Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
1917г.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
1917г.
Twenty first. Night. Monday.
The outline of the capital in the darkness.
And some idler composed
What happens is love on earth.
And from laziness or boredom
All believed, and live:
Waiting for dates, afraid of separation
And love songs are sung.
But to others a secret is revealed
And silence rest upon them ...
I stumbled upon this by accident
And since then everything seems to be sick.
1917
The outline of the capital in the darkness.
And some idler composed
What happens is love on earth.
And from laziness or boredom
All believed, and live:
Waiting for dates, afraid of separation
And love songs are sung.
But to others a secret is revealed
And silence rest upon them ...
I stumbled upon this by accident
And since then everything seems to be sick.
1917
У записи 4 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Станислава Чакрыгина
