#стихикаждыйдень
Давид ПАТАШИНСКИЙ
***
вот так музыка, милый додо,
не понять без вина и глюкозы.
я осиное тронул гнездо,
а оттуда струились стрекозы.
было это, а стало не то,
настоящее, словно усталость.
я осеннее мерил пальто,
и листва на лицо опускалась.
наступает ворованный грай,
синерукая старость мужчины,
ветер в позднюю дудку играл,
у дождя прорезая морщины.
вот так музыка, целый пасьянс,
бедной осени влажный фаянс,
надо жить, а становится нечем,
даже утро устало под вечер.
догораешь себе, как свеча,
ничего-то сказать не удастся,
по проспекту слова в три ручья,
русской речи беда и богатство.
нынче время душе вопреки,
поминутное скудное братство.
говорите со мной, дураки,
вместо чтобы смеяться и драться.
это вечер устал и озяб,
у дождливой скамьи обезличась.
наступает вселенская зябь,
если горе у женщины вычесть.
вот так жили и дальше живём,
как трава под холодным дождём,
прорастая сквозь твёрдую землю.
я тебе не перечу, а внемлю.
http://magazines.russ.ru/ural/2016/11/yablonevyj-splav.html
Давид ПАТАШИНСКИЙ
***
вот так музыка, милый додо,
не понять без вина и глюкозы.
я осиное тронул гнездо,
а оттуда струились стрекозы.
было это, а стало не то,
настоящее, словно усталость.
я осеннее мерил пальто,
и листва на лицо опускалась.
наступает ворованный грай,
синерукая старость мужчины,
ветер в позднюю дудку играл,
у дождя прорезая морщины.
вот так музыка, целый пасьянс,
бедной осени влажный фаянс,
надо жить, а становится нечем,
даже утро устало под вечер.
догораешь себе, как свеча,
ничего-то сказать не удастся,
по проспекту слова в три ручья,
русской речи беда и богатство.
нынче время душе вопреки,
поминутное скудное братство.
говорите со мной, дураки,
вместо чтобы смеяться и драться.
это вечер устал и озяб,
у дождливой скамьи обезличась.
наступает вселенская зябь,
если горе у женщины вычесть.
вот так жили и дальше живём,
как трава под холодным дождём,
прорастая сквозь твёрдую землю.
я тебе не перечу, а внемлю.
http://magazines.russ.ru/ural/2016/11/yablonevyj-splav.html
#everyday
David PATASHINSKY
***
that's the music, dear dodo,
do not understand without wine and glucose.
I touched the hornet's nest,
and dragonflies streamed from there.
it was this, but it was not that
real, like weariness.
I tried my autumn coat,
and the foliage fell on his face.
the stolen edge is coming,
blue-handed old age of a man,
the wind played a late tune,
by the rain cutting through the wrinkles.
like this music, a whole solitaire,
poor autumn wet faience,
you have to live, but there is nothing,
even the morning is tired in the evening.
you burn out like a candle,
nothing can be said,
along the avenue, words in three streams,
Russian speech is trouble and wealth.
now is the time for the soul in spite of,
minute-by-minute meager fraternity.
talk to me fools
instead of laughing and fighting.
this evening is tired and cold
beside the rainy bench, she became impersonal.
the universal chill sets in,
if the woman's grief is subtracted.
this is how we lived and live on,
like grass in the cold rain
sprouting through solid ground.
I will not contradict you, but I will listen.
http://magazines.russ.ru/ural/2016/11/yablonevyj-splav.html
David PATASHINSKY
***
that's the music, dear dodo,
do not understand without wine and glucose.
I touched the hornet's nest,
and dragonflies streamed from there.
it was this, but it was not that
real, like weariness.
I tried my autumn coat,
and the foliage fell on his face.
the stolen edge is coming,
blue-handed old age of a man,
the wind played a late tune,
by the rain cutting through the wrinkles.
like this music, a whole solitaire,
poor autumn wet faience,
you have to live, but there is nothing,
even the morning is tired in the evening.
you burn out like a candle,
nothing can be said,
along the avenue, words in three streams,
Russian speech is trouble and wealth.
now is the time for the soul in spite of,
minute-by-minute meager fraternity.
talk to me fools
instead of laughing and fighting.
this evening is tired and cold
beside the rainy bench, she became impersonal.
the universal chill sets in,
if the woman's grief is subtracted.
this is how we lived and live on,
like grass in the cold rain
sprouting through solid ground.
I will not contradict you, but I will listen.
http://magazines.russ.ru/ural/2016/11/yablonevyj-splav.html
У записи 5 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Артём Морс
