься, как на Марс: говорят, что тут самая что ни есть цивилизация, правда, за заборами ее не видно. Санта-Барбару навещаешь, как нелюбимую бабушку в морге. Так же тихо и стерильно, так же пахнет цветами и нафталином, семейные минивэны перемещаются со скоростью катафалков, а у тебя одна мысль: да закопайте вы уже эту мумию. Сворачиваешь в Седритос – и там не без сюрпризов, смотришь: два высоченных мужика ведут за руки куда-то двух маленьких девочек, что-то обещая им на уверенном русском. Ну ладно я не звоню в полицию, я знаю этих мужиков, но местные-то хоть бы полюбопытствовали.
Говорят, Богота, тянется на север еще кварталов на семьдесят, множа количество субличностей, пока у понаехавшего не начинает дергаться глаз. А ведь есть еще нищий юг – там люди живут в коробках из-под телевизоров (но с телевизорами внутри, ибо ну как же колумбийская семья и без плазмы-то) и отмечают день рожденья каждый день. Не потому, что очень веселые, просто потому что «вау, живые!». Ты там, белая чика, как косточка в глотке – или поспешат выплюнуть для твоего же благополучия, или сожрут и переварят.
Я люблю Боготу, но жить предпочитаю в городке попроще, где ежедневные +30С переплавляют тебя в однозадачную мартышку, безо всех этих «Люблю не могу – да чтоб ты сдохла!». Как там пишут в бабьих журналах? «Не тревожьтесь, жены, любовница – это женщина-праздник, а праздник не может быть каждый день».
#Bogota #Colombia #Богота #Колумбия #паста #Южная_Америка #всяперда
---------------------------------------------------
Я люблю, чтоб мои тексты были длинные, субъективные, без картинок и про Колумбию. Еще я люблю Diana Momot, несмотря на ее вызывающее пищевое поведение.
Роман с камнем
Одна неправда про колумбийскую столицу
Жить с Боготой – все равно, что иметь любовницу с психическим расстройством. Всю дорогу плещешься с ней в допаминовом джакузи, а потом у Боготы вдруг портится настроение и она норовит вонзить тебе нож в спину. Ты выпрыгиваешь в окно и клянешься никогда не возвращаться, а она звонит тебе и такая: «Эй, детка, хочешь косячок? Ты какая-то нервная стала, приезжай, расслабимся». Ну и куда тут денешься.
У каждого города свой диагноз. У Москвы, например, мания величия. Питер – ипохондрик. У Дубая эректильная дисфункция. Боготе досталось расстройство множественной личности. Никогда не угадаешь, с чем к тебе подкатит очередной бомж в тоге из теплого клетчатого пледа. Сунуть пистолет под ребра? Обсудить концепцию времени в экзистенциальной философии? Это уж какое у Боготы будет настроение. Как говорится, одно неверное движение….
Одно неверное движение, и ты в паре кварталов от Президентского дворца, прицениваешься к травке у потрепанного трансвестита. Или трансвеститки. Тоже, знаете ли, сходу не определишь, кем оно себя сегодня чувствует. После пяти вечера это место навевает мысли только о влажных фантазиях канала HBO. И немного о зомби-апокалипсисе. Ну, знаете – сиськи, карлики, кровища, плохо пахнущие существа со стеклянным взглядом.
Шаг назад, и ты снова на площади Боливара. Это такое место в Боготе, фотографии которого групповые туристы не стесняются выкладывать в соцсети. Вот я на фоне Кафедрального собора, вот Дворец правосудия, вот собственно Боливар, вот мнение голубей о Боливаре. А вот чья-то твердая рука вывела на стене дворца президента «Проваливай, Сантос!». Уборщики пару месяцев деликатно обходят этот участок стороной – ну мало ли, вдруг Сантос еще не видел. Он, кстати, президент, и у него на такие выходки дзен размером с Бурдж Дубаи. Спляши те дуры в Кафедральном, он бы им в ответ, наверное, диск «Все хиты падре Хосе» подарил.
Я Катя, мне 32 и у меня нездоровая слабость к центру Боготы. Я познакомилась с ним в январе 2011-го, и мне тут же снесло крышу. От воздуха, пропитанного шмалью до самого до боженьки. От сумасшедших, возящих по пять собак в дурацких тележках с такими лицами, будто у них там, в тележках, все семейство Виндзоров с дипломатическим визитом. От странного ощущения, что именно в этом месте, где риск остаться без руки с бриллиантовым колечком совсем не иллюзорен, мироздание перевернуло грузовик с отборным, переливающимся на высокогорном солнце похуем на все.
У каждого, наверное, есть мелодраматическая история, как он, набегавшись вволю вдоль пряничных домиков в какой-нибудь турпоездке, сбился с дороги. И открылся пред ним портал в ад, и проступила вся правда жизни на одной плащанице – с блохами, нигерийскими пушерами, женщинами, к тридцати засушенными в чернослив, хером на заборе…
У меня все наоборот. Я нелюбопытная – три года я моталась в Боготу ради одного только даунтауна. Где-то там осталось мое сердце, где-то там остался мой айфон (рука все еще при мне). Но вот как-то я поддалась духу авантюризма.
В одной прогулке по Седьмой улице, ведущей из центра на Север – вся история болезни Боготы. Это как взять самого живописного бомжа с улицы и задаться целью его отчистить, процесс многоступенчатый, но увлекательный.
Примерно к Чапинеро начинаешь сомневаться, бомжа тебе подсунули или хипстера. Доползаешь до Чико – ох ты, да хипстер взялся за ум и подался в яппи, эй, парень, я смотрю, ты даже расчесался, прокати на «Ауди». В Розалес высаживаешься, как на Марс: говорят, что тут самая что ни есть цивилизация, правда, за заборами ее не видно. Санта-Барбару навещаешь, как нелюбимую бабушку в морге. Так же тихо и стерильно, так же пахнет цветами и нафталином, семейные минивэны перемещаются со скоростью катафалков, а у тебя одна мысль: да закопайте вы уже эту мумию. Сворачиваешь в Седритос – и там не без сюрпризов, смотришь: два высоченных мужика ведут за руки куда-то двух маленьких девочек, что-то обещая им на уверенном русском. Ну ладно я не звоню в полицию, я знаю этих мужиков, но местные-то хоть бы полюбопытствовали.
Говорят, Богота, тянется на север еще кварталов на семьдесят, множа количество субличностей, пока у понаехавшего не начинает дергаться глаз. А ведь есть еще нищий юг – там люди живут в коробках из-под телевизоров (но с телевизорами внутри, ибо ну как же колумбийская семья и без плазмы-то) и отмечают день рожденья каждый день. Не потому, что очень веселые, просто потому что «вау, живые!». Ты там, белая чика, как косточка в глотке – или поспешат выплюнуть для твоего же благополучия, или сожрут и переварят.
Я люблю Боготу, но жить предпочитаю в городке попроще, где ежедневные +30С переплавляют тебя в однозадачную мартышку, безо всех этих «Люблю не могу – да чтоб ты сдохла!». Как там пишут в бабьих журналах? «Не тревожьтесь, жены, любовница – это женщина-праздник, а праздник не может быть каждый день».
#Bogota #Colombia #Богота #Колумбия #паста #Южная_Америка #всяперда
I will copy and paste here from Facebook a pretty text [id115664308 | Katya Naprienko] about Bogota. I appear there in one place even, guess which one.
-------------------------------------------------- -
I like my texts to be long, subjective, without pictures and about Colombia. I also love Diana Momot, despite her challenging eating behavior.
Romance with a stone
One lie about the Colombian capital
Living with Bogotá is like having a mistress with a mental disorder. All the way you splash with her in a dopamine jacuzzi, and then Bogota's mood suddenly deteriorates and she strives to stab you in the back. You jump out the window and vow to never come back, and she calls you and is like, “Hey, baby, want a joint? You have become kind of nervous, come and relax. " Well, where can you go.
Each city has its own diagnosis. Moscow, for example, has megalomania. Peter is a hypochondriac. Dubai has erectile dysfunction. Bogotá suffered from multiple personality disorder. You will never guess with what another homeless person in a toga from a warm checkered blanket will roll up to you. Shove a pistol under your ribs? Discuss the concept of time in existential philosophy? This is how Bogota will be in the mood. As they say, one wrong move….
One wrong move and you're a couple of blocks from the Presidential Palace, asking the price of a battered transvestite's weed. Or transvestites. Also, you know, you can't immediately determine who it feels like today. After 5 p.m., this place is only HBO's wet fantasies. And a little about the zombie apocalypse. You know - boobs, dwarfs, gore, foul-smelling creatures with glass eyes.
Step back and you are back in Plaza Bolivar. This is the kind of place in Bogota, photos of which group tourists do not hesitate to upload to social networks. Here I am against the background of the Cathedral, here is the Palace of Justice, here is Bolivar itself, here is the opinion of the pigeons about Bolivar. But someone's firm hand inscribed on the wall of the president's palace "Get out, Santos!" For a couple of months, the cleaners have been delicately bypassing this area - well, you never know, if Santos hasn't seen it yet. By the way, he is the president, and he has a Zen of the size of Burj Dubai for such antics. Dancing those fools in the Cathedral, he would probably give them the CD "All the hits of Padre Jose" in return.
I'm Katya, I'm 32, and I have an unhealthy weakness for the center of Bogota. I met him in January 2011, and I was immediately blown away. From the air soaked in shmallow to the very god. From madmen, carrying five dogs in stupid carts with faces as if they had the whole Windsor family on a diplomatic visit there in the carts. From a strange feeling that in this very place, where the risk of being left without a hand with a diamond ring is not at all illusory, the universe turned over a truck with a choice, shimmering in the high-mountainous sun, give a fuck about everything.
Everyone, probably, has a melodramatic story of how he, having run freely along the gingerbread houses on some tourist trip, lost his way. And a portal to hell opened before him, and the whole truth of life appeared on one shroud - with fleas, Nigerian pushers, women, about thirty dried in prunes, with a dick on the fence ...
It's the opposite for me. I am not curious - for three years I drove to Bogota for only one downtown. Somewhere there was my heart, somewhere there was my iPhone (my hand is still with me). But somehow I succumbed to the spirit of adventurism.
In one walk along Seventh Street, leading from the center to the North - the whole case history of Bogota. It's like taking the most picturesque bum off the street and aiming to clean it up, a multi-stage process, but exciting.
Approximately to Chapinero you start to doubt whether a bum or a hipster was slipped into you. You crawl to Chico - oh you, yes, the hipster took up his mind and went into a yuppie, hey, boy, I see you even combed, ride an Audi. You land in Rosales as if you were on Mars: they say that there is the most civilization here, although you cannot see it behind the fences. You visit Santa Barbara like an unloved grandmother in a morgue. It is just as quiet and sterile, it also smells of flowers and mothballs, family minivans move at the speed of hearses, and you have one thought: bury this mummy already. You turn to Sedritos - and there are some surprises, you look: two tall men are leading two little girls by the hand somewhere, promising them something in confident Russian. Okay, I don’t call the police, I know these guys, but the locals would at least be curious.
They say, Bogotá, stretches north for another seventy blocks, multiplying the number of subpersonalities, until the eyes of the newcomer begin to twitch. But there is also the poor south - there people live in boxes from under TVs (but with TVs inside, because what about a Colombian family and without plasma, then) and celebrate their birthday every day. Not because they are very funny, just because "wow, live!" You are there, white chick, like a bone in a throat - or they will rush to spit it out for your own well-being, or they will devour and digest.
I love Bogota, but I prefer to live in a simpler town, where daily + 30C per
-------------------------------------------------- -
I like my texts to be long, subjective, without pictures and about Colombia. I also love Diana Momot, despite her challenging eating behavior.
Romance with a stone
One lie about the Colombian capital
Living with Bogotá is like having a mistress with a mental disorder. All the way you splash with her in a dopamine jacuzzi, and then Bogota's mood suddenly deteriorates and she strives to stab you in the back. You jump out the window and vow to never come back, and she calls you and is like, “Hey, baby, want a joint? You have become kind of nervous, come and relax. " Well, where can you go.
Each city has its own diagnosis. Moscow, for example, has megalomania. Peter is a hypochondriac. Dubai has erectile dysfunction. Bogotá suffered from multiple personality disorder. You will never guess with what another homeless person in a toga from a warm checkered blanket will roll up to you. Shove a pistol under your ribs? Discuss the concept of time in existential philosophy? This is how Bogota will be in the mood. As they say, one wrong move….
One wrong move and you're a couple of blocks from the Presidential Palace, asking the price of a battered transvestite's weed. Or transvestites. Also, you know, you can't immediately determine who it feels like today. After 5 p.m., this place is only HBO's wet fantasies. And a little about the zombie apocalypse. You know - boobs, dwarfs, gore, foul-smelling creatures with glass eyes.
Step back and you are back in Plaza Bolivar. This is the kind of place in Bogota, photos of which group tourists do not hesitate to upload to social networks. Here I am against the background of the Cathedral, here is the Palace of Justice, here is Bolivar itself, here is the opinion of the pigeons about Bolivar. But someone's firm hand inscribed on the wall of the president's palace "Get out, Santos!" For a couple of months, the cleaners have been delicately bypassing this area - well, you never know, if Santos hasn't seen it yet. By the way, he is the president, and he has a Zen of the size of Burj Dubai for such antics. Dancing those fools in the Cathedral, he would probably give them the CD "All the hits of Padre Jose" in return.
I'm Katya, I'm 32, and I have an unhealthy weakness for the center of Bogota. I met him in January 2011, and I was immediately blown away. From the air soaked in shmallow to the very god. From madmen, carrying five dogs in stupid carts with faces as if they had the whole Windsor family on a diplomatic visit there in the carts. From a strange feeling that in this very place, where the risk of being left without a hand with a diamond ring is not at all illusory, the universe turned over a truck with a choice, shimmering in the high-mountainous sun, give a fuck about everything.
Everyone, probably, has a melodramatic story of how he, having run freely along the gingerbread houses on some tourist trip, lost his way. And a portal to hell opened before him, and the whole truth of life appeared on one shroud - with fleas, Nigerian pushers, women, about thirty dried in prunes, with a dick on the fence ...
It's the opposite for me. I am not curious - for three years I drove to Bogota for only one downtown. Somewhere there was my heart, somewhere there was my iPhone (my hand is still with me). But somehow I succumbed to the spirit of adventurism.
In one walk along Seventh Street, leading from the center to the North - the whole case history of Bogota. It's like taking the most picturesque bum off the street and aiming to clean it up, a multi-stage process, but exciting.
Approximately to Chapinero you start to doubt whether a bum or a hipster was slipped into you. You crawl to Chico - oh you, yes, the hipster took up his mind and went into a yuppie, hey, boy, I see you even combed, ride an Audi. You land in Rosales as if you were on Mars: they say that there is the most civilization here, although you cannot see it behind the fences. You visit Santa Barbara like an unloved grandmother in a morgue. It is just as quiet and sterile, it also smells of flowers and mothballs, family minivans move at the speed of hearses, and you have one thought: bury this mummy already. You turn to Sedritos - and there are some surprises, you look: two tall men are leading two little girls by the hand somewhere, promising them something in confident Russian. Okay, I don’t call the police, I know these guys, but the locals would at least be curious.
They say, Bogotá, stretches north for another seventy blocks, multiplying the number of subpersonalities, until the eyes of the newcomer begin to twitch. But there is also the poor south - there people live in boxes from under TVs (but with TVs inside, because what about a Colombian family and without plasma, then) and celebrate their birthday every day. Not because they are very funny, just because "wow, live!" You are there, white chick, like a bone in a throat - or they will rush to spit it out for your own well-being, or they will devour and digest.
I love Bogota, but I prefer to live in a simpler town, where daily + 30C per
У записи 9 лайков,
1 репостов.
1 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Григорий Гевейлер
