Сейчас пойду смотреть спектакль Театра на Таганке "Нет лет" по стихам Евгения Евтушенко в постановке Вениамина Смехова. Сегодня и завтра спектакль играется в Иркутске, послезавтра — в Зиме. А вот стихи, давшие название спектаклю.
Евгений Евтушенко
НЕТ ЛЕТ
Светлане Харрис
«Нет
лет...» —
вот что кузнечики стрекочут нам в ответ
на наши страхи постаренья
и пьют росу до исступленья,
вися на стеблях на весу
с алмазинками на носу,
и каждый —
крохотный зелененький поэт.
«Нет
лет...» —
вот что звенит,
как будто пригоршня монет,
в кармане космоса дырявом горсть планет,
вот что гремят, не унывая,
все недобитые трамваи,
вот что ребячий прутик пишет на песке,
вот что, как синяя пружиночка,
чуть-чуть настукивает жилочка
у засыпающей любимой на виске.
Нет
лет.
Мы все,
впадая сдуру в стадность,
себе придумываем старость,
но что за жизнь,
когда она — самозапрет?
Копни любого старика
и в нем найдешь озорника,
а женщины немолодые —
все это девочки седые.
Их седина чиста, как яблоневый цвет.
Нет
лет.
Есть только чудные и страшные мгновенья.
Не надо нас делить на поколенья.
Всепоколенийность —
вот гениев секрет.
Уронен Пушкиным дуэльный пистолет,
а дым из дула смерть не выдула
и Пушкина не выдала,
не разрешив ни умереть,
ни постареть.
Нет
лет.
А как нам быть,
негениальным,
но все-таки многострадальным,
чтобы из шкафа,
неодет,
с угрюмым грохотом обвальным,
грозя оскалом тривиальным,
не выпал собственный скелет?
Любить.
Быть вечным во мгновении.
Все те, кто любят,—
это гении.
Нет
лет
для всех Ромео и Джульетт.
В любви полмига —
полстолетия.
Полюбите —
не постареете —
вот всех зелененьких кузнечиков совет.
Есть
весть,
и не плохая, а благая,
что существует жизнь другая,
но я смеюсь,
предполагая,
что сотня жизней не в другой, а в этой есть
и можно сотни раз отцвесть
и вновь расцвесть.
Нет
лет.
Не сплю,
хотя давно погас в квартире свет
и лишь поскрипывает дряхлый табурет:
«Нет
лет...
нет
лет...»
18 июля 1992, станция Зима
Евгений Евтушенко
НЕТ ЛЕТ
Светлане Харрис
«Нет
лет...» —
вот что кузнечики стрекочут нам в ответ
на наши страхи постаренья
и пьют росу до исступленья,
вися на стеблях на весу
с алмазинками на носу,
и каждый —
крохотный зелененький поэт.
«Нет
лет...» —
вот что звенит,
как будто пригоршня монет,
в кармане космоса дырявом горсть планет,
вот что гремят, не унывая,
все недобитые трамваи,
вот что ребячий прутик пишет на песке,
вот что, как синяя пружиночка,
чуть-чуть настукивает жилочка
у засыпающей любимой на виске.
Нет
лет.
Мы все,
впадая сдуру в стадность,
себе придумываем старость,
но что за жизнь,
когда она — самозапрет?
Копни любого старика
и в нем найдешь озорника,
а женщины немолодые —
все это девочки седые.
Их седина чиста, как яблоневый цвет.
Нет
лет.
Есть только чудные и страшные мгновенья.
Не надо нас делить на поколенья.
Всепоколенийность —
вот гениев секрет.
Уронен Пушкиным дуэльный пистолет,
а дым из дула смерть не выдула
и Пушкина не выдала,
не разрешив ни умереть,
ни постареть.
Нет
лет.
А как нам быть,
негениальным,
но все-таки многострадальным,
чтобы из шкафа,
неодет,
с угрюмым грохотом обвальным,
грозя оскалом тривиальным,
не выпал собственный скелет?
Любить.
Быть вечным во мгновении.
Все те, кто любят,—
это гении.
Нет
лет
для всех Ромео и Джульетт.
В любви полмига —
полстолетия.
Полюбите —
не постареете —
вот всех зелененьких кузнечиков совет.
Есть
весть,
и не плохая, а благая,
что существует жизнь другая,
но я смеюсь,
предполагая,
что сотня жизней не в другой, а в этой есть
и можно сотни раз отцвесть
и вновь расцвесть.
Нет
лет.
Не сплю,
хотя давно погас в квартире свет
и лишь поскрипывает дряхлый табурет:
«Нет
лет...
нет
лет...»
18 июля 1992, станция Зима
Now I'm going to watch the performance of the Taganka Theater "No Years" based on the poems of Yevgeny Yevtushenko, directed by Veniamin Smekhov. Today and tomorrow the play is played in Irkutsk, the day after tomorrow - in Zima. And here are the poems that gave the name to the performance.
Evgeny Evtushenko
NO YEARS
Svetlana Harris
"Not
years old..." -
that's what the grasshoppers chirp back to us
on our fears of getting old
and drink the dew to a frenzy,
hanging on stems
with diamonds on the nose,
and everyone -
tiny green poet.
"Not
years old..." -
that's what is ringing
like a handful of coins
a handful of planets full of holes in the pocket of space,
that's what they thunder, not discouraged,
all unfinished trams,
this is what a childish twig writes in the sand,
that's what, like a blue spring,
a little vein taps
at the temple of a falling asleep beloved.
Not
years old.
We all,
falling foolishly into a herd,
we invent old age for ourselves,
but what a life
when is it a self-prohibition?
Dig up any old man
and in him you will find a mischievous person,
and women are not young -
all these are gray-haired girls.
Their gray hair is as pure as apple blossom.
Not
years old.
There are only wonderful and terrible moments.
Don't divide us into generations.
All generations -
here is a genius secret.
The dueling pistol was dropped by Pushkin,
and death did not blow the smoke out of the barrel
and Pushkin did not betray,
not allowing one to die,
nor grow old.
Not
years old.
How are we to be
genius
but still long-suffering,
so that out of the closet,
naked,
with a sullen collapse,
threatening with a trivial grin,
your own skeleton did not fall out?
Be in love.
Be eternal in the moment.
All those who love -
they are geniuses.
Not
years old
for all Romeo and Juliet.
In love half a minute -
half a century.
Fall in love -
you won't get old -
here is all the green grasshoppers advice.
there is
news,
and not bad, but good,
that there is another life,
but I laugh
assuming
that a hundred lives are not in another, but in this one
and you can bloom hundreds of times
and bloom again.
Not
years old.
Not sleeping,
although the light in the apartment has long gone out
and only the decrepit stool creaks:
"Not
years old...
not
years old..."
July 18, 1992, Zima station
Evgeny Evtushenko
NO YEARS
Svetlana Harris
"Not
years old..." -
that's what the grasshoppers chirp back to us
on our fears of getting old
and drink the dew to a frenzy,
hanging on stems
with diamonds on the nose,
and everyone -
tiny green poet.
"Not
years old..." -
that's what is ringing
like a handful of coins
a handful of planets full of holes in the pocket of space,
that's what they thunder, not discouraged,
all unfinished trams,
this is what a childish twig writes in the sand,
that's what, like a blue spring,
a little vein taps
at the temple of a falling asleep beloved.
Not
years old.
We all,
falling foolishly into a herd,
we invent old age for ourselves,
but what a life
when is it a self-prohibition?
Dig up any old man
and in him you will find a mischievous person,
and women are not young -
all these are gray-haired girls.
Their gray hair is as pure as apple blossom.
Not
years old.
There are only wonderful and terrible moments.
Don't divide us into generations.
All generations -
here is a genius secret.
The dueling pistol was dropped by Pushkin,
and death did not blow the smoke out of the barrel
and Pushkin did not betray,
not allowing one to die,
nor grow old.
Not
years old.
How are we to be
genius
but still long-suffering,
so that out of the closet,
naked,
with a sullen collapse,
threatening with a trivial grin,
your own skeleton did not fall out?
Be in love.
Be eternal in the moment.
All those who love -
they are geniuses.
Not
years old
for all Romeo and Juliet.
In love half a minute -
half a century.
Fall in love -
you won't get old -
here is all the green grasshoppers advice.
there is
news,
and not bad, but good,
that there is another life,
but I laugh
assuming
that a hundred lives are not in another, but in this one
and you can bloom hundreds of times
and bloom again.
Not
years old.
Not sleeping,
although the light in the apartment has long gone out
and only the decrepit stool creaks:
"Not
years old...
not
years old..."
July 18, 1992, Zima station
У записи 8 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Артём Морс
