Я помню летний день и дождь, такой сильный, что от него давно нет смысла прятаться. Совсем тёплый...
Я в длинной юбке и она, насквозь промокшая, липнет к ногам, мешает идти. Со мной человек, которого я вижу в последний раз. Да даже и этот раз уже не то чтобы лишний - но его не должно было быть, мы его взяли в долг. И как-то всё уже неловко и неуместно молчать и не о чем больше говорить... и стеной льёт дождь.
Мы сидим на остановке, на маленьком пятачке сухой земли, я обнимаю руками колени, мокрую юбку. Совсем не грустно. Что-то кончается, что-то начинается.
Помню первый весенний дождь, мы ночуем у подруги, лежим на полу в спальниках. И дождь стучит. Шепчет. Говорит. И столько всего впереди, уже завтра, уже сейчас, пронзительно и почему-то ...тихо-тихо, на цыпочках.
А ещё помню Кронштадт, тоже дождь, то проливной то мельчайшие свежие брызги. Нас четверо, мы приехали гулять и смело мокли. Помню как лезла куда-то по скользким камням, вниз. Оттуда снизу сфотографировать. Мне нравилась сила и дерзость ветра, бросающего мне в лицо холодные капли.
Помню высокую башню, на которую зачем-то лезли, пока не закружится голова.
И ещё лепестки шиповника на ветру. Потом, когда вышло солнце.
Сколько дождей... прошло.
В дождь проще заметить. Тихий зов, на грани сознания, как оклик или ветерок по плечу. Я слышу, да.
Я в длинной юбке и она, насквозь промокшая, липнет к ногам, мешает идти. Со мной человек, которого я вижу в последний раз. Да даже и этот раз уже не то чтобы лишний - но его не должно было быть, мы его взяли в долг. И как-то всё уже неловко и неуместно молчать и не о чем больше говорить... и стеной льёт дождь.
Мы сидим на остановке, на маленьком пятачке сухой земли, я обнимаю руками колени, мокрую юбку. Совсем не грустно. Что-то кончается, что-то начинается.
Помню первый весенний дождь, мы ночуем у подруги, лежим на полу в спальниках. И дождь стучит. Шепчет. Говорит. И столько всего впереди, уже завтра, уже сейчас, пронзительно и почему-то ...тихо-тихо, на цыпочках.
А ещё помню Кронштадт, тоже дождь, то проливной то мельчайшие свежие брызги. Нас четверо, мы приехали гулять и смело мокли. Помню как лезла куда-то по скользким камням, вниз. Оттуда снизу сфотографировать. Мне нравилась сила и дерзость ветра, бросающего мне в лицо холодные капли.
Помню высокую башню, на которую зачем-то лезли, пока не закружится голова.
И ещё лепестки шиповника на ветру. Потом, когда вышло солнце.
Сколько дождей... прошло.
В дождь проще заметить. Тихий зов, на грани сознания, как оклик или ветерок по плечу. Я слышу, да.
I remember a summer day and rain, so strong that there is no point in hiding from it for a long time. Very warm ...
I am in a long skirt and it is soaking wet, sticks to my feet, and prevents me from walking. With me is the person I see for the last time. Yes, and even this time it’s not that superfluous - but it should not have been, we borrowed it. And somehow everything is already awkward and inappropriate to be silent and there is nothing more to talk about ... and the rain pours like a wall.
We are sitting at a bus stop, on a small patch of dry land, I hug my knees, my wet skirt. Not sad at all. Something ends, something begins.
I remember the first spring rain, we spend the night with a friend, lie on the floor in our sleeping bags. And the rain is knocking. Whispers. Is talking. And so much is ahead, already tomorrow, already now, piercingly and for some reason ... quietly, on tiptoe.
And I also remember Kronstadt, it was also raining, then pouring, then the smallest fresh spray. There are four of us, we came for a walk and boldly got wet. I remember climbing somewhere on slippery stones, down. Take a picture from there from below. I loved the strength and audacity of the wind, throwing cold drops in my face.
I remember a high tower, which for some reason climbed until my head dizzy.
And also rosehip petals in the wind. Then when the sun came out.
How many rains ... have passed.
It's easier to spot in the rain. A quiet call, on the verge of consciousness, like a hail or a breeze on the shoulder. I hear yes.
I am in a long skirt and it is soaking wet, sticks to my feet, and prevents me from walking. With me is the person I see for the last time. Yes, and even this time it’s not that superfluous - but it should not have been, we borrowed it. And somehow everything is already awkward and inappropriate to be silent and there is nothing more to talk about ... and the rain pours like a wall.
We are sitting at a bus stop, on a small patch of dry land, I hug my knees, my wet skirt. Not sad at all. Something ends, something begins.
I remember the first spring rain, we spend the night with a friend, lie on the floor in our sleeping bags. And the rain is knocking. Whispers. Is talking. And so much is ahead, already tomorrow, already now, piercingly and for some reason ... quietly, on tiptoe.
And I also remember Kronstadt, it was also raining, then pouring, then the smallest fresh spray. There are four of us, we came for a walk and boldly got wet. I remember climbing somewhere on slippery stones, down. Take a picture from there from below. I loved the strength and audacity of the wind, throwing cold drops in my face.
I remember a high tower, which for some reason climbed until my head dizzy.
And also rosehip petals in the wind. Then when the sun came out.
How many rains ... have passed.
It's easier to spot in the rain. A quiet call, on the verge of consciousness, like a hail or a breeze on the shoulder. I hear yes.
У записи 7 лайков,
1 репостов.
1 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Мария Пушкарева
![Veronica Dream [♀+♂=♥]](https://pp.userapi.com/c10198/u61975/a_0e85e2da.jpg "Veronica Dream [♀+♂=♥]")
