НЕКУЛЬТУРНЫЙ СЛОЙ
Замазан классик, будто высечен,
Как в 63-м - прокурором.
Страной Поэтов некий выскочка
Посмел назвать Страну Заборов.
Побольше блёклого, неброского,
Без всяких пёстрых разногласий…
Они закрашивали Бродского.
Они и нас с тобой закрасят.
Но краска серая как струпьями
Вся полиняет в ярком свете
Она от времени облупится,
Она осыплется как пепел.
Поэты загремят веригами
Со всех сторон, со всех сторон,
Заборы обратятся книгами,
Скрижалями былых времен.
Тогда из-под истошно пошлого
Лихой, весёлый, хлётский, злой
Через замазанное прошлое
Проступит наш культурный слой
.Холуй трясется. Раб хохочет. Палач свою секиру точит
. Тиран кромсает каплуна. Сверкает зимняя луна.
Се вид Отечества, гравюра
. На лежаке — Солдат и Дура. Старуха чешет мертвый бок
. Се вид Отечества, лубок.
Собака лает, ветер носит.
Борис у Глеба в морду просит. Кружатся пары на балу.
В прихожей — куча на полу.
Луна сверкает, зренье муча. Под ней, как мозг отдельный,— туча. Пускай Художник, паразит, другой пейзаж изобразит.
Замазан классик, будто высечен,
Как в 63-м - прокурором.
Страной Поэтов некий выскочка
Посмел назвать Страну Заборов.
Побольше блёклого, неброского,
Без всяких пёстрых разногласий…
Они закрашивали Бродского.
Они и нас с тобой закрасят.
Но краска серая как струпьями
Вся полиняет в ярком свете
Она от времени облупится,
Она осыплется как пепел.
Поэты загремят веригами
Со всех сторон, со всех сторон,
Заборы обратятся книгами,
Скрижалями былых времен.
Тогда из-под истошно пошлого
Лихой, весёлый, хлётский, злой
Через замазанное прошлое
Проступит наш культурный слой
.Холуй трясется. Раб хохочет. Палач свою секиру точит
. Тиран кромсает каплуна. Сверкает зимняя луна.
Се вид Отечества, гравюра
. На лежаке — Солдат и Дура. Старуха чешет мертвый бок
. Се вид Отечества, лубок.
Собака лает, ветер носит.
Борис у Глеба в морду просит. Кружатся пары на балу.
В прихожей — куча на полу.
Луна сверкает, зренье муча. Под ней, как мозг отдельный,— туча. Пускай Художник, паразит, другой пейзаж изобразит.
NONCULTURAL LAYER
The classic is smeared, as if carved,
As in the 63rd - the prosecutor.
By the Country of Poets, a certain upstart
Dared to name the Land of Fences.
More faded, discreet,
Without any motley disagreements ...
They painted over Brodsky.
They will paint over you and me.
But the paint is gray as scabs
All fades in bright light
It will peel off from time to time
It will crumble like ash.
Poets will clap their chains
From all sides, from all sides,
Fences will turn into books
Tablets of the old days.
Then from under the heart-rending vulgar
Dashing, funny, lousy, evil
Through the veiled past
Our cultural layer will enter
Kholui is shaking. The slave laughs. The executioner sharpens his ax
... The tyrant cuts the capon. The winter moon is shining.
Behold of the Fatherland, engraving
... On the lounger - the Soldier and the Fool. The old woman scratches the dead side
... This is the kind of Fatherland, splint.
The dog barks, the wind carries.
Boris asks Gleb in the face. Couples are spinning at the ball.
In the hallway there is a pile on the floor.
The moon sparkles, tormenting eyesight. Beneath it, like a separate brain, is a cloud. Let the Artist, a parasite, depict a different landscape.
The classic is smeared, as if carved,
As in the 63rd - the prosecutor.
By the Country of Poets, a certain upstart
Dared to name the Land of Fences.
More faded, discreet,
Without any motley disagreements ...
They painted over Brodsky.
They will paint over you and me.
But the paint is gray as scabs
All fades in bright light
It will peel off from time to time
It will crumble like ash.
Poets will clap their chains
From all sides, from all sides,
Fences will turn into books
Tablets of the old days.
Then from under the heart-rending vulgar
Dashing, funny, lousy, evil
Through the veiled past
Our cultural layer will enter
Kholui is shaking. The slave laughs. The executioner sharpens his ax
... The tyrant cuts the capon. The winter moon is shining.
Behold of the Fatherland, engraving
... On the lounger - the Soldier and the Fool. The old woman scratches the dead side
... This is the kind of Fatherland, splint.
The dog barks, the wind carries.
Boris asks Gleb in the face. Couples are spinning at the ball.
In the hallway there is a pile on the floor.
The moon sparkles, tormenting eyesight. Beneath it, like a separate brain, is a cloud. Let the Artist, a parasite, depict a different landscape.
У записи 34 лайков,
2 репостов,
812 просмотров.
2 репостов,
812 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Евгений Марон
