Непередаваемое ощущение, когда после многих сотен километров за рулем
закатываешь на заправку, заливаешь бак, берешь булочку, или пирожок, чашечку
кофе. Садишся так за столик, желательно перед окном, и просто смотришь на
приезжающие и уезжающие машины. А впереди еще сотни километров.
У меня есть несколько любимых заправок. Недавно был на одной из таких. Мне
кажется что до них жизнь летит, летит, и тут раз и стоп-кадр. После
монотонности пути он врезается в память куда более хорошо, чем все остальное,
встречающееся каждый день. А потом опять дверь, ремень, руль, шуршит и до
следующего стоп-кадра. И помнишь именно те: Воронеж, где-то под Ярославлем,
трасса на Москву (да скупили уже те любимые), тут пара сосисочных, там еще.
Когда заезжаешь на другие, они как случайные знакомые, но не те. Не те, на
которые приезжаешь, а ощущение, что и не уходил, а просто жил в параллельном
времени, а тут оставил свой фантом. Словно съехал на обочину жизни,
передохнул и опять в кадр.
закатываешь на заправку, заливаешь бак, берешь булочку, или пирожок, чашечку
кофе. Садишся так за столик, желательно перед окном, и просто смотришь на
приезжающие и уезжающие машины. А впереди еще сотни километров.
У меня есть несколько любимых заправок. Недавно был на одной из таких. Мне
кажется что до них жизнь летит, летит, и тут раз и стоп-кадр. После
монотонности пути он врезается в память куда более хорошо, чем все остальное,
встречающееся каждый день. А потом опять дверь, ремень, руль, шуршит и до
следующего стоп-кадра. И помнишь именно те: Воронеж, где-то под Ярославлем,
трасса на Москву (да скупили уже те любимые), тут пара сосисочных, там еще.
Когда заезжаешь на другие, они как случайные знакомые, но не те. Не те, на
которые приезжаешь, а ощущение, что и не уходил, а просто жил в параллельном
времени, а тут оставил свой фантом. Словно съехал на обочину жизни,
передохнул и опять в кадр.
An indescribable feeling when after many hundreds of kilometers behind the wheel
roll up to a gas station, fill a tank, take a bun, or a pie, a cup
coffee. So sit down at the table, preferably in front of the window, and just look at
Arriving and leaving cars. And there are still hundreds of kilometers ahead.
I have some favorite gas stations. Recently I was on one of these. To me
it seems that life flies to them, flies, and here is a freeze frame. After
the monotony of the path he cuts into memory is much better than everything else,
occurring every day. And then again the door, belt, steering wheel, rustles and up
next freeze frame. And you remember exactly those: Voronezh, somewhere near Yaroslavl,
the route to Moscow (yes, those beloved ones already bought it), there are a couple of sausage ones, there is still.
When you stop by others, they are like random acquaintances, but not the ones. Not the ones on
who come, but the feeling that he didn’t leave, but simply lived in parallel
time, and then left his phantom. It’s like I pulled over to the side of life,
rested and again in the frame.
roll up to a gas station, fill a tank, take a bun, or a pie, a cup
coffee. So sit down at the table, preferably in front of the window, and just look at
Arriving and leaving cars. And there are still hundreds of kilometers ahead.
I have some favorite gas stations. Recently I was on one of these. To me
it seems that life flies to them, flies, and here is a freeze frame. After
the monotony of the path he cuts into memory is much better than everything else,
occurring every day. And then again the door, belt, steering wheel, rustles and up
next freeze frame. And you remember exactly those: Voronezh, somewhere near Yaroslavl,
the route to Moscow (yes, those beloved ones already bought it), there are a couple of sausage ones, there is still.
When you stop by others, they are like random acquaintances, but not the ones. Not the ones on
who come, but the feeling that he didn’t leave, but simply lived in parallel
time, and then left his phantom. It’s like I pulled over to the side of life,
rested and again in the frame.
У записи 4 лайков,
1 репостов.
1 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Евгений Кибальченко
