Постойте! Вот что такое фотография? Не увлечение, которым повсеместно заняты любители опускать свой грязный палец на кнопку громоздкого невиданного доселе прибора, издающего противный звук щёлканья. Я о фотографии, глупцы. О той, что получается после работы ваших грязных пальцев.
Фотография изжила себя. Фотография перестала быть куском картона, который ты бережно вставляешь в альбом на долгие годы. Фотография больше не желтеет сквозь годы, теряя приличный внешний вид и становясь чем-то вроде реликвии, не поставить которую на третью сверху полку комода – моветон.
Фотография умирает, оставляя после себя тонкий шлейф запаха затхлости. Она превращается в обрывки, в клочки, в обгоревшие субстанции, помогая забывать труд, благодаря которому когда-то она была величественна, непотопляема и великолепна.
Энтузиасты возразят мне из темно-красных подвалов своих мастерских, громкими криками попытавшись переубедить меня. Но этими криками они лишь стараются переубедить себя, а звук, доносящийся из подвала, долетает только до крышки погреба. В данном случае – гроба.
Песня в память о фотографии написана, хор найден, пианист на своем месте и уже нажал на педаль. Серый фотопринтер вот уже несколько лет стоит без дела, покрываясь пылью от скуки и обиды. Но в ответ он слышит лишь клац-клац-клац. Это ты, еще один непреднамеренный убийца, с невыносимым терпением и редкостной усидчивостью продолжаешь насиловать компьютерную мышь. И каждый твой клац тонким лезвием ножа делает очередной надрез на серой душе стоящего по соседству старого фотопринтера. Ему больно, но зато тебе – насрать. Ты смотришь фотки.
Фотки – но не фотографии.
Фотография изжила себя. Фотография перестала быть куском картона, который ты бережно вставляешь в альбом на долгие годы. Фотография больше не желтеет сквозь годы, теряя приличный внешний вид и становясь чем-то вроде реликвии, не поставить которую на третью сверху полку комода – моветон.
Фотография умирает, оставляя после себя тонкий шлейф запаха затхлости. Она превращается в обрывки, в клочки, в обгоревшие субстанции, помогая забывать труд, благодаря которому когда-то она была величественна, непотопляема и великолепна.
Энтузиасты возразят мне из темно-красных подвалов своих мастерских, громкими криками попытавшись переубедить меня. Но этими криками они лишь стараются переубедить себя, а звук, доносящийся из подвала, долетает только до крышки погреба. В данном случае – гроба.
Песня в память о фотографии написана, хор найден, пианист на своем месте и уже нажал на педаль. Серый фотопринтер вот уже несколько лет стоит без дела, покрываясь пылью от скуки и обиды. Но в ответ он слышит лишь клац-клац-клац. Это ты, еще один непреднамеренный убийца, с невыносимым терпением и редкостной усидчивостью продолжаешь насиловать компьютерную мышь. И каждый твой клац тонким лезвием ножа делает очередной надрез на серой душе стоящего по соседству старого фотопринтера. Ему больно, но зато тебе – насрать. Ты смотришь фотки.
Фотки – но не фотографии.
Wait! What is a photograph? It’s not a hobby that amateurs everywhere are putting their dirty finger on the button of a bulky device hitherto unprecedented, which makes a nasty clicking sound. I'm talking about photography, fools. The one that comes out after the work of your dirty fingers.
Photography has become obsolete. Photography is no longer a piece of cardboard that you carefully insert into an album for many years. The photo no longer turns yellow over the years, losing a decent appearance and becoming something of a relic, which you can’t put on the third top shelf of the chest of drawers - Moveton.
The photograph dies, leaving behind a thin trail of musty smell. It turns into scraps, into shreds, into burnt substances, helping to forget the work thanks to which it was once majestic, unsinkable and magnificent.
Enthusiasts will object to me from the dark red basements of their workshops, loudly shouting trying to convince me. But with these cries they only try to convince themselves, and the sound coming from the basement reaches only the cellar lid. In this case, the coffin.
A song in memory of the photograph was written, a choir was found, the pianist was in his place and had already pressed the pedal. The gray photo printer has been standing idle for several years now, covered with dust from boredom and resentment. But in response, he hears only a click-click-click. It is you, another unintentional killer, with unbearable patience and rare perseverance, continuing to rape a computer mouse. And each of your claps with a thin knife blade makes another cut on the gray soul of an old photo printer standing next door. It hurts, but you don't give a shit. You look at the pictures.
Photos - but not photos.
Photography has become obsolete. Photography is no longer a piece of cardboard that you carefully insert into an album for many years. The photo no longer turns yellow over the years, losing a decent appearance and becoming something of a relic, which you can’t put on the third top shelf of the chest of drawers - Moveton.
The photograph dies, leaving behind a thin trail of musty smell. It turns into scraps, into shreds, into burnt substances, helping to forget the work thanks to which it was once majestic, unsinkable and magnificent.
Enthusiasts will object to me from the dark red basements of their workshops, loudly shouting trying to convince me. But with these cries they only try to convince themselves, and the sound coming from the basement reaches only the cellar lid. In this case, the coffin.
A song in memory of the photograph was written, a choir was found, the pianist was in his place and had already pressed the pedal. The gray photo printer has been standing idle for several years now, covered with dust from boredom and resentment. But in response, he hears only a click-click-click. It is you, another unintentional killer, with unbearable patience and rare perseverance, continuing to rape a computer mouse. And each of your claps with a thin knife blade makes another cut on the gray soul of an old photo printer standing next door. It hurts, but you don't give a shit. You look at the pictures.
Photos - but not photos.
У записи 15 лайков,
1 репостов.
1 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Фёдор Маслов
