Брошу под бронепоезд
молодость!
Беспечности ноту вытягивать стало тяжко.
Считаю минуты
мутно,
затяжками.
Надышаться,
вдохнуть воздуха горечь мне, -
и есть тогда шансы
ухватиться за поручни.
Брошу под бронепоезд
совесть!
Стало быть честно затронуть вопрос
как звучишь ты:
двадцатилетним мальчишкой,
тонущим в нелепой обиде слез.
Волнующих преград цветное счастье
повсюду,
но я мимо шастаю
по счастью разбитой посуды.
Брошу под бронепоезд
голос!
Город умыт дождем, спрятан под туч брезент, -
вот и все, что во мне есть поэтовое:
сложено на краю палеты
и заприходовано на резерв.
молодость!
Беспечности ноту вытягивать стало тяжко.
Считаю минуты
мутно,
затяжками.
Надышаться,
вдохнуть воздуха горечь мне, -
и есть тогда шансы
ухватиться за поручни.
Брошу под бронепоезд
совесть!
Стало быть честно затронуть вопрос
как звучишь ты:
двадцатилетним мальчишкой,
тонущим в нелепой обиде слез.
Волнующих преград цветное счастье
повсюду,
но я мимо шастаю
по счастью разбитой посуды.
Брошу под бронепоезд
голос!
Город умыт дождем, спрятан под туч брезент, -
вот и все, что во мне есть поэтовое:
сложено на краю палеты
и заприходовано на резерв.
I throw under an armored train
youth!
It became hard for carelessness to draw a note.
Counting minutes
dull,
puffs.
Breathe,
breathe in the air bitterness to me, -
and then there are chances
grab the handrails.
I throw under an armored train
conscience!
So to be honest to raise the issue
how do you sound:
a twenty-year-old boy,
drowning in the ridiculous resentment of tears.
Exciting obstacles colored happiness
everywhere,
but I'm running past
fortunately broken dishes.
I throw under an armored train
vote!
The city is washed with rain, a tarp is hidden under the clouds, -
that's all that is poetic in me:
folded on the edge of the pallet
and reserved for reserve.
youth!
It became hard for carelessness to draw a note.
Counting minutes
dull,
puffs.
Breathe,
breathe in the air bitterness to me, -
and then there are chances
grab the handrails.
I throw under an armored train
conscience!
So to be honest to raise the issue
how do you sound:
a twenty-year-old boy,
drowning in the ridiculous resentment of tears.
Exciting obstacles colored happiness
everywhere,
but I'm running past
fortunately broken dishes.
I throw under an armored train
vote!
The city is washed with rain, a tarp is hidden under the clouds, -
that's all that is poetic in me:
folded on the edge of the pallet
and reserved for reserve.
У записи 3 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Михаил Дрогочинский